Paroles et traduction Evert Taube - Balladen om gustav blom från borås

Balladen om gustav blom från borås

Med gamle Highland Rover, en båt från Aberdeen,
Vi låg uti San Pedro och lasta gasolin,
Där träffa jag i dockan på Texacos kontor
En man från San Francisco, som hade mött min bror
Men det var inte detta jag skulle tala om,
Det var om mannen själv och hans namn var Gustaf Blom.
Jag smugglade åt honom en flaska Calvadós,
Han var från Västergötland men uppfödd i Borås.
Han talte med polisen och flaskan den gick klar,
Vi lämnade San Pedro och körde till en bar,
Det var ett slags speak easy, men blomman var betrodd
I Wilmington, Los Angeles och själva Hollywood.
På nittitalet kom jag till New York som matros
På Clara, sade Blom, det var en bark från Mönsterås,
I Nordatlanten fick vi en snöstorm ifrån Nord,
Kaptenen, styrman och vår däckslast, allt gick över bord
Som jag var äldst i skansen, så tog jag nu befäl
Och segla på kompassen till New Foundland, allt gick väl,
Och när vi kom till New York så blev där rättegång,
Men jag gick klar och seglade som båtsman till Geelong.
Jag kom i själva rushen och reste för den skull
Som digger ut till Narrow Mine, jag ville gräva gull.
Jag grävde och jag vaska och skötte min affär,
Och när jag kom till Melbourne, ja, då var jag millionär.
Jag ville ut och segla, jag ville lukta hav,
Jag köpte mig en skonare, till Queensland mej begav,
Jag börja fiska pärlor, jag tappade mitt gull,
Förlorade en halv million blott för en kvinnas skull.
Hon var från Fidji Island, jag föll i hennes garn,
Och tvillingar hon fick, det var två nästan svarta barn.
Så kom den tredje pojken, men den, månntro, var vit
Jag for till San Francisco och tog pojken med mej dit.
Där har jag nu min business, jag har ett slakteri,
Butiken ville jag att pojken skullet stå uti.
Men han sov alla dagar och söp varenda natt.
Hans hud var vit, hans ögon blå, men själen, den var svart.
Nu sitter han i Sing-Sing, utmärglad som ett lik,
Och själv går jag och sörjer i min blodiga butik,
Men mina svarta pojkar från Fidji, kära bror,
De plöjer Söderhavet blå och hedrar far och mor.
Jag tänker på den tiden, jag längtar ner till dem,
De är ju nästan svarta men de har ett lyckligt hem.
En skiftning i kulören, det gör väl ingenting
Nej, hellre snälla svarta barn än vita i Sing-Sing!

Баллада о Густаве Бломе из Буроса

На старом "Highland Rover", судне из Абердина,
Стояли мы в Сан-Педро, грузили бензин,
И встретил я на пристани, в конторе "Тексако",
Мужчину из Сан-Франциско, встречавшего моего брата.
Но не об этом я хотел тебе рассказать,
А о самом мужчине, Густаве Бломе, так его звать.
Я пронес для него бутылку кальвадоса,
Он был из Вестергётланда, но вырос в Буросе.
Он поговорил с полицией, и бутылка прошла,
Мы покинули Сан-Педро и двинулись в бар,
Это был своего рода "спикизи", но Блом был там свой,
В Уилмингтоне, Лос-Анджелесе и самом Голливуде, родной.
В девяностых годах я попал в Нью-Йорк матросом
На "Кларе", сказал Блом, это был барк из Мёнстераса,
В Северной Атлантике нас накрыл снежный шторм с севера,
Капитан, штурман и наш палубный груз – все ушли за борт.
Так как я был старшим на баке, я принял командование
И повел корабль по компасу к Ньюфаундленду, все прошло благополучно,
А когда мы прибыли в Нью-Йорк, было судебное разбирательство,
Но я вышел чистым и отплыл боцманом в Джилонг.
Я попал в самую горячку золотой лихорадки и поэтому
Отправился старателем в Нэрроу Майн, хотел добывать золото.
Я копал, промывал и вел свои дела,
А когда добрался до Мельбурна, то стал миллионером, да.
Я хотел снова в море, хотел дышать морским воздухом,
Купил себе шхуну и отправился в Квинсленд,
Начал добывать жемчуг, потерял свое золото,
Потерял полмиллиона только из-за одной женщины, вот что.
Она была с островов Фиджи, я попался в ее сети,
И она родила близнецов, двух почти черных детей.
Потом родился третий мальчик, но он, подумать только, был белым,
Я отправился в Сан-Франциско и взял мальчика с собой.
Там у меня теперь бизнес, своя мясная лавка,
Я хотел, чтобы мой сын там работал, вот моя задумка.
Но он спал целыми днями и пил каждую ночь.
Его кожа была белой, глаза голубыми, но душа, она была черной, как ночь.
Теперь он сидит в Синг-Синге, исхудавший, как мертвец,
А я хожу и горюю в своей кровавой лавке, вот и весь мой конец.
Но мои черные мальчики с Фиджи, дорогая,
Борозят синеву южных морей и чтят отца с матерью.
Я думаю о тех временах, я скучаю по ним,
Они почти черные, но у них счастливый дом, как один.
Разница в цвете кожи, это ничего не значит,
Лучше добрые черные дети, чем белые в Синг-Синге, как ни плачь!