Paroles et traduction Captain Beefheart & His Magic Band - 81 Poop Hatch

81 Poop Hatch

My eyes are burnt and bleeding and all that looks like a monkey on a
Silver bar... big poop hatch with a cotton hatch - hatch holes that the
Light shows in and the light shows out... and the little red fence...
And the wire and the wood... and the barbs and the berries... the tires
And the bottles and the caruponrims... and the heat swims upon its
Fenders and the dust collects and the rust of autumn surrenders into
Gold... trumpet poop on the ground with peanuts its bell was blocking
An ant's vision... and the mice played in its air holes and valves... a
Ladybug crawled off its mouthpiece standing out red and blacked out
Its wings and blew off to a flower... its hum heard just above the
Ground... black dots were hung in what turned out to be an olive tree
That originally held a tree house full of a building with one small
Window... birds and broken glass and tiny bits of newspaper..."My sun
Is free from my window," said the god the green dabbers... rice wires
Mouse tins and milk muffins... cereal and stone... matches and masks and
Mace and clubs... and splintered shaft light intrigues a cricket on a
Dust jeweled penlet... cobwebs collect down plaster run into a hole and
Find collected glass that drinks the reflection of midday afternoon
Midway between telegraph lines... a silver wing - a cloud - a rumbling
Of cloud... a crowd of various violins strum from next door through my
Wall into my ear obviously artificial... neighbors laugh through
Sandwiches... Harlem babies - their stomachs explode into roars... their
Eyes shiny with starvation... spreckled hula dance on my
Phonograph... my door rattles windy... sand wears my rug shoeand taps on
The unheard finish of an hourglass I cannot hear... a typical
Musician's nest of thoughts through dust speakers..."Why don't you go
Home? Oh Blobby, are you great," exclaims two lips in some jumbled
Rock'n'roll tune and wears a spot I cannot scratch... the surface of a
Friend... this high bookafriend laid on me... on the couch relaxing in
The corner behind a still life pond with plenty of bugs and lily pads
Slurred in mud banks and boulders tin cans and raisins warped by
Thought... strain on the spoon like a wheat check - check Bif - cotton
Popping out of his sleeve... poop hatch open - big poop ha

81 Люк для дерьма

Мои глаза горят и кровоточат, и всё, что я вижу, похоже на обезьяну на
серебряном бруске... большой люк для дерьма с хлопковым люком - отверстиями, через которые
проникает свет, и свет выходит... и маленький красный заборчик...
И проволока, и дерево... и колючая проволока, и ягоды... шины
и бутылки, и автомобильные колпаки... и тепло струится по
крыльям, и пыль собирается, и ржавчина осени превращается в
золото... какашка-труба на земле с арахисом, её раструб загораживал
обзор муравью... и мыши играли в её отверстиях и клапанах...
божья коровка выползла из мундштука, красная, с чёрными
крыльями, и улетела к цветку... её жужжание слышалось прямо над
землёй... чёрные точки висели на том, что оказалось оливковым деревом,
на котором когда-то был домик на дереве, целое здание с одним маленьким
окошком... птицы, разбитое стекло и крошечные кусочки газеты..."Моё солнце
светит в моё окно", - сказал бог, зелёные мазилки... рисовая проволока,
мышиные консервные банки и молочные кексы... хлопья и камень... спички, маски
и перцовый баллончик, и дубинки... и луч расщеплённого света интригует сверчка на
пыльной, украшенной драгоценностями булавке... паутина стекает по штукатурке, попадает в дыру и
обнаруживает там осколки стекла, которые пьют отражение полуденного дня
посреди телеграфных проводов... серебряное крыло - облако - грохот
облаков... толпа разных скрипок играет из соседней квартиры через мою
стену прямо мне в ухо, очевидно, искусственно... соседи смеются, поедая
сэндвичи... гарлемские дети - их животы взрываются рёвом... их
глаза блестят от голода... пёстрый танец хула на моём
патефоне... моя дверь дребезжит от ветра... песок трёт мой коврик и стучит по
неслышимому концу песочных часов, которые я не слышу... типичное
гнездо мыслей музыканта, доносящихся из пыльных динамиков..."Почему бы тебе не пойти
домой? О, Блобби, ты великолепен", - восклицают чьи-то губы в какой-то сумбурной
рок-н-ролльной мелодии, и это оставляет след, который я не могу стереть... поверхность
друга... этот высокопарный дружище лёг на меня... на диван, расслабляясь в
углу за натюрмортом с прудом, полным насекомых и кувшинок,
размазанным по грязным берегам и валунам, консервным банкам и изюму, искажённому
мыслью... напряжение на ложке, как на пшеничном чеке - проверка Биф - хлопок
выскакивает из его рукава... люк для дерьма открыт - большой люк для дерьма.