Paroles et traduction Bright Eyes - Waste of Paint (Remastered)

Waste of Paint (Remastered)

I have a friend, he′s mostly made of pain
He wakes up, drives to work and straight back home again
He once cut one of my nightmares out of paper
I thought it was beautiful, I put it on a record cover
And I tried to tell him that he had a sense
Of color and composition so magnificent
And he said thank you, please, but your flattery
It is truly not becoming me
Your eyes are poor, you're blind, you see
No beauty ever could have come from me
I′m a waste
Of breath, of space, of time
I knew a woman she was dignified and true
Her love for her man was one of her many virtues
Until one day she found out that he had lied
And decided the rest of her life from that point on would be a lie
She was grateful for everything that had happened
And she was anxious for all that would come next
But then she wept, what did you expect
In that big old house with the cars she kept
Such is life, she often said
With one day leading to the next
You get a little closer to your death
Which was fine with her, she never got upset
And with all the days she may have left
She would never clean another mess
Or fold his shirts, or look her best
She was free
To waste away alone
Last night my brother, he got drunk and drove
And this cop, he pulled him off to the side of the road
And he said officer, officer, you've got the wrong man
No, no, I'm a student of medicine, a son of a banker, you don′t understand
The cop said No one got hurt, you should be thankful
And your carelessness, it is something awful
And no I can′t just let you go
And though your father's name is known
Your decisions now are yours alone
You′re nothing but a stepping stone on a path
To debt, to loss, to shame
The last few months I've been living with this couple
Yeah, you know the kind who buy everything in doubles
Yeah, they fit together like a puzzle
I love their love and I am thankful
That someone actually receives the prize that was promised
By all those fairy tales that drugged us
And still do me I′m sick, lonely
No laurel tree, just green envy
Will my number come up eventually
Like love's some kind of lottery
Where you scratch and see what′s underneath
It's sorry
Just one cherry
I'll play again, get lucky
So now I hang out down by the train′s depot
No, I don′t ride, I just sit and watch the people there
They remind me of wind-up cars in motion
They way they spin and turn and jockey for positions
And I wanna scream out that it all is nonsense
Their life's one track and can′t they see it's pointless?
But just then my knees give under me
My head feels weak and suddenly
It′s clear to see, it's not them, but me
Who′s lost my self-identity
And I hide behind these books I read
While scribbling my poetry
Like art could save a wretch like me
With some ideal ideology
That no one could hope to achieve
And I'm never real, it's just a sketch of me
And everything I′ve made is trite and cheap and a waste
Of paint
Of tape
Of time
So I park my car down by the cathedral
Where the floodlights point up at the steeples
Practice is filling up with people
I hear the sound escaping as an echo
Sloping off the ceiling at an angle
When the voices blend they sound like angels
I hope there′s some room still in the middle
But when lift my voice up now to reach them
The range is too high way up in heaven
So I hold my tongue, forget the song
Tie my shoes, start walking off
And try to just keep moving on
With my broken heart and my absent god
And I have no faith but it's all I want
To be loved
And believe
In my soul, in my soul

Пустая трата краски (Remastered)

У меня есть друг, он почти весь состоит из боли,
Он просыпается, едет на работу и сразу же возвращается домой.
Однажды он вырезал из бумаги один из моих кошмаров,
Я подумал, что это красиво, и поместил его на обложку пластинки.
И я попытался сказать ему, что у него есть чувство
Цвета и композиции, такое великолепное,
А он сказал: "Спасибо, но твоя лесть
Мне совсем не к лицу.
У тебя плохое зрение, ты слеп, понимаешь?
Никакая красота не могла исходить от меня.
Я пустая трата
Дыхания, места, времени.
Я знал женщину, она была достойной и верной,
Ее любовь к мужчине была одной из ее многочисленных добродетелей,
Пока однажды она не узнала, что он солгал,
И решила, что с этого момента вся ее оставшаяся жизнь будет ложью.
Она была благодарна за все, что произошло,
И с тревогой ждала того, что будет дальше,
Но потом она заплакала, чего же ты ожидала
В том большом старом доме с машинами, которые она содержала.
Такова жизнь, часто говорила она,
Один день сменяет другой,
Ты становишься немного ближе к своей смерти,
Что ее вполне устраивало, она никогда не расстраивалась.
И со всеми оставшимися у нее днями
Она больше никогда не будет убирать беспорядок,
Или складывать его рубашки, или стараться выглядеть лучше всех.
Она была свободна
Угасать в одиночестве.
Прошлой ночью мой брат напился и сел за руль,
И этот полицейский остановил его на обочине дороги.
И он сказал: "Офицер, офицер, вы ошибаетесь,
Нет, нет, я студент-медик, сын банкира, вы не понимаете".
Полицейский сказал: "Никто не пострадал, ты должен быть благодарен,
А твоя беспечность — это нечто ужасное.
И нет, я не могу тебя просто отпустить,
И хотя имя твоего отца известно,
Твои решения теперь принадлежат только тебе.
Ты всего лишь ступенька на пути
К долгам, к потерям, к стыду.
Последние несколько месяцев я живу с этой парой,
Да, ты знаешь таких, которые покупают все в двойном экземпляре.
Да, они подходят друг другу, как пазл,
Я люблю их любовь и благодарен,
Что кто-то действительно получает приз, обещанный
Всеми этими сказками, которые нас одурманили,
И до сих пор одурманивают меня. Мне плохо, одиноко,
Нет лаврового дерева, только зеленая зависть.
Выпадет ли мой номер когда-нибудь?
Как будто любовь — это какая-то лотерея,
Где ты стираешь и смотришь, что под ним.
Извини,
Только одна вишенка.
Я сыграю еще раз, мне повезет.
Так что теперь я слоняюсь у железнодорожного депо,
Нет, я не езжу, я просто сижу и наблюдаю за людьми там.
Они напоминают мне заводные машинки в движении,
То, как они крутятся, поворачиваются и борются за место.
И я хочу закричать, что все это бессмыслица,
Их жизнь однообразна, и разве они не видят, что это бессмысленно?
Но тут мои колени подкашиваются,
Моя голова становится слабой, и вдруг
Становится ясно, что не они, а я
Потерял свою идентичность.
И я прячусь за этими книгами, которые читаю,
Пока пишу свои стихи,
Как будто искусство может спасти такого негодяя, как я,
С какой-то идеальной идеологией,
Которой никто не может надеяться достичь.
И я никогда не настоящий, это всего лишь набросок меня,
И все, что я создал, банально, дешево и является пустой тратой
Краски,
Пленки,
Времени.
Поэтому я паркую свою машину у собора,
Где прожекторы направлены на шпили.
Практика наполняется людьми,
Я слышу звук, вырывающийся эхом,
Скатывающийся с потолка под углом.
Когда голоса сливаются, они звучат как ангелы,
Я надеюсь, что в середине еще есть место.
Но когда я поднимаю свой голос, чтобы дотянуться до них,
Диапазон слишком высок, где-то на небесах.
Поэтому я прикусываю язык, забываю песню,
Завязываю шнурки, начинаю уходить
И пытаюсь просто двигаться дальше
С моим разбитым сердцем и моим отсутствующим богом.
И у меня нет веры, но это все, чего я хочу:
Быть любимым
И верить
В свою душу, в свою душу.