Paroles et traduction Emidio Clementi - New York

New York

Una bella mattina
Missy ed io fummo svegliati da un gran tramistìo ai piani superiori
Ci vestimmo in fretta
Di sopra c'era New York
Le prime ad apparire furono le
Spiagge del Jersey, sparse fra le colline
Punteggiate di casette simili a giocattoli giapponesi
Dall'altro lato si poteva ammirare la Statua della Libertà
Se si aveva lo stomaco per farlo
Questa dunque era New York
Questa era la città di cui avevamo tanto sognato
Questi erano i favolosi grattacieli
Provai una delle più grandi delusioni di tutta la mia vita infelice
Quei famosi grattacieli altro non erano che enormi
Scatole che si ergevano davanti a noi oppure di lato
Terribilmente futili
Spaventosamente poco importanti
Tanto comuni che si sarebbe potuto
Credere di averli già visti in un altro posto
Questa era la New York a lungo sognata
Questa terribile rete di scale di sicurezza
Questa non era la New York che avevamo tanto sognato
La città così cara alla fantasia
Così accarezzata fra tutte le speranze che un uomo può concepire
Questo sogno di chi non sogna
Il rifugio di chi non ha casa
Questa città impossibile
Cercando lavoro imparai a conoscere New York
Ogni angolo, ogni buco, in lungo ed in largo
Dalla Battery su fino alla Centodecima strada
Camminavo per le strade spesso in preda ad un odio frenetico
Cantavo a volte una canzone italiana e mi fermavo a piangere
Camminai tanto allora
Che adesso conosco tutte le strade dalla terza a Columbus Circle
E di ogni strada mi si è radicato in mente un ricordo
Imparai a riconoscere la Quinta Avenue
Una signora maestosa, elegante, superba, bella
Avevo sempre l'impressione che la folla che la invadeva si
Pulisse accuratamente le suole delle
Scarpe prima di osare mettervi piede
Conobbi palmo a palmo Broadway
Con le sue notti risplendenti e folli
Delancey Street, il trionfo dell'Ebraismo
E la Quarta Avenue, tutta grigia e inutile
La Sesta Avenue,
Ricca di colore e congestionata dalla
Complessa vivacità del quartiere greco
Dove al Bryant Park si poteva sempre
Trovare un pederasta in cerca di avventure
I greci sono di solito molto belli
E le loro mogli molto brutte
Forse questo spiega perché tanti di loro siano degli invertiti
Conobbi la Quarantaduesima strada
Con il suo Times Building che rompe il limpido blu del cielo
E i grandi canyon degli alti edifici
Intorno a Nassau Street e Broadpark Road
Che ostenta i suoi abiti usati
I suoi negozi in cui si vendono libri di seconda mano
La sua vergognosa ed orribile miseria
Broadway
Così squallida nella prima parte
Diviene mano a mano sempre più elegante
Mi ricordo che il numero 1000 era quello della Universal
Alla quale cercai di vendere i miei
Soggetti cinematografici con tanta fatica
Numero 1000 o 6000 non ricordo
La Bowery mi parve la più desolata strada di New York
Tanto era vuota, disperata e morta
Le mancava perfino l'ingannevole aspetto delle tante
Strade laterali che vi affluiscono quasi a sostenerla
Non c'è compromesso per amore dell'apparenza
Qui la povertà è sfacciata se ne frega di tutto e di tutti
E avendo perso tutto non ha più in compenso nulla da perdere
Una nebbia oscura grava sempre sulla Bowery
I tuoi Free Lunch Counters, oh New York, mi salvarono la vita
Andavo prendendo un pezzetto di carne qua
E là senza poi ordinare nemmeno una birra
La più bella istituzione del nuovo mondo era il Free Lunch Counter
Che ora non esiste più
La canzone orrenda di New York
Erano gli urli che i garzoni dei bar riservavano a quelli come me
Che portavano la loro fame e la loro rabbia da una strada all'altra
Camminando
Camminando
Fino a che ogni resistenza umana era praticamente estinta
E qualcosa di sovrumano, o di inumano, prendeva il suo posto
La grande contraddizione di New York
La regina dell'aria con i suoi fantastici grattacieli
Stava nel fatto che essa era anche una miserabile bagascia
Con le sue case dalle piccole finestre
Certe vie erano come le autostrade del Paradiso
Altre come i vicoli bui dell'Inferno
New York, l'affamata, la poverissima
La più giovane città del mondo
E il reale avvento della giovinezza
Il lavoro, questa miserabile faccenda, il lavoro
Incubo dei perseguitati, il lavoro
Questa povertà, questa angoscia
Questa specie di nevrastenia
Questa cosa che ti succhia il sangue
Il lavoro, questa morte che ti divora poco a poco
Questa paura che ti afferra lo stomaco
Questa donna tirannica che propaga il terrore
Che divora il cuore stesso di un uomo
Il lavoro era per me una gioia ed insieme un terrore
Solo a pensarci stavo sveglio la notte
Per quattro giorni ero quasi morto di
Fame in quella stanza della Dodicesima strada
Il pensiero di perdere il lavoro mi portava alla disperazione
Mi buttai sul lavoro anima e corpo
Sgobbando come un somaro e sognando la notte pile infinite di piatti
In quel tempo feci per la prima volta la conoscenza delle cimici
Sebbene l'Italia sia sporca, molto sporca
Mai vi avevo visto le cimici
Mentre ora interi battaglioni di cimici tormentavano le mie notti
New York è spietata con i miserabili
Il mio lavoro era il mio delirio
Il mio amore senza amore
I miei compagni erano una manica di implacabili idioti
Una pidocchiosa schiera di crumiri
Erano pidocchiosi per lo sporco che il lavoro inevitabilmente produce
E poi la gente ha il coraggio di dire che il lavoro non sporca le mani
Invece nulla le sporca più del lavoro
E nulla uccide di più la coscienza che non può sopportare lo sporco
Quegli idioti si vantavano con me qualche volta
Di essere riusciti a mantenere lo stesso
Lavoro per cinque, dieci anni anche di più
Rabbrividivo nell'udirli: che bestialità!
Che cosa terribile!
Avevano perfino proibito alle ragazze
Italiane di cantare mentre erano al lavoro
Avevano cercato di soffocare quel bel fuoco
Che ardeva nelle canzoni delle ragazze italiane
Il mio lavoro era la mia via crucis, la mia miseria, il mio odio
Eppure vivevo nel continuo terrore di
Perderlo, quello schifosissimo lavoro
Ecco dunque,
Il mio primo lavoro fu in un ristorante italiano a prezzo fisso
Poteva intendersi come una specie di
Blando purgante per intellettuali borghesi
Fui licenziato nel giro di un mese.

New York

One beautiful morning,
Missy and I were awakened by a great commotion on the upper floors.
We got dressed quickly.
New York was up there.
The first to appear were the
Jersey beaches, scattered among the hills,
dotted with houses that looked like Japanese toys.
On the other side you could admire the Statue of Liberty
if you had the stomach for it.
So this was New York.
This was the city we had dreamed of so much.
These were the fabulous skyscrapers.
I felt one of the biggest disappointments of my whole unhappy life.
Those famous skyscrapers were nothing more than huge
boxes that rose up in front of us or to the side,
terribly futile,
frighteningly unimportant,
so common that you might
think you had seen them somewhere else.
This was the New York I had long dreamed of,
this terrible network of fire escapes.
This was not the New York we had dreamed of so much,
the city so dear to the imagination,
so cherished among all the hopes a man can conceive,
this dream of those who do not dream,
the refuge of those who have no home,
this impossible city.
Looking for work, I got to know New York,
every corner, every hole, length and breadth,
from Battery up to 110th Street.
I walked the streets often prey to a frantic hatred,
sometimes singing an Italian song and stopping to cry.
I walked so much then
that now I know all the streets from Third to Columbus Circle,
and each street has been etched in my mind.
I learned to recognize Fifth Avenue,
a majestic, elegant, superb, beautiful lady.
I always had the impression that the crowd that invaded it
carefully cleaned the soles of their
shoes before daring to set foot there.
I got to know Broadway, inch by inch,
with its dazzling and crazy nights,
Delancey Street, the triumph of Judaism,
and Fourth Avenue, all gray and useless.
Sixth Avenue,
rich in color and congested by the
complex vivacity of the Greek quarter,
where at Bryant Park you could always
find a pederast looking for adventure.
The Greeks are usually very handsome
and their wives very ugly.
Maybe that explains why so many of them are inverts.
I knew 42nd Street,
with its Times Building breaking the clear blue of the sky
and the grand canyons of tall buildings
around Nassau Street and Broadpark Road
which flaunts its used clothes,
its shops selling secondhand books,
its shameful and horrible misery.
Broadway,
so squalid in the first part,
becomes gradually more elegant.
I remember that number 1000 was the Universal,
to which I tried to sell my
film subjects with such difficulty.
Number 1000 or 6000 I don't remember.
The Bowery seemed to me the most desolate street in New York,
so empty, desperate, and dead it was.
It lacked even the deceptive appearance of the many
side streets that flow into it, almost to support it.
There is no compromise for the sake of appearances.
Here poverty is brazen, it doesn't care about anything or anyone,
and having lost everything, it has nothing left to lose in return.
A dark fog always hangs over the Bowery.
Your Free Lunch Counters, oh New York, saved my life.
I would go and get a piece of meat here
and there without even ordering a beer.
The most beautiful institution in the New World was the Free Lunch Counter
which now no longer exists.
The horrid song of New York
were the cries that the bar boys reserved for people like me
who carried their hunger and their rage from one street to another,
walking,
walking,
until every human resistance was practically extinct
and something superhuman, or inhuman, took its place.
The great contradiction of New York,
the queen of the air with her fantastic skyscrapers,
lay in the fact that she was also a miserable harlot
with her houses with their small windows.
Some streets were like the highways of Paradise,
others like the dark alleys of Hell.
New York, the hungry, the poorest,
the youngest city in the world,
and the real advent of youth,
work, this miserable affair, work,
the nightmare of the persecuted, work,
this poverty, this anguish,
this kind of neurasthenia,
this thing that sucks your blood,
work, this death that devours you little by little,
this fear that grips your stomach,
this tyrannical woman who spreads terror,
who devours the very heart of a man.
Work was for me a joy and at the same time a terror.
Just thinking about it I would lie awake at night.
For four days I almost died of
hunger in that room on 12th Street.
The thought of losing my job drove me to despair.
I threw myself into my work body and soul,
slaving away like a donkey and dreaming at night of endless piles of dishes.
At that time I first became acquainted with bedbugs.
Although Italy is dirty, very dirty,
I had never seen bedbugs there,
while now entire battalions of bedbugs tormented my nights.
New York is merciless to the miserable.
My work was my delirium,
my loveless love.
My companions were a bunch of relentless idiots,
a lousy bunch of scabs.
They were lousy because of the dirt that work inevitably produces.
And then people have the nerve to say that work doesn't dirty your hands.
Instead, nothing dirties them more than work.
And nothing kills the conscience more than dirt, which it cannot bear.
Those idiots would sometimes brag to me
that they had managed to keep the same
job for five, ten years, even more.
I was horrified to hear them: what bestiality!
What a terrible thing!
They had even forbidden the Italian girls
to sing while they were at work.
They had tried to stifle that beautiful fire
that burned in the songs of the Italian girls.
My work was my way of the cross, my misery, my hatred.
And yet I lived in constant terror of
losing it, that filthy job.
So here it is,
my first job was in a fixed-price Italian restaurant.
It could be understood as a kind of
bland purgative for middle-class intellectuals.
I was fired within a month.