Picadita de Viruela - Concha Piquer traduction en allemand

Picadita de Viruela

Se llamaba Dolorcita,
y era talmente una flor
pero nadie a la mocita,
le dijo cosas de amor.
Sevilla madrugadora
la ve en encierro coser,
desde el filo de la aurora,
al morado atardecer.

Y al través del encaje de los visillos,
esta copla la llega como un cuchillo.

Picadita, picadita,
picadita de viruela
con la cara morenita
del color de la pajuela.
Nadie le dice bonita,
nadie de amor la camela,
como un lirio se marchita
sentadita en su cancela.
Y el aquel de su penita
por Sevilla corre y vuela:
no se casa esta mocita
porque tiene la carita
picadita de viruela.

Oculta en la celosía,
Dolores lo vio llegar,
le dijo: "entraña mía,
quisiera contigo hablar".
Y hablaron hasta de amores,
más siempre al anochecer,
pensando siempre Dolores,
¡Ay, Dios mío! si me ve.

Y una noche que hablando salió la luna,
se cayeron las torres de su fortuna.

Picadita, picadita,
picadita de viruela,
que dolor de Dolorcita,
si un amor no la consuela.
Uno la dijo: ¡bonita!
por él la niña se cuela,
y al verla señaladita,
no ha vuelto por la plazuela.
Y el aquel de su penita,
por Sevilla corre y vuela:
"No se casa esta mocita,
porque tiene la carita,
picadita de viruela".

Un hombre pasó una tarde,
cantando coplas de amor,
la niña cerró cobarde,
los vidrios del mirador.
Y el mozo que la cantara,
volvió otra vez a pasar:
"Los hoyitos de esa cara
yo los tengo que besar".

Y a través del encaje de los visillos
derechito a la niña fue el Picadita, picadita,
picadita de viruela,
con la cara más bonita
que la flor de la canela.
No le vuelvas la carita,
mi bien, a quien te camela,
y escucha dos palabritas,
sentadita en tu cancela.
Y verás que a la miguita,
por Sevilla corre y vuela,
que se casa una mocita,
aunque tiene la carita
picadita de viruela.

Se ha casado Dolorcita
y al año, ¡vaya canela!
nació la flor más bonita
de toda la callejuela.
Y Sevilla a la miguita
puso fin a la novela:
Ha nacido una rosita
de una madre picadita,
picadita de viruela.

Pockennarbiges Mädchen

Sie hieß Schmerzchen,
und war wie eine Blume,
doch niemand sagte dem Mädchen
je liebevolle Worte.
Das frühaufstehende Sevilla
sieht sie am Gitter sticken,
vom Rand der Morgenröte
bis zum violetten Abend.

Und durch die Spitze der Vorhänge
trifft sie dies Lied wie ein Messer.

Pockennarbig, pockennarbig,
pockennarbiges Mädchen
mit dem bräunlichen Gesichtchen
von der Farbe des Strohhalms.
Niemand nennt sie hübsch,
niemand umwirbt sie liebevoll,
wie eine Lilie welkt sie dahin,
sitzend an ihrem Gitter.
Und das Gerede über ihr Leid
läuft und fliegt durch Sevilla:
Dieses Mädchen heiratet nicht,
weil es das Gesichtchen
pockennarbig hat.

Versteckt hinter dem Gitter
sah Dolores ihn kommen,
er sagte: "Mein Schatz,
ich möchte mit dir sprechen."
Und sie sprachen sogar von Liebe,
doch immer bei Einbruch der Nacht,
dachte Dolores immer:
Ach, mein Gott! Wenn er mich sieht.

Und eine Nacht, als sie sprachen und der Mond schien,
stürzten die Türme ihres Glücks ein.

Pockennarbig, pockennarbig,
pockennarbiges Mädchen,
welch Schmerz für Schmerzchen,
wenn eine Liebe sie nicht tröstet.
Einer nannte sie: hübsch!
Ihm zuliebe schlüpft das Mädchen hinaus,
und als er sie gezeichnet sah,
kam er nicht mehr zum kleinen Platz.
Und das Gerede über ihr Leid
läuft und fliegt durch Sevilla:
"Dieses Mädchen heiratet nicht,
weil es das Gesichtchen
pockennarbig hat."

Ein Mann ging eines Abends vorbei,
der Liebeslieder sang,
das Mädchen schloss feige
die Fenster des Erkers.
Und der Bursche, der ihr vorgesungen hatte,
kam wieder vorbei:
"Die Grübchen in diesem Gesicht
muss ich unbedingt küssen."

Und durch die Spitze der Vorhänge
ging es direkt zum Mädchen: Pockennarbig, pockennarbig,
pockennarbiges Mädchen,
mit dem hübschesten Gesicht,
schöner als die Zimtblüte.
Wende dein Gesicht nicht ab,
mein Schatz, vor dem, der dich umwirbt,
und höre zwei Wörtchen,
sitzend an deinem Gitter.
Und du wirst sehen, dass dem Gerede
ein Ende gesetzt wird in Sevilla:
Ein Mädchen heiratet,
obwohl es das Gesichtchen
pockennarbig hat.

Schmerzchen hat geheiratet
und nach einem Jahr, was für eine Überraschung!
wurde die schönste Blume
der ganzen kleinen Gasse geboren.
Und Sevilla setzte dem Gerede
ein Ende:
Ein Röslein ist geboren,
von einer Mutter, pockennarbig,
pockennarbig.