Paroles et traduction Eladia Blázquez - Domingos de Buenos Airés

Domingos de Buenos Airés

Hoy es domingo, por lo tanto no trabajo,
No habrá corridas para arriba, para abajo,
No vas a entrar en la vorágine maldita
De sentirte una hormiguita pisoteada con desdén.
Hoy es domingo consumido con esmero
Es tuyo entero porque Dios lo ha decretado,
La problemática lejana en el cuaderno
La semana es un infierno, ¡el domingo es un Edén!

Vas a regar el rosal, el jazmín,
A corretear con tu pibe el jardín,
A solazarte vestido de sport
La hamaca en el porch
Leyendo "Clarín"
Después la pasta y la siesta feroz
Sin teléfono, sin ruido
Al levantarme la radio,
El mate, el estadio
Y a gritar el gol

Hoy es domingo, por lo tanto no hay despacho,
Con la semana basta pa' mandarte al tacho
Para llenarte de carbónico los dedos
Y pensar del jefecito, lo que él se imagina bien.
Para viajar como sardina, pero vivo,
Porque el rodado no te sirve, es un castigo,
Y no encontrás nunca un lugar donde ponerlo.
La semana es un infierno, el domingo es un Edén.

Vas a regar el rosal, el jazmín,
A corretear con tu pibe el jardín,
A solazarte vestido de sport
La hamaca en el porch
Leyendo "Clarín"
Después la pasta y la siesta feroz
Sin teléfono, sin ruido
Al levantarme la radio,
El mate, el estadio
Y a gritar el gol

Sundays in Buenos Aires

Today is Sunday, and so I'm not working,
There will be no running around, rushing up and down,
You won't get caught up in the damn vortex
Of feeling like a trampled ant with disdain.
Today is Sunday, enjoyed meticulously
It's all yours because God has decreed it,
The problems are far away in my notebook
The week is hell, Sunday is an Eden!

You'll water the rose bush, the jasmine,
You'll run around with your kid in the garden,
You'll relax, dressed in your sports clothes
The hammock on the porch
Reading "Clarín"
Then pasta and a fierce nap
Without a phone, without noise
When I wake up, the radio,
Mate, the stadium
And yelling goal

Today is Sunday, so there's no office,
The week is enough to drive you nuts
To fill your fingers with carbon and
And think about the little boss, what he imagines.
To travel like a sardine, but alive,
Because your car is no use, it's a punishment,
And you never find a place to park.
The week is hell, Sunday is an Eden.

You'll water the rose bush, the jasmine,
You'll run around with your kid in the garden,
You'll relax, dressed in your sports clothes
The hammock on the porch
Reading "Clarín"
Then pasta and a fierce nap
Without a phone, without noise
When I wake up, the radio,
Mate, the stadium
And yelling goal