Paroles et traduction Bernard Lavilliers - Noir et blanc

Noir et blanc

C′est une ville que je connais
Une chanson que je chantais.
Y a du sang sur le trottoir
C'est sa voix, poussière brûlée
C′est ses ongles sur le blindé.
Ils l'ont battu à mort, il a froid, il a peur, j'entends battre son cœur
De n′importe quel pays, de n′importe quelle couleur.
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso
Il vivait avec des mots
Qu'on passait sous le manteau
Qui brillaient comme des couteaux.
Il jouait d′la dérision
Comme d'une arme de précision.
Il est sur le ciment, mais ses chansons maudites
On les connaît par cœur
La musique a parfois des accords majeurs
Qui font rire les enfants mais pas les dictateurs.
De n′importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l′intérieur.
Ça dépend des latitudes
Ça dépend d'ton attitude
C'est cent ans de solitude.
Y a du sang sur mon piano
Y a des bottes sur mon tempo.
Au-dessous du volcan, je l′entends, je l′entends
J'entends battre son cœur.
La musique parfois a des accords mineurs
Qui font grincer les dents du grand libérateur.
De n′importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l′intérieur.
C'est une ville que je connais
Une chanson que je chantais
Une chanson qui nous ressemble.
C′est la voix de Mendela
Le tempo docteur Fela
Ecoute chanter la foule
Avec tes mots qui roulent et font battre son cœur.
De n'importe quel pays, de n'importe quelle couleur.
La musique est un cri qui vient de l′intérieur
De n′importe quel pays, de n'importe quelle couleur
La musique est un cri qui vient de l′intérieur
De n'importe quel pays, de n′importe quelle couleur
La musique est un cri qui vient de l'intérieur
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso
La musique est un cri qui vient de l′intérieur
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso
La musique est un cri qui vient de l'intérieur
Po Na Ba Mboka Nionso Pe Na Pikolo Nionso

Черное и белое

Это город, который я знаю,
Песня, которую я пел.
На тротуаре кровь,
Это его голос, жженая пыль,
Это его ногти на броне.
Они забили его до смерти, ему холодно, ему страшно, я слышу, как бьется его сердце,
Из любой страны, любого цвета.
За всех людей, за всех детей (с лингала)
Он жил словами,
Которые передавались тайком,
Которые сверкали, как ножи.
Он играл насмешкой,
Как точным оружием.
Он лежит на цементе, но его проклятые песни
Мы знаем наизусть.
У музыки порой бывают мажорные аккорды,
Которые смешат детей, но не диктаторов.
Из любой страны, любого цвета.
Музыка — это крик, идущий изнутри.
Это зависит от широты,
Это зависит от твоего отношения,
Это сто лет одиночества.
На моем пианино кровь,
На моем темпе — сапоги.
У подножия вулкана, я слышу его, я слышу его,
Я слышу, как бьется его сердце.
У музыки порой бывают минорные аккорды,
Которые заставляют скрежетать зубами великого освободителя.
Из любой страны, любого цвета.
Музыка — это крик, идущий изнутри.
Это город, который я знаю,
Песня, которую я пел,
Песня, похожая на нас.
Это голос Манделы,
Темп доктора Фелы,
Слушай, как поет толпа,
С твоими словами, которые катятся и заставляют биться его сердце.
Из любой страны, любого цвета.
Музыка — это крик, идущий изнутри.
Из любой страны, любого цвета.
Музыка — это крик, идущий изнутри.
Из любой страны, любого цвета.
Музыка — это крик, идущий изнутри.
За всех людей, за всех детей (с лингала)
Музыка — это крик, идущий изнутри.
За всех людей, за всех детей (с лингала)
Музыка — это крик, идущий изнутри.
За всех людей, за всех детей (с лингала)