Paroles et traduction Dylan Thomas - Over Sir John's Hill

Over Sir John′s hill,
The hawk on fire hangs still;
In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his
Claws
And gallows, up the rays of his eyes the small birds of
The bay
And the shrill child's play
Wars
Of the sparrows and such who swansing, dusk, in
Wrangling hedges.
And blithely they squawk
To fiery tyburn over the wrestle of elms until
The flash the noosed hawk
Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron
In the river Towy below bows his tilted headstone.
Flash, and the plumes crack,
And a black cap of jack-
Daws Sir John′s just hill dons, and again the gulled
Birds hare
To the hawk on fire, the halter height, over Towy's
Fins,
In a whack of wind.
There
Where the elegiac fisherbird stabs and paddles
In the pebbly dab-filled
Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ′ calls the loft
Hawk,
′Come and be killed, '
I open the leaves of the water at a passage
Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs
Prancing
And read, in a shell
Death clear as a bouy′s bell:
All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be
Sung,
When his viperish fuse hangs looped with flames under
The brand
Wing, and blest shall
Young
Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly
Dilly,
Come let us die.′
We grieve as the blithe birds, never again, leave
Shingle and elm,
The heron and I,
I young Aesop fabling to the near night by the dingle
Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant
Crystal harbour vale
Where the sea cobbles sail,
And wharves of water where the walls dance and the
White cranes stilt.
It is the heron and I, under judging Sir John's elmed
Hill, tell-tale the knelled
Guilt
Of the led-astray birds whom God, for their breast of
Whistles,
Have Mercy on,
God in his whirlwind silence save, who marks the
Sparrows hail,
For their souls′ song.
Now the heron grieves in the weeded verge. Through
Windows
Of dusk and water I see the tilting whispering
Heron, mirrored, go,
As the snapt feathers snow,
Fishing in the tear of the Towy. Only a hoot owl
Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the
Looted elms
And no green cocks or hens
Shout
Now on Sir John's hill. The heron, ankling the scaly
Lowlands of the waves,
Makes all the music; and I who hear the tune of the
Slow,
Wear-willow river, grave,
Before the lunge of the night, the notes on this time-
Shaken
Stone for the sake of the souls of the slain birds
Sailing.

За холмом сэра Джона.
Ястреб в огне висит неподвижно;
В поднятом облаке, на закате, он тянет к себе ...
Когти
И виселицы, В лучах его глаз маленькие птички ...
Залив
И пронзительная детская игра.
Войны
Воробьев и тех, кто лебеди, сумерки, в
Пререкания между живыми изгородями.
И беспечно они визжат.
К огненному тайберну над схваткой Вязов, пока
Вспышка носатый ястреб
Грохот, и медленно рыбачит святая крадущаяся цапля.
В реке Тауи внизу склоняется его наклонное надгробие.
Вспышка, и треск перьев,
И черная шапка Джека...
Галки сэра Джона просто хиллдоны, и снова Чайки.
Птицы зайцы
К "ястребу в огне", к высоте Холтера, над "Тоуи".
Плавники
В порыве ветра.
Там
Где элегическая птица-рыбак колет и гребет.
В гальке, заполненной мазком.
Мелководье и осока, и "Дилли-Дилли" - так называется лофт.
Хоук:
"Приди и будь убит".
Я раздвигаю листья воды в проходе.
Псалмов и теней среди клещей песчаных крабов.
Скачет
И читает, в скорлупе.
Смерть ясна, как колокол буи:
Вся хвала ястребу в огне в ястребиных сумерках.
Певший,
Когда его змеиный фитиль висит закрученный петлей с пламенем под
Бренд
Крыло, и благословен будет
Молодой
Зеленые цыплята залива и кустов кудахчут, " Дилли
Дилли,
Приди и дай нам умереть.
Мы скорбим, как беспечные птицы, никогда больше не уходящие.
Галька и вяз.
Цапля и я,
Я юный Эзоп, мечтающий о близкой ночи у дингла.
О угрях, святой цапле, поющей в раковине, повисшей вдали.
Кристал Харбор Вейл
Где плывут морские булыжники
И причалы, где танцуют стены и
Белые журавли на ходулях.
Это цапля и я под Вязом сэра Джона.
Холм, предвестник погребального звона.
Вина
Заблудших птиц, которых Бог, за их грудь
Свистки,
Смилуйся надо мной,
Бог в своем вихре безмолвия спасет, кто отметит
Воробьи приветствуют
Песню их душ.
Теперь цапля скорбит на заросшей сорняками опушке.
В окнах
Сумерек и воды я вижу наклоняющийся шепот.
Цапля, зеркальная, вперед,
Как снег на снегу,
Ловлю рыбу в слезе Тоуи, только ухает сова.
Впадины, травяной клинок, выдуваемый в сложенные чашечкой ладони, в
Разграбленные вязы
И никаких зеленых петухов или кур.
Крик
Теперь на холме сэра Джона цапля, щиколотка чешуйчатого ...
Низины волн
Создают всю музыку; и я, кто слышит мелодию ...
Медленный,
Износ-река Ива, могила,
Перед ночным приступом, записки на этот раз...
Пошатнувшийся
Камень во имя душ убитых птиц.
Парусный спорт.