Paroles et traduction Feten Feten - Camotero

Camotero

En el anochecer, cuando,
En este edificio de condominio situado en el último tramo de la
Avenida Río Mixcoac,
Tecleaba yo una porción de la urgida prosa con la que cotidianamente
Me gano la vida, sonó el pregón no verbal pero casi humano del
Carrito camotero, o, para ser más preciso,
Sonó el chiflido entre dolido y tiernamente melancólico del carrito
Del vendedor de camotes y plátanos asados, ese vehículo tubular, d
E metal, con humeante chimenea,
Que parece una pequeña locomotora y que emite un
Ululato como de trenecito que parte o que llega.
El sonido causado por la exhalación del vapor caliente a través de la
Enhiesta chimenea de hojalata,
El largo soplo de tono casi lamentoso que tantas veces oí en el
Barrio de San Miguel de mi niñez y que no sé si definir como chiflido
En tono grave, o como ululato,
O como pitido bitonal (que es como lo define mi amigo el poeta
Gerardo Deniz, que cuando niño también lo oía en el barrio de San
Rafael) me fulminó de nostalgia:
Era como el suspiro agónico de la ciudad de México de muchos años
Atrás, de cuando era la Ciudad de "la región más transparente del
Aire", y aún no esta ya casi
Invivible Esmógico City de nuestro descontento.
La ráfaga de nostalgia me llevó a la ventana con el intento de
Atisbar al legendario "trenecito" camotero; y allá, tras el cristal,
En el cercano tramo de Río Mixcoac, entreví, en efecto, a
L carrito empujado, se diría que centímetro a centímetro, po
R el heroico vendedor de camotes que trataba de abrirse camino dentro
De la marabunta de autos particulares y taxis y autobuses de
Pasajeros y camiones de carga que,
Detenidos intermitentemente por los semáforos del cruce de avenidas,
Runflaban, petardeaban, tosían,
Claxoneaban como desesperados por llegar...
A otro cruce de semáforos.
¿Cómo se habían metido el camotero y su transportadorcito
En aquel torrente de lentísimo y casi imperceptible fluir?
No sé, pero el bitonal ululato de la chimenea
Pregonera sonaba como el aullido de quien clama auxilio.

Продавец батата

В сумерках, когда,
в этом многоквартирном доме, расположенном на последнем отрезке
проспекта Рио Микскоак,
я печатал очередную порцию срочной прозы, которой ежедневно
зарабатываю себе на жизнь, раздался невербальный, но почти человеческий клич
тележки продавца батата, или, если быть точнее,
раздался свист, одновременно жалобный и нежно-меланхоличный, тележки
продавца печёного батата и бананов, этого трубчатого транспортного средства
из металла, с дымящейся трубой,
которое похоже на маленький локомотив и издает
гудок, словно маленький поезд отправляется или прибывает.
Звук, вызванный выбросом горячего пара через
вертикальную жестяную трубу,
долгий свист почти скорбного тона, который я так часто слышал в
районе Сан-Мигель моего детства, и который я не знаю, как определить: свист
низкого тона, или вой,
или двухтональный гудок (как его определяет мой друг, поэт
Херардо Дениз, который в детстве тоже слышал его в районе Сан
Рафаэль), поразил меня ностальгией:
Это было похоже на агонизирующий вздох Мехико много лет
назад, когда это был город "самого прозрачного региона
воздуха", а еще не этот почти
непригодный для жизни Смоговый город нашего недовольства.
Порыв ностальгии привел меня к окну с намерением
разглядеть легендарный "паровозик" продавца батата; и там, за стеклом,
на близлежащем участке Рио Микскоак, я действительно увидел
тележку, толкаемую, можно сказать, сантиметр за сантиметром,
героическим продавцом батата, который пытался проложить себе путь сквозь
толпу частных автомобилей, такси, пассажирских автобусов и
грузовиков, которые,
периодически останавливаясь на светофорах перекрестка,
ревели, взрывались, кашляли,
отчаянно сигналили, желая добраться...
до следующего перекрестка со светофорами.
Как продавец батата и его маленький транспорт
оказались в этом потоке медленного и почти незаметного движения?
Не знаю, но двухтональный вой трубы-глашатая
звучал как крик о помощи.