La poésie fout l'camp villon - Catherine Sauvage traduction en russe

La poésie fout l'camp villon

Tu te balances compagnon
Comme une tringle dans le vent
Et le maroufle que l′on pend
Se fout pas mal de tes chansons
Tu peux toujours t'emmitoufler
Pour la saison chez Gallimard
Tu sais qu′avec ou sans guitare
On finit toujours sur les quais
La poésie fout l' camp Villon!
Y'a qu′ du néant sous du néon
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
Si je parle d′une ballade
A faire avec mon vieux hibou
On me demandera jusqu'où
Je pense aller en promenade
On ne sait pas dans mon quartier
Qu′une ballade en vers français
Ça se fait sur deux sous d' papier
Et sans forcément promener
La poésie fout l′ camp Villon!
Y'a qu′ des bêtas sous du béton
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
En mil neuf cent cinquante et plus
De tes jug's on a les petits
Ça tient d' famille à c′ que l′on dit
Ça s' fout un′ robe et t' es pendu
Tu vois rien n′a tellement changé
A part le fait que tu n'es plus
Pour rimer les coups d′ pieds au cul
Que nous ne savons plus donner
La poésie fout l' camp Villon!
Y'a qu′ du néant sous du néon
Mais tes chansons même en argot
Ont quelques siècles sur le dos
Emmène-moi dedans ta nuit
Qu′est pas frangine avec la loi
" J'ordonne qu′après mon trépas
Ce qui est écrit soit écrit "
Y'a des corbeaux qui traîn′nt ici
Peut-être qu'ils n′ont plus de pain
Et je n'attendrai pas demain
Pour qu'ils aient un peu de ma vie
La poésie fout l′ camp François!
Emmène-moi emmène-moi
Nous irons boire à Montfaucon
A la santé de la chanson

Поэзия уходит, Вийон

Ты качаешься, дружище,
Словно прут на ветру,
И повешенному жулику
Нет дела до твоих песен.
Ты можешь кутаться,
В это время года, у Галлимара,
Но ты знаешь, что с гитарой или без,
Всегда кончаешь на набережной.
Поэзия уходит, Вийон!
Только пустота под неоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
Если я заговорю о балладе,
Которую сочиню со своей старой совой,
Меня спросят, как далеко
Я собираюсь прогуляться.
В моем квартале не знают,
Что баллада на французских стихах
Пишется на клочке бумаги
И не обязательно для прогулок.
Поэзия уходит, Вийон!
Только болваны под бетоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
В тысяча девятьсот пятидесятом и позже
От твоих судей появились потомки,
Это семейное, говорят,
Наденут мантию — и ты повешен.
Видишь, ничего особо не изменилось,
Кроме того, что тебя больше нет,
Чтобы рифмовать пинки под зад,
Которые мы разучились давать.
Поэзия уходит, Вийон!
Только пустота под неоном.
Но твои песни, даже на арго,
Несут на себе груз веков.
Забери меня в свою ночь,
Которая не в ладах с законом.
"Я повелеваю, чтобы после моей смерти
То, что написано, осталось написанным."
Здесь кружатся вороны,
Может быть, у них нет хлеба,
И я не буду ждать до завтра,
Чтобы отдать им часть своей жизни.
Поэзия уходит, Франсуа!
Забери меня, забери меня,
Мы пойдем пить в Монфокон,
За здравие песни.