Paroles et traduction Francesco Guccini - Il Pensionato - Live

Il Pensionato - Live

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

The Boarding House - Live

I can hear it from beyond the wall that every sound lets through,
The smell almost poor of food to eat,
I see it in the light that I also remember well
Of a dim light bulb, that of thirty candles,
Among furniture that has never seen other splendors,
Old newspapers and corners of dust and smells,
Amongst the used and strange sounds of his daily rites:
Eating, clearing away, then washing dishes and hands.

I hear it when I come back tired and late in the morning
Open the shutter, pull the curtain
And while I'm still smoking another cigarette,
Go slowly, in slippers, towards the day that awaits him
And then I meet him again when my time comes,
His old courtesy gives me an absurd pleasure:
"Good morning, professor. How is your wife?
And the cats? And this weather that is not recovering yet..."

He tells me a hundred times between the garden nets
Of a dead cat of his, of a fight with the neighbors
And he tells me softly, with his somewhat subdued tone,
Of when he and Bologna were younger than today...

I listen and my thoughts run after his life,
To all the faces seen by the ancient light bulb,
To that usual smell of dust and mold,
To all the soups warmed up on the stove,
To that alarm clock ticking which emphasizes every second,
To how from that place you can ever see the world,
To an existence gone in so many equal and hard days,
To how even history has passed between those walls...

I listen and I don't understand and everything around me amazes me
Life, how it is made and how one manages it
And the thousand ways and times, then the possibilities,
The choices, the changes, fate, the necessities
And I still wonder if he was ever happy,
If he ever had a doubt, if only today he falls asleep,
If he had a doubt a few times or often,
If it was enough to survive himself...

But then I realize that probably it's just a moth
Of one who has so much time and also the luxury of wasting it:
I cannot or do not know how to say at all if worse be,
On balance, his solitude or mine...

We will say perhaps one day: "But if he was so well...
He will have the marble with the angel that breaks the chains
With savings a little because you never know,
A bit out of habit: troubles are always ready".
We will see new faces, voices from faint smiles:
"Nice to meet you", "It's mine", "I'm happy", "Were you related to him?"
And little by little it will go away from our full mind:
Just an impression that we will barely remember...