Paroles et traduction DEEP-EX-SENSE - Конан Дойл

Конан Дойл

Скажи, Дип, ты же строил этажи рифм
Но, даже сложив их, звук не сделал живым
Скажи, Дип, с какой целью ты прожил миг на земле?
Целых восемь лет ты вложил в бит

Теперь ты - шутник, да, ты – шут
Ник Твой позабыт: ты слишком поздно в эту жуть в ник
Вхожу в ритм и стихи перевожу в крик
Всем нужен Шерлок Холмс, плевать я сколько напишу книг

Они устроили мне светский прием, но не участником словесных боёв
Мечтал я стать в далеком детстве своём
И вроде бы не бездарь, но то, что так хотят они услышать
Deep-eX-Sense не поёт

Да, ты опасный индивид в попытках частых удалить
Ошибки прошлого, ты жмешь уже напрасно на delete
И зря и ты коршуна непрошеного властью наделил
Он хочет жить, он хочет трон, он хочет красный бехелит

Строки песен сохнут на губах
Ты рэпер? – Нет, я музыкант
И мне хотелось бы быть тем, кем мне не стать
Сомнения переполнили фужер, вокруг лишь рамки и клише
Мой облик истинный придётся вам не по душе

Рэп шел годами на запад: нас так ослепляло пламя азарта, фарс
Как слепой щенок, ползли к своей маме на запах
Шанс мы потеряли внезапно и осознали, что можем пиздить только фишки
И русрэп ждет судьба динозавра!

Я знаю сотни тех, кто писали сотни текстов
Подстраиваясь под формат и не сказав себе стоп
И жажда славы уже даже проникает в сон
Музыка дала им всё, но отобрала лицо

Каждый быть мог собой: пора миновала
Эти кумиры примитивны, в них стараний ни грамма
В костре сжигать пора бы напалмом
Баранов немало, а музла ради бабок, фанатов в добавок освежевать

Пусто в умах, я чувствую страх, что так растолстел
Что не пролезу в ваш узкий формат
И пусть оно так, я еще покажу вам кузькину мать
Буду на куски рвать, в музыке нихуя не шут
Я здесь автор - мне решать, какую книгу я пишу

Строки песен сохнут на губах
Ты рэпер? – Нет, я музыкант
И мне хотелось бы быть тем, кем мне не стать
Сомнения переполнили фужер, вокруг лишь рамки и клише
Мой облик истинный придётся вам не по душе

Сомнения переполнили фужер, вокруг лишь рамки и клише
Мой облик истинный придётся вам не по душе

Conan Doyle

Tell me, Deep, you built floors of rhymes,
But even stacked, the sound remained stillborn.
Tell me, Deep, what was your purpose on this earth?
Eight whole years you poured into the beat.

Now you're a jester, yes, a fool,
Your nickname's forgotten: you entered this horror too late.
I enter the rhythm and turn verses into screams,
Everyone needs a Sherlock Holmes, I don't care how many books I write.

They threw me a social event, but not as a participant in verbal battles,
Which I dreamed of becoming in my distant childhood.
And I'm not talentless, but what they want to hear,
Deep-eX-Sense doesn't sing.

Yes, you're a dangerous individual in your frequent attempts to erase
Past mistakes, you're pressing delete in vain.
And in vain you bestowed power upon the uninvited vulture,
He wants to live, he wants the throne, he wants the Crimson Behelit.

Song lines dry on my lips,
Are you a rapper? – No, I'm a musician.
And I wish I could be who I cannot become.
Doubts overflow the glass, surrounded by frames and clichés,
My true form will not be to your liking.

Rap moved westward for years: we were blinded by the flames of excitement, a farce.
Like a blind puppy, we crawled to our mother by scent.
We lost our chance suddenly and realized we could only steal chips,
And Russian rap awaits the fate of the dinosaur!

I know hundreds who wrote hundreds of texts,
Adapting to the format and not saying stop to themselves.
And the thirst for fame even seeps into their sleep,
Music gave them everything but took away their face.

Everyone could be themselves: the time has passed.
These idols are primitive, with not an ounce of effort in them.
It's time to burn them in a fire with napalm,
There are many sheep, and for the sake of music, money, and fans, to be skinned alive.

Emptiness in minds, I feel the fear that I've grown so fat
That I won't fit through your narrow format.
And so be it, I'll show you what's what,
I'll tear you to pieces, I'm no jester in music.
I'm the author here - I decide what book I write.

Song lines dry on my lips,
Are you a rapper? – No, I'm a musician.
And I wish I could be who I cannot become.
Doubts overflow the glass, surrounded by frames and clichés,
My true form will not be to your liking.

Doubts overflow the glass, surrounded by frames and clichés,
My true form will not be to your liking.