Paroles et traduction Francesco Guccini - Il pensionato

Il pensionato

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

The Pensioner

I hear him from beyond the wall, where every sound seeps through,
The almost-poor scent of simple food he cooks for two,
I see him in the light I still remember well,
Of a dim bulb, the kind with thirty candlepower's spell,
Among furniture that's never known a touch of grand,
Old newspapers and corners filled with dust and smells so bland,
Amidst the used and strange sounds of his daily rites,
Eating, clearing up, then washing dishes, hands, and lights.

I hear him when I return, tired and late in the morn,
Opening the shutters, drawing curtains, feeling worn,
And while I'm still smoking just one more cigarette,
He walks slowly, in slippers, towards the day he can't forget
And then I meet him again when my own time arrives,
His ancient courtesy gives me a joy that strangely thrives:
"Good morning, professor. How is your wife today?
And the cats? And this weather that just won't go away..."

He tells me a hundred times, through the garden's mesh,
Of his dead cat, of a fight with the neighbors, fresh,
And he tells me softly, in his hushed and gentle tone,
Of when he and Bologna were younger than we've known...

I listen, and my thoughts chase after his life's track,
To all the faces seen by that ancient bulb's dim crack,
To that familiar scent of dust and mold so deep,
To all the soups reheated while the stove does softly weep,
To that tick-tock of the alarm clock emphasizing each second's flight,
To how from that place one can ever see the world's light,
To an existence spent in so many days, all hard and the same,
To how even history has passed through those walls, like a whispered name...

I listen, and I don't understand, and all around me feels so strange,
Life, how it's made and how one manages its range,
And the thousand ways and times, then the possibilities,
The choices, the changes, fate, and the necessities,
And I still wonder if he was ever truly content,
If a doubt ever crossed his mind, or if only now it is spent,
If he had a doubt a few times or maybe often and more,
If surviving himself was enough, or if he yearned for...

But then I realize it's probably just a fleeting thought,
Of someone who has so much time, even the luxury to waste what he's caught:
I can't say or know for sure which is worse, you see,
When all is said and done, his solitude or mine, eternally...

We might say one day: "But he was doing so well...
He'll have the marble with the angel breaking the chains, dispelling hell
With the money he saved, a bit because you never know,
A bit out of habit: troubles are always ready to grow".
We'll see new faces, voices with smiles that barely gleam:
"Pleased to meet you", "It's mine", "I'm glad", "Were you his kin, it would seem?"
And little by little, he'll fade from our minds so full:
Just an impression we'll barely recall, like a dream that's dull...