Paroles et traduction Francesca Solleville - Robert le diable

Robert le diable

Tu portais dans ta voix comme un chant de Nerval
Quand tu parlais du sang jeune homme singulier
Scandant la cruauté de tes vers réguliers
Le rire des bouchers t′escortait dans les Halles
Tu avais en ces jours ces accents de gageure
Que j'entends retentir à travers les années
Poète de vingt ans d′avance assassiné
Et que vengeaient déjà le blasphème et l'injure

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Debout sous un porche avec un cornet de frites
Te voilà par mauvais temps près de Saint-Merry
Dévisageant le monde avec effronterie
De ton regard pareil à celui d′Amphitrite
Enorme et palpitant d′une pâle buée
Et le sol à ton pied comme au sein nu l'écume
Se couvre de mégots de crachats de légumes
Dans les pas de la pluie et des prostituées

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu′au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Et c'est encore toi sans fin qui te promènes
Berger des longs désirs et des songes brisés
Sous les arbres obscurs dans les Champs-Elysées
Jusqu′à l'épuisement de la nuit ton domaine
Ô la Gare de l′Est et le premier croissant
Le café noir qu'on prend près du percolateur
Les journaux frais les boulevards pleins de senteur
Les bouches du métro qui captent les passants

Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu'au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

La ville un peu partout garde de ton passage
Une ombre de couleur à ses frontons salis
Et quand le jour se lève au Sacré-Cœur pâli
Quand sur le Panthéon comme un équarissage
Le crépuscule met ses lambeaux écorchés
Quand le vent hurle aux loups dessous le Pont-au-Change
Quand le soleil au Bois roule avec les oranges
Quand la lune s′assied de clocher en clocher
Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne
Comme un soir en dormant tu nous en fis récit
Accomplir jusqu′au bout ta propre prophétie
Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Robert the Devil

There was a Nerval-like song in your voice,
When you spoke of blood, oh singular young man,
Chanting the cruelty of your regular verses,
The laughter of butchers escorted you through the Halles.
You had in those days those accents of defiance
That I hear echoing through the years,
A twenty-year-old poet, assassinated,
And already avenged by blasphemy and insult.

I think of you, Desnos, who left from Compiègne,
As one night, while sleeping, you told us the story,
Fulfilling your own prophecy to the end,
There where the destiny of our century bleeds.

Standing under a porch with a cone of fries,
There you are in bad weather near Saint-Merry,
Staring at the world with effrontery,
With your gaze like that of Amphitrite,
Enormous and throbbing with a pale mist,
And the ground at your feet like foam on a bare breast,
Is covered with cigarette butts, spit, and vegetables,
In the footsteps of the rain and prostitutes.

I think of you, Desnos, who left from Compiègne,
As one night, while sleeping, you told us the story,
Fulfilling your own prophecy to the end,
There where the destiny of our century bleeds.

And it is still you, endlessly wandering,
Shepherd of long desires and broken dreams,
Under the dark trees in the Champs-Elysées,
Until the exhaustion of the night, your domain.
Oh, the Gare de l'Est and the first croissant,
The black coffee taken near the percolator,
The fresh newspapers, the boulevards full of scent,
The mouths of the metro that capture passers-by.

I think of you, Desnos, who left from Compiègne,
As one night, while sleeping, you told us the story,
Fulfilling your own prophecy to the end,
There where the destiny of our century bleeds.

The city, almost everywhere, keeps a trace of your passage,
A shadow of color on its soiled pediments,
And when the day rises on the pale Sacré-Cœur,
When on the Panthéon, like a butcher's shop,
The twilight places its flayed rags,
When the wind howls at the wolves under the Pont-au-Change,
When the sun in the Bois rolls with the oranges,
When the moon sits from bell tower to bell tower,
I think of you, Desnos, who left from Compiègne,
As one night, while sleeping, you told us the story,
Fulfilling your own prophecy to the end,
There where the destiny of our century bleeds.