Paroles et traduction Francesco Guccini - Quello Che Non...

Quello Che Non...

La vedi nel cielo quell'alta pressione, la senti una strana stagione?
Ma a notte la nebbia ti dice d'un fiato che il dio dell'inverno è arrivato
Lo senti un aereo che porta lontano? Lo senti quel suono di un piano
Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perché di cortili bagnati, di auto a morire nei prati
La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?
Lo vedi il rumore di favole spente? Lo sai che non siamo più niente?
Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato

Conosci l'odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte
E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose
E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?
Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un'ex terza classe?

L'angoscia che dà una pianura infinita? Hai voglia di me e della vita
Di un giorno qualunque, di una sponda brulla? Lo sai che non siamo più nulla?
Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia
Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro
Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo
Si fa a strisce il cielo e quell'alta pressione è un film di seconda visione
È l'urlo di sempre che dice pian piano
Non siamo, non siamo, non siamo

Things That Aren't...

Do you see that high pressure in the sky, do you feel a strange season?
But at night the fog tells you in a breath that the god of winter has arrived
Do you hear an airplane taking you far away? Do you hear that sound of a piano
Of an out-of-tune Mozart who tries and tries, but can't find the meaning of truth?

Do you hear the reason for wet courtyards, for cars dying in the fields?
The pale line of old wounds, of letters never sent?
Can you see the noise of extinguished fairy tales? Do you know that we are nothing anymore?
We are not an airplane or an out-of-tune piano, season, courtyard or a field

Do you know the smell of deserted streets that lead to old discoveries?
And to gasoline, looms, corroded chimneys, to mysterious peripheries?
And to relentless rails to nowhere, to beds, to cots, to alcoves?
Do you know what color low clouds and the seats of an ex third class have?

The anguish that an infinite plain gives? You yearn for me and life?
An ordinary day, a barren shore? Do you know that we are nothing anymore?
We are not a road or melancholy, a train or a suburb
We are not discovery or a faded shore, we are not a day or life

We are not the dust of a gloomy corner, nor a stone thrown into a glass
The snap of the sun in a field of wheat, we are not, we are not, we are not
The sky is streaked and that high pressure is a film of second vision
It is the eternal cry that says slowly
We are not, we are not, we are not