Paroles et traduction Francesco Guccini - Amerigo - Live

Amerigo - Live

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,
Qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d'orzo.
Non so se si girò, non era il tipo d'uomo che si perde
In nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.

Quand'io l'ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio
O così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.
Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,
Un cinto d'ernia che sembrava una fondina per la pistola.

Ma quel mattino aveva il viso dei vent'anni senza rughe
E rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,
Parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe
E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: "il fatalismo".

Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre
E per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina
E già sentiva in faccia l'odore d'olio e mare che fa Le Havre,
E già sentiva in bocca l'odore della polvere della mina.

L'America era allora, per me i G.I. di Roosvelt, la quinta armata,
L'America era Atlantide, l'America era il cuore, era il destino,
L'America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,
L'America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.

L'America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,
Perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,
E Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,
Un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.

Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,
Dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello
E Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell'Appennino,
L'inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.

E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,
Per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,
Di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,
Sudore d'antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,
L'America era un angolo, l'America era un'ombra, nebbia sottile,
L'America era un'ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,
E dire boss per capo e ton per tonnellata, "raif" per fucile.

Quand'io l'ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,
Sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo
E non capivo che quell'uomo era il mio volto, era il mio specchio
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
Finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo...

Amerigo - Live

He likely left, closing the green door behind him,
Someone had risen to quickly prepare him a barley coffee.
I don't know if he turned around, he wasn't the type of man to lose himself
In the nostalgia of the rich, and he went his way effortlessly.

When I met him, or rather, when I start to remember him, he was already old,
Or so it seemed to me, but back then I wasn't even in school yet.
His shaved head and a mysterious, strange contraption he wore were striking,
A hernia belt that looked like a holster for a pistol.

But that morning, he had the face of a twenty-year-old, without wrinkles,
And anger and adventure and still vague ideas of socialism,
Harsh words for his father, and behind him, a tradition of hunger and escapes,
And for his job, the one that crushes and kills: "fatalism".

But that morning, he had that new feeling for home and mother,
And to chase it away, he had the first wine from a cellar in his body,
And he could already feel the scent of oil and sea that makes Le Havre,
And he could already taste the dust of the mine in his mouth.

America was then, for me, Roosevelt's GIs, the Fifth Army,
America was Atlantis, America was the heart, it was destiny,
America was Life, smiles and white teeth on glossy paper,
America was Donald Duck's dreamy and mysterious world.

America was then, for me, a sweet province, a world of peace,
A lost paradise, a subtle melancholy, a slow neurosis,
And Gunga-Din and Ringo, the heroes of Casablanca and Fort Apache,
A dream along the continuous and obsessive sound of the Limentra river.

I don't know how he saw it when the ship offered New York up close,
The forest of skyscrapers, a city of filth and streets, screams, a castle,
And Pavana, a memory left among the chestnut trees of the Apennines,
English, a strange sound that wounded his heart like a knife.

And it was work and blood and it was toil, the same morning and evening,
For years like a prison, of beer and whores, of hard days,
Of blacks and Irish, Poles and Italians in the mine,
Anthracite sweat in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

He returned like many do, with two pennies and his youth now gone,
America was a corner, America was a shadow, a thin fog,
America was a hernia, a game of those many that life plays,
And saying "boss" for "capo" and "ton" for "tonnellata", "rifle" for "fucile".

When I met him, or rather, when I start to remember him, he was already old,
Scornful like the young, I slipped past him without grasping him,
And I didn't understand that that man was my face, he was my mirror,
Until the time comes, in the face of the whole world, to meet him again,
Until the time comes, in the face of the whole world, to meet him again,
Until the time comes, in the face of the whole world, to meet him again...