Paroles et traduction Francesco Guccini - Il pensionato

Il pensionato

Lo sento da oltre il muro che ogni suono fa passare,
L'odore quasi povero di roba da mangiare,
Lo vedo nella luce che anch'io mi ricordo bene
Di lampadina fioca, quella da trenta candele,
Fra mobili che non hanno mai visto altri splendori,
Giornali vecchi ed angoli di polvere e di odori,
Fra i suoni usati e strani dei suoi riti quotidiani:
Mangiare, sgomberare, poi lavare piatti e mani.

Lo sento quando torno stanco e tardi alla mattina
Aprire la persiana, tirare la tendina
E mentre sto fumando ancora un'altra sigaretta,
Andar piano, in pantofole, verso il giorno che lo aspetta
E poi lo incontro ancora quando viene l'ora mia,
Mi dà un piacere assurdo la sua antica cortesia:
"Buon giorno, professore. Come sta la sua signora?
E i gatti? E questo tempo che non si rimette ancora..."

Mi dice cento volte fra la rete dei giardini
Di una sua gatta morta, di una lite coi vicini
E mi racconta piano, col suo tono un po' sommesso,
Di quando lui e Bologna eran più giovani di adesso...

Io ascolto e i miei pensieri corron dietro alla sua vita,
A tutti i volti visti dalla lampadina antica,
A quell'odore solito di polvere e di muffa,
A tutte le minestre riscaldate sulla stufa,
A quel tic-tac di sveglia che enfatizza ogni secondo,
A come da quel posto si può mai vedere il mondo,
A un'esistenza andata in tanti giorni uguali e duri,
A come anche la storia sia passata fra quei muri...

Io ascolto e non capisco e tutto attorno mi stupisce
La vita, com'è fatta e come uno la gestisce
E i mille modi e i tempi, poi le possibilità,
Le scelte, i cambiamenti, il fato, le necessità
E ancora mi domando se sia stato mai felice,
Se un dubbio l'ebbe mai, se solo oggi si assopisce,
Se un dubbio l'abbia avuto poche volte oppure spesso,
Se è stato sufficiente sopravvivere a se stesso...

Ma poi mi accorgo che probabilmente è solo un tarlo
Di uno che ha tanto tempo ed anche il lusso di sprecarlo:
Non posso o non so dir per niente se peggiore sia,
A conti fatti, la sua solitudine o la mia...

Diremo forse un giorno: "Ma se stava così bene...
Avrà il marmo con l' angelo che spezza le catene
Coi soldi risparmiati un po' perché non si sa mai,
Un po' per abitudine: che, son sempre pronti i guai" .
Vedremo visi nuovi, voci dai sorrisi spenti:
"Piacere", "È mio", "Son lieto", "Eravate suoi parenti?"
E a poco a poco andrà via dalla nostra mente piena:
Soltanto un'impressione che ricorderemo appena...

Пенсионер

Слышу его за стеной, сквозь которую проходит каждый звук,
Запах небогатой еды, простой и нехитрой вдруг,
Вижу его в свете лампы, что и мне знаком давно,
Тусклый свет тридцати свечей, освещает всё окно,
Среди мебели, не видавшей роскоши и блеска дней,
Старые газеты, пыль в углах, смесь запахов и теней,
Среди привычных, странных звуков его дневных ритуалов:
Поесть, убрать, помыть посуду, и вымыть руки, милая.

Слышу его, когда возвращаюсь усталый под утро домой,
Открывает ставни, раздвигает занавеску рукой,
И пока я курю ещё одну сигарету,
Идёт тихонько в тапочках навстречу новому дню, моя кокетка,
И встречаю его снова, когда приходит мой час,
Мне доставляет странное удовольствие его старомодная учтивость сейчас:
"Добрый день, профессор. Как поживает ваша жена?
А кошки? А эта погода, что никак не наладится, да?"

Рассказывает мне сто раз сквозь сетку в саду,
О своей умершей кошке, о ссоре с соседом в бреду,
И рассказывает тихо, приглушённым голосом своим,
О том, как он и Болонья были моложе, чем сейчас, любимая.

Я слушаю, и мои мысли бегут вслед за его жизнью,
За всеми лицами, виденными в свете лампы капризной,
За этим привычным запахом пыли и плесени,
За всеми супами, разогретыми на плите, царица,
За этим тиканьем будильника, отмеряющим секунды,
О том, как из этого места можно увидеть весь мир, как будто,
О жизни, прошедшей во множестве одинаковых и тяжёлых дней,
О том, как даже история прошла сквозь эти стены, ей-ей.

Я слушаю и не понимаю, и всё вокруг меня удивляет,
Жизнь, как она устроена, и как ею управляют,
И тысячи способов и сроков, и возможностей потом,
Выбор, перемены, судьба, нужда и всё кругом,
И всё ещё спрашиваю себя, был ли он когда-нибудь счастлив,
Были ли у него сомнения, или только сейчас он пассивен,
Мучили ли его сомнения редко или часто,
Было ли достаточно просто пережить самого себя, прекрасно.

Но потом я понимаю, что это, вероятно, просто заноза,
У того, у кого много времени и есть роскошь тратить его безбожно:
Не могу или не знаю сказать, что хуже всего,
В конечном счёте, его одиночество или моё, моя принцесса.

Скажем, наверное, когда-нибудь: "А ведь ему было так хорошо...",
Будет у него мрамор с ангелом, разрывающим цепи зло,
С деньгами, сэкономленными, потому что, как говорится, всяко бывает,
Отчасти по привычке: беда, как известно, не застаёт врасплох, дорогая.
Увидим новые лица, голоса с потухшими улыбками,
"Приятно познакомиться", "Это моё", "Я рад", "Вы были его родственниками?",
И постепенно он уйдёт из нашей переполненной памяти:
Останется лишь смутное впечатление, которое едва ли вспомним мы.