Paroles et traduction Francesco Guccini - L'Avvelenata (1996 Digital Remaster)

L'Avvelenata (1996 Digital Remaster)

Ma s'io avessi previsto tutto questo
Dati causa e pretesto, le attuali conclusioni
Credete che per questi quattro soldi
Questa gloria da stronzi
Avrei scritto canzoni?
Va beh, lo ammetto che mi son sbagliato
E accetto il "crucifige" e così sia
Chiedo tempo, son della razza mia
Per quanto grande sia, il primo che ha studiato

Mio padre in fondo aveva anche ragione
A dir che la pensione è davvero importante
Mia madre non aveva poi sbagliato
A dir che un laureato conta più d'un cantante
Giovane e ingenuo io ho perso la testa
Sian stati i libri o il mio provincialismo
E un cazzo in culo e accuse d'arrivismo
Dubbi di qualunquismo son quello che mi resta

Voi critici, voi personaggi austeri
Militanti severi, chiedo scusa a vossia
Però non ho mai detto che a canzoni si fan rivoluzioni
Si possa far poesia
Io canto quando posso, come posso
Quando ne ho voglia senza applausi o fischi
Vendere o no non passa fra i miei rischi
Non comprate i miei dischi e sputatemi addosso

Secondo voi ma a me cosa mi frega
Di assumermi la bega di star quassù a cantare
Godo molto di più nell'ubriacarmi
Oppure a masturbarmi o, al limite, a scopare
Se son d'umore nero allora scrivo
Frugando dentro alle nostre miserie
Di solito ho da far cose più serie
Costruire su macerie o mantenermi vivo

Io tutto, io niente, io stronzo e io ubriacone
Io poeta, io buffone, io anarchico, io fascista
Io ricco, io senza soldi, io radicale
Io diverso ed io uguale, negro, ebreo, comunista
Io frocio, io perché canto so imbarcare
Io falso, io vero, io genio, io cretino
Io solo qui alle quattro del mattino
L'angoscia e un po' di vino, voglia di bestemmiare

Secondo voi ma chi me lo fa fare
Di stare ad ascoltare chiunque ha un tiramento?
Ovvio, il medico dice "sei depresso"
Nemmeno dentro al cesso possiedo un mio momento
Ed io che ho sempre detto che era un gioco
Sapere usare o no ad un certo metro
Compagni il gioco si fa peso e tetro
Comprate il mio didietro, io lo vendo per poco

Colleghi cantautori, eletta schiera
Che si vende alla sera per un po' di milioni
Voi che siete capaci fate bene
A aver le tasche piene e non solo i coglioni
Che cosa posso dirvi? Andate e fate
Tanto ci sarà sempre, lo sapete
Un musico fallito, un pio, un teorete
Un Bertoncelli o un prete a sparare cazzate

Ma se io avessi previsto tutto questo
Dati causa e pretesto, forse farei lo stesso
Mi piace far canzoni e bere vino
Mi piace far casino, poi sono nato fesso
E quindi tiro avanti e non mi svesto
Dei panni che son solito portare
Ho tante cose ancora da raccontare per chi vuole ascoltare
E a culo tutto il resto

The Poisoned One (1996 Digital Remaster)

But if I had foreseen all of this,
The cause and pretext given, the current conclusions,
Do you believe that for this paltry sum,
This bullshit glory,
I would have written songs?
Alright, I admit I was wrong,
And I accept the "crucify him" and so be it,
I ask for time, I am of my own kind,
No matter how great, the first who studied,

My father, deep down, was also right,
To say that a pension is truly important,
My mother wasn't wrong either,
To say that a graduate matters more than a singer,
Young and naive, I lost my head,
Whether it was the books or my provincialism,
And a "fuck you" and accusations of careerism,
Doubts of populism are what I'm left with.

You critics, you austere figures,
Severe militants, I apologize to you,
But I never said that revolutions are made with songs,
That poetry can be made,
I sing when I can, how I can,
When I feel like it, without applause or whistles,
Selling or not is not among my risks,
Don't buy my records and spit on me.

According to you, but what do I care,
To take on the trouble of being up here singing,
I enjoy getting drunk much more,
Or masturbating, or, at the limit, fucking,
If I'm in a black mood then I write,
Rummaging through our miseries,
Usually I have more serious things to do,
Building on ruins or keeping myself alive.

I'm everything, I'm nothing, I'm an asshole and a drunkard,
I'm a poet, I'm a buffoon, I'm an anarchist, I'm a fascist,
I'm rich, I'm broke, I'm a radical,
I'm different and I'm the same, black, Jew, communist,
I'm a fag, because I sing I know how to embark,
I'm false, I'm true, I'm a genius, I'm a moron,
I'm alone here at four in the morning,
Anguish and a little wine, the urge to curse.

According to you, but who makes me do it,
To stand and listen to anyone who has a complaint?
Obviously, the doctor says "you're depressed",
Not even in the bathroom do I have a moment to myself,
And I, who always said it was a game,
Knowing how to use or not to a certain extent,
Comrades, the game becomes heavy and gloomy,
Buy my ass, I'm selling it for cheap.

Fellow singer-songwriters, chosen group,
Who sell themselves in the evening for a few million,
You who are capable, you do well,
To have your pockets full and not just your balls,
What can I tell you? Go and do it,
There will always be, you know,
A failed musician, a pious man, a theoretician,
A Bertoncelli or a priest to talk bullshit.

But if I had foreseen all of this,
Given the cause and pretext, maybe I'd do the same,
I like to make songs and drink wine,
I like to make a mess, and besides, I was born a fool,
And so I keep going and I don't take off,
The clothes I'm used to wearing,
I still have many things to tell for those who want to listen,
And to hell with everything else.