Paroles et traduction Dargen D'Amico - Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Sqdr G7 Prima Fila Mississippi - Remix

Gli abitanti del villaggio che sta in fondo alla piccola foresta
Temono le giornate buie come questa
Il cielo è nascosto dietro la vegetazione più fitta
Sono giorni come questi di cui il maggiore approfitta
E ricetrasmette ordini alla squadra G7:
"Annientate quei selvaggi, chiunque si muova, muoia!"

La donna è sognatrice, sempre col naso per aria
È la prima a vedere il cielo che trema
L'ultimo pensiero del saggio è:
"Stanno venendo a massacrare il mio villaggio"

Le pale dell'elicottero sfrondano i rami
La gente del villaggio è misera, disarmata
La squadra è bene addestrata e non bada
Lascia madri e morti in strada come l'Intifada

Gli uomini del villaggio hanno capelli lunghi e indossano gonne
Questo dà il diritto alla squadra di sparare sulle donne
Un cecchino prende la mira su un fuggitivo
Respira e tira, ma colpisce due bimbi e un fenicottero
Qualche errore è perdonabile a chi spara da un elicottero

Il maggiore dice di sparare a volontà
La squadra obbedisce, la gente del villaggio cade
Uomini con facce appena sveglie scappano
Trascinandosi dietro figli, moglie
Chi cade lascia la terra rossa
Schiarirebbe se restassero almeno le ossa

Ma, spente le vite, i soldati accendono i fuochi
Con dentro gli abitanti del villaggio
A vederli non sono tanti, ma a bruciarli non sono pochi, così
Qualcuno prova un'arma nuova, incenerisce
Quando è tutto calmo un prete scende dall'elicottero
E fotografa il paesaggio, recita un salmo
Yeah, e la squadra può ripartire verso il prossimo villaggio

Febbraio 2005
Ma potrebbe essere il 1965
O il 1005

Venerdì mattina, lascio le pantofole sul calorifero
Così, che quando torno a casa venerdì pomeriggio
Le indosso, mi rilasso e ascolto jazz
Soltanto dischi che vanno dal '50 al '60
Racchiudo in cuffia il clima e vivo fino a sera, il tempo vola
Mi preparo la cena così tardi che potrebbe essere la prima colazione
Custodisco in uno scrigno i cerchi di vinile
Come cerchi d'oro in testa ai santi
Mi dimentico di averne così tanti, ogni volta mi stupisco
Preso dalla gioia, parodizzo Tchaikovsky, morte del cigno
Salto per la casa,
Cuffie anche in bagno, con le cuffie agli infrarossi
Quando si fa tardi
Decido di aprire l'aperitivo con Bacardi e anacardi

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

Venero il venerdì e metto sandali
E veste come il Mahatma Gandhi
Mi traccio un'aura sacra intorno
Chi affittava la mia testa prima di me amava i fiori
Mi tappezzo le orecchie con le rose rimaste
Passanti alla finestra, namaste
Gira in sandali e veste come il Mahatma Gandhi
Mi ripeto a furia di rimandi
Come il lato B del mio 45 giri preferito
Da sempre preferisco il lato B di un disco
Perché, si sa, i lati A sono come i socialisti, i più venduti
Tutti già sentiti e già visti
Inutili al fine di un venerdì come si deve
Piuttosto ovatto le finestre con tende spesse
E ascolto il velluto dei polpastrelli sul cristallo, quando si beve

Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima
Un ragazzo che vende case
Alla prima settimana
Un ragazzo che vende case
Alla prima

A furia di sfogliare copertine mi screpolo le mani
Come braccianti russi di inizio scorso secolo
Qualche copertina è ingiallita
Come le dita di una fumatrice incallita
Mi diverto a immaginare il Mississippi in bianco e nero
L'ultimo che si tuffa offre un whisky al pianista
Mi tuffo tra i primi tre per non sentirmi straniero
Serate di gala a casa da solo
Mi vesto tutto bianco come il judo
Tutto nero come un somalo nudo
Bastone e fiore all'occhiello come il primo della classe
Per un professore prossimo alla pensione
Da solo perdo il senso del tempo come al polo
Scorro i titoli col dito sul retro
E a fine mese spendo il mio stipendio in dischi
Mani bucate come Padre Pio

Sqdr G7 Front Row Mississippi - Remix

The villagers at the edge of the small forest
Fear dark days like this
The sky is hidden behind the thickest vegetation
It's days like these that the major takes advantage of
And radios orders to Squad G7:
"Annihilate those savages, anyone who moves, dies!"

The woman is a dreamer, always with her nose in the air
She's the first to see the sky tremble
The wise man's last thought is:
"They are coming to massacre my village"

The helicopter blades strip the branches
The people of the village are poor, unarmed
The squad is well trained and doesn't care
Leaving mothers and dead in the street like the Intifada

The men of the village have long hair and wear skirts
This gives the squad the right to shoot the women
A sniper takes aim at a fugitive
He breathes and shoots, but hits two children and a flamingo
Some mistakes are forgivable for those who shoot from a helicopter

The major says to shoot at will
The squad obeys, the people of the village fall
Men with faces just awake run away
Dragging children, wife
Whoever falls leaves the red earth
It would clear up if at least the bones remained

But, with their lives extinguished, the soldiers light fires
With the villagers inside
Seeing them, they are not many, but burning them, they are not few, so
Someone tries a new weapon, incinerates
When everything is calm, a priest gets off the helicopter
And photographs the landscape, recites a psalm
Yeah, and the squad can leave for the next village

February 2005
But it could be 1965
Or 1005

Friday morning, I leave my slippers on the radiator
So that when I get home on Friday afternoon
I put them on, relax and listen to jazz
Only records that go from '50 to '60
I enclose the climate in my headphones and live until evening, time flies
I prepare dinner so late it could be breakfast
I keep the vinyl circles in a chest
Like golden circles on the heads of saints
I forget I have so many, I'm surprised every time
Overjoyed, I parody Tchaikovsky, death of the swan
I jump around the house,
Headphones even in the bathroom, with the infrared headphones
When it gets late
I decide to open the aperitif with Bacardi and cashews

A guy who sells houses
In the first week
A guy who sells houses
In the first
A guy who sells houses
In the first week
A guy who sells houses
In the first

I venerate Friday and put on sandals
And dress like Mahatma Gandhi
I draw a sacred aura around myself
Whoever rented my head before me loved flowers
I cover my ears with the remaining roses
Passers-by at the window, namaste
He walks around in sandals and dresses like Mahatma Gandhi
I repeat myself over and over again
Like the B-side of my favorite 45 rpm record
I've always preferred the B-side of a record
Because, you know, A-sides are like socialists, the best-selling
All already heard and seen
Useless for a proper Friday
I'd rather pad the windows with thick curtains
And listen to the velvet of the fingertips on the glass, when you drink

A guy who sells houses
In the first week
A guy who sells houses
In the first
A guy who sells houses
In the first week
A guy who sells houses
In the first

I crack my hands from browsing through covers
Like early 20th century Russian laborers
Some covers are yellowed
Like the fingers of a hardened smoker
I enjoy imagining the Mississippi in black and white
The last one to dive offers a whiskey to the pianist
I dive among the first three so as not to feel like a stranger
Gala evenings at home alone
I dress all in white like judo
All black like a naked Somali
Cane and boutonniere like the first in the class
For a teacher close to retirement
Alone I lose track of time like at the pole
I scroll through the titles with my finger on the back
And at the end of the month I spend my salary on records
Hands pierced like Padre Pio