Paroles et traduction Dylan Thomas - Lament

Lament

When I was a windy boy and a bit
And the black spit of the chapel fold,
(Sighed the old ram rod, dying of women),
I tiptoed shy in the gooseberry wood,
The rude owl cried like a tell-tale tit,
I skipped in a blush as the big girls rolled
Nine-pin down on donkey's common,
And on seesaw sunday nights I wooed
Whoever I would with my wicked eyes,
The whole of the moon I could love and leave
All the green leaved little weddings' wives
In the coal black bush and let them grieve.
When I was a gusty man and a half
And the black beast of the beetles' pews
(Sighed the old ram rod, dying of bitches),
Not a boy and a bit in the wick-
Dipping moon and drunk as a new dropped calf,
I whistled all night in the twisted flues,
Midwives grew in the midnight ditches,
And the sizzling sheets of the town cried, Quick!-
Whenever I dove in a breast high shoal,
Wherever I ramped in the clover quilts,
Whatsoever I did in the coal-
Black night, I left my quivering prints.
When I was a man you could call a man
And the black cross of the holy house,
(Sighed the old ram rod, dying of welcome),
Brandy and ripe in my bright, bass prime,
No springtailed tom in the red hot town
With every simmering woman his mouse
But a hillocky bull in the swelter
Of summer come in his great good time
To the sultry, biding herds, I said,
Oh, time enough when the blood runs cold,
And I lie down but to sleep in bed,
For my sulking, skulking, coal black soul!
When I was half the man I was
And serve me right as the preachers warn,
(Sighed the old ram rod, dying of downfall),
No flailing calf or cat in a flame
Or hickory bull in milky grass
But a black sheep with a crumpled horn,
At last the soul from its foul mousehole
Slunk pouting out when the limp time came;
And I gave my soul a blind, slashed eye,
Gristle and rind, and a roarers' life,
And I shoved it into the coal black sky
To find a woman's soul for a wife.
Now I am a man no more no more
And a black reward for a roaring life,
(Sighed the old ram rod, dying of strangers),
Tidy and cursed in my dove cooed room
I lie down thin and hear the good bells jaw--
For, oh, my soul found a sunday wife
In the coal black sky and she bore angels!
Harpies around me out of her womb!
Chastity prays for me, piety sings,
Innocence sweetens my last black breath,
Modesty hides my thighs in her wings,
And all the deadly virtues plague my death!

Lament

Quand j'étais un garçon venteux et un peu
Et la salive noire du pli de la chapelle,
(Soupira le vieux bâton de ramoneur, mourant des femmes),
Je marchais sur la pointe des pieds, timide, dans le bois de groseilliers,
Le hibou grossier criait comme une mésange bavarde,
Je sautillais en rougissant tandis que les grandes filles roulaient
Des quilles sur le terrain de l'âne,
Et les dimanches soirs, sur la balançoire, je courtisais
Qui je voulais avec mes yeux méchants,
Toute la lune, je pouvais l'aimer et la quitter
Toutes les petites épouses aux feuilles vertes des mariages
Dans le buisson noir de charbon et les laisser pleurer.
Quand j'étais un homme venteux et un peu plus
Et la bête noire des bancs des scarabées
(Soupira le vieux bâton de ramoneur, mourant des chiennes),
Pas un garçon et un peu dans la mèche-
Plongée dans la lune et ivre comme un veau nouveau-né,
Je sifflais toute la nuit dans les conduits tordus,
Les sages-femmes poussaient dans les fossés de minuit,
Et les draps grésillants de la ville criaient, Vite !-
Chaque fois que je plongeais dans un banc haut comme une poitrine,
Partout où je rampais dans les édredons de trèfle,
Quoi que j'aie fait dans le charbon-
Nuit noire, j'ai laissé mes empreintes tremblantes.
Quand j'étais un homme qu'on pouvait appeler un homme
Et la croix noire de la maison sainte,
(Soupira le vieux bâton de ramoneur, mourant de bienvenue),
Brandy et mûr dans ma prime, basse et brillante,
Pas de chat à queue de ressort dans la ville rougeoyante
Avec chaque femme frémissante, sa souris
Mais un taureau bosselé dans la canicule
D'été venu en son grand et bon moment
Aux troupeaux lourds et patients, j'ai dit,
Oh, assez de temps quand le sang devient froid,
Et je me couche seulement pour dormir au lit,
Pour mon âme noire comme le charbon, maussade et furtive !
Quand j'étais la moitié de l'homme que j'étais
Et que je me serve bien, comme les prédicateurs avertissent,
(Soupira le vieux bâton de ramoneur, mourant de déchéance),
Pas de veau qui s'agite ou de chat dans une flamme
Ou de taureau de hickory dans l'herbe laiteuse
Mais un mouton noir avec une corne froissée,
Enfin l'âme de son trou de souris immonde
S'est faufilée en boudeuse lorsque le temps mou est arrivé ;
Et j'ai donné à mon âme un œil aveugle et déchiré,
Du cartilage et de la peau, et une vie de rugissants,
Et je l'ai poussée dans le ciel noir comme le charbon
Pour trouver une âme de femme pour femme.
Maintenant, je ne suis plus un homme, je ne suis plus un homme
Et une récompense noire pour une vie rugissante,
(Soupira le vieux bâton de ramoneur, mourant d'étrangers),
Propre et maudit dans ma chambre où les colombes roucoulent
Je me couche mince et j'entends les bonnes cloches mâcher --
Car, oh, mon âme a trouvé une femme du dimanche
Dans le ciel noir comme le charbon et elle a porté des anges !
Des harpies autour de moi, sorties de son ventre !
La chasteté prie pour moi, la piété chante,
L'innocence adoucit mon dernier souffle noir,
La modestie cache mes cuisses sous ses ailes,
Et toutes les vertus mortelles tourmentent ma mort !