Paroles et traduction Fettes Brot feat. Skunkfunk - Fast 30

Fast 30

Scheiße, ich hab echt keinen Schimmer gehabt
Jetzt bin ich fast 30 und fahr immer noch Rad
Hab kein′ Führerschein, bin albern und hab Flausen im Kopp
Doch da draußen hab ich schon mehrere Tausend gerockt
Und ganz genau so ist meine Messlatte:
Hab kein Bock auf'n Büro aus Presspappe
Jeden Tag Stress mit den Kollegen und der Festplatte
Nö, da erklär ich mich doch eben selbst zur Chefsache
Hallo Nachbarn, ja ich bins: der Rowdie der Straße
Schlag ein paar Haken, genau wie′n Hase
Lach dabei in eure saure Visage
Bis der Kragen platzt, wie 'ne Kaugummiblase
Ich hab niemanden gefragt, ob ich mitmachen darf
Doch trotzdem gibt es von mir jeden Tag 'n Tritt in den Arsch
Und auch wenn ich eines Tages älter bin als Matlock
Könnt ihr euch sicher sein, dass ich euch weiterhin noch wegrock!
Ach du liebe Güte, vorbei ist sie, die Jugendblüte
Und? Wurde ich im Alter zu ′ner sonderbaren Schießbudentype?
Was soll ich machen? Fiktive Jungbrunnen umrunden
Um dann Unsummen in sie reinzufüllen?
Und Unsinn ins Mic reinzubrüllen?
Vielleicht lieber HipHop-Greisen
Die Dogmen aufstellen wie Vogelscheuchen
Beipflichten, um Sympathie vorzuheucheln?
Oder mich weiterhin scheckig lachen
Wenn wir auf dreckig krachenden Beats MCs zur Schnecke machen
Das wär soweit ok, soweit ok, ok, soweit ok, solang es ewig so weitergeht
Ich mein, ging ja schon schnell: vom ersten Schamhaar bis zum letzten Haupthaar
Doch ahn mal ich glaub ja: es liegt nicht am Alter, was man draufhat
Während Tattergreise noch ihre Musik rüberschicken
Haben so manche Teeniespacken schon ihren Zenit überschritten
Doch ob auf Clearasil oder Kukident
Der Reimagent macht sein Leben lang das, was ihr gute Mucke nennt.
Jetzt bin ich schon fast 30
Jung bleibt wer frische Styles kickt
Die frischesten Styles kick meist ich
Midlifecrisis Speedy
Willst du berühmt werden? Dann musst du dir die Haare grün färben
Und möglichst früh sterben
Vorher noch Überfälle auf ′n paar Tanken verüben
Denn es ranken sich Mythen nur um die krankesten Typen
Ähm, ja nee, dann wohl eher Plan B:
Zum Heldentod fehlt mir jedes Talent
Hab nicht mal 'n Testament
Geh lieber leichtfüßig durchs Leben, wie Schwanensee
Und dem Rest der Band auf die Nerven, wie Zahnweh
Und außerdem mag ich es eben sehr
Wenn sich Dinge regeln ganz ohne Gegenwehr
Und nebenher wird so ein geiler
Geiler, geiler, geiler Styler schon zu Lebzeiten legendär, yeah!
SkunkFunk
Jungs, ich glaub, ich verblöde hier
Grund ist nix anderes als irgend ′ne Komödie
'Ne Art Soap-Opera, denn ich opfer ja
Meine besten Jahre und Leute fragen mich pietätlos
"Was is′n mit deiner Diät los?" Ich glaub es geht los
Wenn hier der Greis spricht, seid sicher
Dass er euch nicht von Sünden freispricht, als sei er geistlich
Der ganze Rap-Mumpitz lässt mich rumsitzen
Werd zum Stubenhocker vor Superstar Soccer
Und obwohl ich fast 30 bin
Trotzdem harmoniebedürftig wie 'n Waisenkind
Durch Balzverhalten versucht man sich Verfallsdaten
Vom Hals zu halten, nur
Die Zeit rennt wie Nourmi,
Vergesst das nur nie.
"Ich schätz ma′ so 18" – nur knappe zehn Jahre älter
Die auf meinen Schultern lasten, wie 'n Kasten Selter
Ich weiß, das mit dem Schätzen ist schwierig, ich find's nur ätzend
Wenn ich auf der Tanke kein Bier krieg
Weißt du, er so: "Zeig dein′ Perso", wollt mir gleich dumm komm′
Alkohol konserviert und ist mein Jungbrunnen
Wenn ich mir dich Alter anschau und ich glaube du verstehst das
Denk ich an Walter Matthau oder Johannes Heesters
Weißt du, was mich echt wundert? Nee, du weißt nix!
Du tust als wärst du hundert wie Methusalix
Nicht dass ich irgendetwas daran spießig find...
Glaub nur nicht, dass wir beide Jahrgang '73 sind
Dieses "früher als ich jung war" ist genau deine Nummer
An dir nagt nicht der Zahn der Zeit, er hat richtig Hunger
Und jetzt her mit den sechs Bieren oder muß noch was passieren
Gib mir ′n Mohnbrötchen, ich muß mich morgen früh rasieren

Почти 30

Блин, я реально понятия не имел,
Что мне почти 30, а я всё ещё на велике рассекаю.
Прав нет, дурачусь и всякие глупости в голову лезут,
Но зато уж несколько тысяч человек я точно зажёг на концертах.
И именно такова моя планка:
Не хочу никакого офиса из ДСП,
Каждый день стресс с коллегами и жёстким диском.
Не-а, я лучше сам себя назначу главным.
Привет, соседи, это я – хулиган с вашего района!
Делаю, что хочу, как заяц,
И смеюсь в ваши кислые рожи,
Пока воротник не лопнет, как пузырь из жвачки.
Я никого не спрашивал, можно ли мне участвовать,
Но всё равно каждый день от меня получайте пинка под зад.
И даже когда я стану старше Мэтлока,
Можете быть уверены, я продолжу вас раскачивать!
Ах, боже мой, прошла моя цветущая юность.
И что? Я превратился в какого-то странного типа из тира?
Что мне делать? Кружить вокруг выдуманных фонтанов молодости,
Чтобы потом вливать в них безумные деньги?
И нести всякую чушь в микрофон?
Может, лучше стать хип-хоп старичком,
Устанавливать догмы, как пугала,
Поддакивать, чтобы изобразить симпатию?
Или продолжать ржать как конь,
Когда мы на дико крутых битах делаем других MC рабами?
Это было бы неплохо, неплохо, неплохо, неплохо, пока так будет продолжаться вечно.
Я имею в виду, всё произошло быстро: от первых волос на лобке до последних на голове.
Но, знаешь, я думаю, дело не в возрасте, а в том, что у тебя внутри.
Пока старики ещё гоняют свою музыку,
Некоторые малолетки уже прошли свой пик.
Но неважно, Клирасил или Кукидент,
Мастер рифмы всю жизнь делает то, что вы называете хорошей музыкой.
Мне уже почти 30.
Молодым остаётся тот, кто выдаёт свежие стили.
Самые свежие стили чаще всего выдаю я.
Кризис среднего возраста, Спиди.
Хочешь стать знаменитым? Тогда покрась волосы в зелёный
И умри как можно раньше.
Перед этим соверши пару налётов на заправки,
Ведь мифы складываются только о самых отмороженных типах.
Хм, нет, пожалуй, лучше план Б:
Для героической смерти у меня нет никакого таланта.
У меня даже завещания нет.
Лучше буду легко идти по жизни, как в "Лебедином озере",
И действовать на нервы остальным участникам группы, как зубная боль.
И, кроме того, мне очень нравится,
Когда всё решается без сопротивления.
И попутно такой крутой,
Крутой, крутой, крутой стиляга становится легендой ещё при жизни, yeah!
SkunkFunk
Ребята, кажется, я тупею.
Причина – какая-то комедия.
Что-то вроде мыльной оперы, ведь я жертвую
Своими лучшими годами, а люди бестактно спрашивают:
"Что с твоей диетой?" Кажется, начинается,
Когда здесь говорит старик, будьте уверены,
Что он не отпустит вам грехи, как будто он священник.
Вся эта рэп-ерунда заставляет меня сидеть дома,
Я становлюсь домоседом перед Суперзвездным футболом.
И хотя мне почти 30,
Я всё ещё нуждаюсь в гармонии, как сирота.
Брачным поведением пытаются отсрочить срок годности,
Но
Время бежит, как Нурми,
Никогда не забывайте об этом.
"Я бы дал тебе 18" - всего на каких-то десять лет меньше,
Которые давят на мои плечи, как ящик минералки.
Я знаю, что с оценкой возраста сложно, но меня бесит,
Когда мне не продают пиво на заправке.
Знаешь, он такой: "Покажи паспорт", хотел меня обмануть.
Алкоголь консервирует и это мой источник молодости.
Когда я смотрю на тебя, старик, и думаю, что ты понимаешь это,
Я вспоминаю Уолтера Маттау или Йоханнеса Хестерса.
Знаешь, что меня удивляет? Нет, ты не знаешь!
Ты ведёшь себя, как будто тебе сто лет, как Мафусаилу.
Не то чтобы я считал это мещанством...
Только не думай, что мы оба 73-го года рождения.
Это "раньше, когда я был молод" - твой конёк.
Тебя грызёт не зуб времени, а целый голодный рот.
А теперь давай шесть пива, или что-то ещё должно произойти?
Дай мне булочку с маком, мне завтра утром бриться.