Paroles et traduction Das Ich - Das Ich Im Ich

Das Ich Im Ich

Zerzaust in Kleidern und Geborden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Fruhgeborten gargekocht

Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Hondler warten sie zu wiegen

Starke Monner werden trunken
Wenn sie kaltes grauen kubt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient

Ein kronklich armes mudes Volk
Verschlieb die Ohren heren Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol

In Nebenzimmern bluhen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schodel
Der den weisen Stumm erzohlt

Won tiefster Seele steigen klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen stremen softe
Die von Tieren ausgepresst

Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Moulern kreischen stimmen
Die mit Hab sind aufgefullt

Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tronke unsre neue Bibel
Verderrte Honde schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft

Ich streite einsam mich
Mit dieser oberflochen Welt
Gutes sei ein leblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod

Das Ich In Me

Tattered in clothes and demeanor
Looks draw circles of desire
Slaves lie on round tables
Prematurely cooked up

Under us in cold cellars
Women await births
Cramped cries spit out children
Midwives wait in droves to cradle them

Strong men get drunk
When they greet the cold gray morn
Blunt limbs will weep
Because with hope nothing is earned

A sickly poor tired people
Closed their ears to the pain
Judges stand before a deep abyss
The I in me is no idol

Brains flourish in side rooms
Who have declared themselves to be right
A fool stares out the window
Who recounts the wise gossip

Lamentations rise from the deepest soul
Because our reign is twisted
On bare rocks softly stream
Those who are crushed by animals

Meat-columns form a line
Before the gates of many ancestors
Voices screech from the mouths
Which are filled with greed

Poisons drip from disease veins
Our new Bible intoxicates
Rotten hands have created nerves
The I in me is tapped

I fight alone
With this superficial world
Let good be a lively bread
From which I feed until death