Il Pensionato - 2007 Digital Remaster - Francesco Guccini traduction en anglais

Il Pensionato - 2007 Digital Remaster

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L' odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch' io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l' ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell' odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un' esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l' ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l' abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene..."
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: "eh, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "E' mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un' impressione che ricorderemo appena...

Il Pensionato - 2007 Digital Remaster

I can hear it from beyond the wall that every sound passes through,
The almost-poor smell of food to eat,
I see it in the light that I too remember well,
From a dim light bulb, that of thirty candles,
Among furniture that has never seen any other splendor,
Old newspapers and corners of dust and smells,
Among the used and strange sounds of his daily rituals:
Eating, clearing up, then washing dishes and hands.

I feel it when I return tired and late in the morning
Opening the persiana, pulling the curtain,
And while I'm still smoking another cigarette,
Going slowly, in slippers, towards the day that awaits him.
And then I meet him again when my hour comes,
His old-fashioned courtesy gives me an absurd pleasure:
"Good morning, professor. How is your wife?
And the cats? And this weather that hasn't let up yet..."

He tells me a hundred times, among the network of gardens,
Of his dead cat, of an argument with the neighbors.
And he tells me softly, with his slightly subdued tone,
Of when he and Bologna were younger than they are now...

I listen, and my thoughts run behind his life,
To all the faces seen by the ancient light bulb,
To that usual smell of dust and mold,
To all the soups warmed up on the stove,
To that alarm clock ticking that emphasizes every second,
To how the world can be seen from that place,
To an existence spent in so many equal and hard days,
To how even history has passed between those walls...

I listen and I don't understand, and everything around me amazes me.
Life, how it's made and how one manages it,
And the thousand ways and times, then the possibilities,
The choices, the changes, the fate, the necessities.
And I still wonder if he was ever happy,
If he ever had a doubt, if only today he falls asleep,
If he had a doubt a few times or often,
If it was enough to survive himself...

But then I realize that it's probably just a worm,
Of someone who has a lot of time and also the luxury of wasting it:
I can't or don't know for sure if it's worse,
All things considered, his solitude or mine...

One day we may say, "But if he was doing so well..."
He'll have the marble with the angel breaking the chains.
With money saved a little because you never know,
A little out of habit: "Oh, trouble is always ready."
We will see new faces, voices with muted smiles:
"Nice to meet you," "It's mine,' "I'm glad to meet you," "Were you his relatives?"
And little by little it will go away from our full minds:
Just an impression that we will barely remember...