Complainte de la butte - Cora Vaucaire traduction en allemand

Complainte de la butte

En haut de la rue Saint-Vincent, un poète et une inconnue,
S'aimèr'nt l'espace d'un instant, mais il ne l'a jamais revue.
Cette chanson, il composa, espérant que son inconnue,
Un matin d'printemps l'entendra quelque part au coin d'une rue.
La lune trop blême pose un diadème sur tes cheveux roux .
La lune trop rousse, de gloire éclabousse ton jupon plein d'trous
La lune trop pâle caresse l'opale fe tes yeux blasés.
Princess' de la rue, sois la bienvenue dans mon coeur blessé

Les escaliers de la Butte sont durs aux miséreux;
Les ailes des moulins protègent les amoureux .
Petit' mendigote, je sens ta menotte qui cherche ma main;
Je sens ta poitrine et ta taille fine, j'oublie mon chagrin.
Je sens sur ta lèvre une odeur de fièvre
De goss' mal nourrie et sous ta caresse,
Je sens une ivresse qui m'anéantit

Les escaliers de la Butte sont durs aux miséreux;
Les ailes des moulins protègent les amoureux.
Mais voilà qu'il flotte, la lune se trotte
La princess' aussi sous le ciel sans lune,
Je pleure à la brume mon rêve évanoui!

Klage vom Butte

Oben an der Rue Saint-Vincent, ein Poet und eine Unbekannte,
Liebten sich für einen Augenblick, doch er sah sie nie wieder.
Dieses Lied schrieb er in der Hoffnung, dass seine Unbekannte,
Es eines Frühlingsmorgens irgendwo an einer Straßenecke hören würde.
Der allzu blasse Mond setzt ein Diadem auf dein rotes Haar.
Der allzu rote Mond bespritzt deinen löchrigen Unterrock mit Ruhm.
Der allzu fahle Mond liebkost den Opal deiner müden Augen.
Prinzessin der Straße, sei willkommen in meinem verletzten Herzen.

Die Treppen des Butte sind hart für die Armen;
Die Flügel der Mühlen beschützen die Liebenden.
Kleiner Bettler, ich spüre deine kleine Hand, die meine sucht;
Ich spüre deine Brust und deine schlanke Taille, ich vergesse meinen Kummer.
Ich spüre auf deiner Lippe einen fiebrigen Geruch
Von schlecht ernährtem Kind und unter deiner Liebkosung,
Spüre ich einen Rausch, der mich vernichtet.

Die Treppen des Butte sind hart für die Armen;
Die Flügel der Mühlen beschützen die Liebenden.
Aber siehe, er schwebt dahin, der Mond macht sich davon,
Die Prinzessin auch, unter dem mondlosen Himmel,
Ich beweine im Nebel meinen entschwundenen Traum!