Paroles et traduction Cevlade - Aciago

Aciago

Simplemente estoy exhausto
No entiendes ni la mitad de mi rap
Entonces la mitad de ese aplauso es falso
Viajemos de Intro a Outro, sube al auto
Verás mi holocausto, Rumbo allí te explico
Solo Escribo y no es pá tanto

Aunque amargo, sin embargo
Igual me encargo de lidiar con
Lo mismo de siempre, la misma pega
La misma gente que pretende ser inteligente
Siguen siendo imbéciles al menos siguen siendo consecuentes

Si golpeo sobre la mesa con el verso más cruel
Hay que ver si hay más arrugas en mi piel o el papel
Con los golpes derrame el vino Que también se canso
Que él se embriague en mis poemas y sienta lo que yo

Estoy cansado de tener que pensar casi el doble
De lo que pienso en una letra, solo para ponerle un nombre
Cansado de que me hagan sentir que algo les debo
Pueden cambiar el track o rascarse el hoyo
Con el mismo dedo

Por qué sigues aquí en mi canción sin un motivo
Si detestas lo que escribo y no soportas mi voz
Si rapeo tan mal, porque sigues igual
Llevo un minuto catorce te quedas al final

Ese truco ya lo hice una vez, y tengo más
Estoy seguro que la mitad de los que escuchas asumen
Que ahora deben revisar el volumen... Pero nah
Estaba jugando es la magia del rap Tú...

Me entiendes, esta todo en la cabeza
Si estas disfrutando esto entonces por qué bostezas
Estas cosas son las que me divierten dentro del cansancio
Ansió crecer lo suficiente para volver a la infancia

Estoy cansado...
Agotado hago tracks
Agobiado tres tragos, estragos, diez tragos
Es agonía, la ironía Sonreía
Ciego así me hacía aciago
Poesía crecía en mi estómago

Estoy cansado...
Agotado hago tracks
Agobiado tres tragos, estragos, diez tragos
Es agonía, la ironía Sonreía
Ciego así me hacía aciago
Poesía crecía en mi estómago

Estoy cansado de que todo el mundo hable de mí
Cuando joven lo quise pero ahora me arrepentí...
¿Y QUÉ? Me equivoque
Es más cobarde intentar ocultarlo
Con letras falsas que reconocerlo tarde

Puta cabros, si respetan mi rap no pidan fotos ni nah,
No pegarse la quiebra, aunque esto no importa ya
Tarde otro temprano alguien me traicionara
Si se trata de subir como lo iba...

No reconoce mi influencia aun cuando es obvia
Te desprecias a ti mismo y dices que soy a quien odias
Cada uno en lo suyo, puro chanchullo
Entre murmullos los tuyos, se envenenan con orgullo

Y yo ex... acto en el acto me excluyo
Ya no hay tú y yo, si viene mi ex huyo

Todos los días soy el mismo eso agota
Hago cada línea con gotas de alma rota
Y sí salen palabrotas es porqué Brota
La ira es bruta
Hay ideas que cavan tumbas y otras flotan

Pero vamos, que a veces, ni sé quién soy
Construí un muro más brigido del que hizo Pink Floyd
Pa' protegerme inventé a Cevladé
No tengo un cómo ni un cuándo pero al menos tengo un porqué

Estoy cansado de decepcionar a todo el mundo
El peor castigo es ver en los ojos de Carla ese dolor profundo
Y aunque suene brutal soy un bebedor social
Si no bebiera un solo trago no podría ni hablar

Júzgame por eso, en verdad me da igual
Tengo una mujer que hacer feliz y un perro que pasear

La vida no es un concierto, cierto que hay cuentas que pagar
Mientras sueñas con el desierto hay que trabajar
Vencer al desconcierto escribiendo y no sentirse muerto
Pero envejezco antes que los demás

Soy mi juez [po], comprender que no me compadezco
Tenerse lastima es patético, pal alma no hay un médico
Escribir sin presión ya lo había olvidado
Porqué me citan con faltas de ortografías en sus estados

De verdad estoy cansado, como no estarlo
Nunca se molestó en su hijo ahora no iré a molestarlo
De verdad estoy cansado, cómo no estarlo
Si cada mañana tengo que volver a intentarlo

Estoy cansado...
Agotado hago tracks
Agobiado tres tragos, estragos, diez tragos
Es agonía, la ironía Sonreía
Ciego así me hacía aciago
Poesía crecía en mi estómago

Estoy cansado...
Agotado hago tracks
Agobiado tres tragos, estragos, diez tragos
Es agonía, la ironía Sonreía
Ciego así me hacía aciago
Poesía crecía en mi estómago

Злосчастный

Просто я выдохся,
Ты не понимаешь и половины моего рэпа.
Значит, половина этих аплодисментов фальшива.
Давай прокатимся от Вступления к Концовке, садись в машину.
Увидишь мой холокост, по дороге всё объясню.
Я просто пишу, и это не так уж и много.

Хоть и горько, тем не менее,
Я всё равно справляюсь с
Тем же самым, та же работа,
Те же люди, что считают себя умными,
Всё ещё остаются идиотами, по крайней мере, они последовательны.

Если я стукну по столу самым жестоким стихом,
Надо посмотреть, больше ли морщин на моей коже или на бумаге.
От ударов пролилось вино, которое тоже устало.
Пусть оно опьянеет от моих стихов и почувствует то, что я.

Я устал думать почти вдвое больше,
Чем я думаю в тексте, просто чтобы дать ему название.
Устал от того, что меня заставляют чувствовать, будто я что-то им должен.
Они могут переключить трек или почесать задницу
Тем же пальцем.

Почему ты всё ещё здесь, в моей песне, без причины?
Если ты ненавидишь то, что я пишу, и не выносишь мой голос?
Если я так плохо читаю рэп, почему ты всё ещё здесь?
Прошла минута четырнадцать, ты остаёшься до конца.

Эту фишку я уже провернул однажды, и у меня есть ещё.
Я уверен, что половина тех, кого ты слушаешь, предполагают,
Что сейчас им нужно проверить громкость... Но нет,
Я просто играл, это магия рэпа. Ты...

Понимаешь меня, всё это в голове.
Если тебе это нравится, то почему ты зеваешь?
Вот такие вещи развлекают меня в этой усталости.
Я жажду вырасти настолько, чтобы вернуться в детство.

Я устал...
Истощён, делаю треки.
Измучен, три глотка, разрушения, десять глотков.
Это агония, ирония. Я улыбался.
Слепой, таким я был злосчастным.
Поэзия росла в моём желудке.

Я устал...
Истощён, делаю треки.
Измучен, три глотка, разрушения, десять глотков.
Это агония, ирония. Я улыбался.
Слепой, таким я был злосчастным.
Поэзия росла в моём желудке.

Я устал от того, что все говорят обо мне.
Когда я был молодым, я этого хотел, но сейчас жалею...
И ЧТО? Я ошибся.
Более трусливо пытаться скрыть это,
С фальшивыми текстами, чем признать это поздно.

Чёрт, ребята, если вы уважаете мой рэп, не просите фото и всё такое,
Не надо притворяться, хотя это уже не важно.
Рано или поздно кто-то предаст меня.
Если речь идёт о том, чтобы подняться, как я собирался...

Ты не признаёшь моё влияние, даже когда оно очевидно.
Ты презираешь себя и говоришь, что ненавидишь меня.
Каждый сам по себе, сплошные махинации.
Среди твоих бормотаний, они отравляются гордостью.

А я... прямо сейчас исключаю себя.
Больше нет тебя и меня, если появится моя бывшая, я сбегу.

Каждый день я один и тот же, это изматывает.
Я пишу каждую строчку каплями разбитой души.
И если вырываются ругательства, это потому что прёт.
Гнев груб.
Есть идеи, которые роют могилы, а другие парят.

Но да ладно, иногда я даже не знаю, кто я.
Я построил стену круче, чем Pink Floyd.
Чтобы защитить себя, я придумал Cevladé.
У меня нет как и когда, но, по крайней мере, у меня есть почему.

Я устал разочаровывать всех.
Худшее наказание - видеть в глазах Карлы эту глубокую боль.
И хотя это звучит жестоко, я общественный пьяница.
Если бы я не выпил ни капли, я бы даже не смог говорить.

Суди меня за это, мне правда всё равно.
У меня есть женщина, которую нужно сделать счастливой, и собака, которую нужно выгуливать.

Жизнь - это не концерт, правда, есть счета, которые нужно оплачивать.
Пока ты мечтаешь о пустыне, нужно работать.
Победить смятение, писать и не чувствовать себя мёртвым.
Но я старею раньше остальных.

Я свой собственный судья, пойми, что я не жалею себя.
Жалость к себе - это жалко, для души нет врача.
Я уже забыл, как писать без давления.
Почему меня цитируют с орфографическими ошибками в своих статусах?

Я правда устал, как же не устать.
Он никогда не заботился о своём сыне, теперь я не пойду беспокоить его.
Я правда устал, как же не устать,
Если каждое утро мне приходится начинать всё сначала.

Я устал...
Истощён, делаю треки.
Измучен, три глотка, разрушения, десять глотков.
Это агония, ирония. Я улыбался.
Слепой, таким я был злосчастным.
Поэзия росла в моём желудке.

Я устал...
Истощён, делаю треки.
Измучен, три глотка, разрушения, десять глотков.
Это агония, ирония. Я улыбался.
Слепой, таким я был злосчастным.
Поэзия росла в моём желудке.