Paroles et traduction Francesco Guccini - Una Canzone

Una Canzone

La canzone è una penna e un foglio
Così fragili fra queste dita
È quel che non è, è l'erba voglio
Ma può essere complessa come la vita

La canzone è una vaga farfalla
Che vola via nell'aria leggera
Una macchia azzurra, una rosa gialla
Un respiro di vento la sera

Una lucciola accesa in un prato
Un sospiro fatto di niente
Ma qualche volta se ti ha afferrato
Ti rimane per sempre in mente

E la scrive gente quasi normale
Ma con l'anima come un bambino
Che ogni tanto si mette le ali
E con le parole gioca a rimpiattino

La canzone è una stella filante
Che qualche volta diventa cometa
Una meteora di fuoco bruciante
Però impalpabile come la seta

La canzone può aprirti il cuore
Con la ragione o col sentimento
Fatta di pane, vino, sudore
Lungo una vita, lungo un momento

Si può cantare a voce sguaiata
Quando sei in branco, per allegria
O la sussurri appena accennata
Se ti circonda la malinconia

E ti ricorda quel canto muto
La donna che ha fatto innamorare
Le vite che tu non hai vissuto
E quella che tu vuoi dimenticare

La canzone è una scatola magica
Spesso riempita di cose futili
Ma se la intessi d'ironia tragica
Ti spazza via i ritornelli inutili

È un manifesto che puoi riempire
Con cose e facce da raccontare
Esili vite da rivestire
E storie minime da ripagare

Fatta con sette note essenziali
E quattro accordi cuciti in croce
Sopra chitarre più che normali
Ed una voce che non è voce

Ma con carambola lessicale
Può essere un prisma di rifrazione
Cristallo e pietra filosofale
Svettanti in aria come un falcone

Perché può nascere da un male oscuro
Che è difficile diagnosticare
Fra il passato appeso e il futuro
Lì presente e pronta a scappare

E la canzone diventa un sasso
Lama, martello, una polveriera
Che a volte morde e colpisce basso
E a volte sventola come bandiera

La urli allora un giorno di rabbia
La getti in faccia a chi non ti piace
Un grimaldello che apre ogni gabbia
Pronta ad irridere chi canta e tace

Però alla fine è fatta di fumo
Veste la stoffa delle illusioni
Nebbie, ricordi, pena, profumo
Son tutto questo le mie canzoni

Одна песня

Песня — это ручка и лист,
Такие хрупкие в моих пальцах.
Это то, чего нет, это трава, которую я хочу,
Но она может быть сложной, как сама жизнь.

Песня — это мотылёк,
Порхающий в лёгком воздухе.
Голубое пятнышко, жёлтая роза,
Дыхание ветра вечером.

Светлячок, мерцающий в лугах,
Вздох, сотканный из ничего.
Но иногда, если он тебя зацепил,
Он остаётся с тобой навсегда.

И пишут её люди почти обычные,
Но с душой, как у ребёнка,
Который время от времени надевает крылья
И словами играет в прятки.

Песня — это падающая звезда,
Которая иногда становится кометой.
Пылающий метеор,
Но неосязаемый, как шёлк.

Песня может открыть тебе сердце
Разумом или чувством.
Сделанная из хлеба, вина, пота,
В течение жизни, в течение мгновения.

Её можно петь хриплым голосом,
Когда ты в компании, от радости.
Или шептать её едва слышно,
Если тебя окружает меланхолия.

И она напомнит тебе о той немой песне,
О женщине, которая влюбила тебя,
О жизнях, которые ты не прожил,
И о той, которую ты хочешь забыть.

Песня — это волшебная шкатулка,
Часто наполненная пустяками.
Но если ты сплетёшь её из трагической иронии,
Она сметет ненужные припевы.

Это манифест, который ты можешь заполнить
Вещами и лицами, о которых стоит рассказать.
Хрупкими жизнями, которые нужно облечь в слова,
И незначительными историями, которые нужно вспомнить.

Сделанная из семи основных нот
И четырёх аккордов, сшитых крест-накрест,
На самых обычных гитарах
И голосом, который не голос.

Но с помощью словесной игры
Она может стать призмой преломления,
Кристаллом и философским камнем,
Парящими в воздухе, как сокол.

Потому что она может родиться из тёмной боли,
Которую трудно диагностировать,
Между прошлым, зависшим в воздухе, и будущим,
Здесь, в настоящем, готовая исчезнуть.

И песня становится камнем,
Клинком, молотом, пороховой бочкой,
Которая иногда кусает и бьёт исподтишка,
А иногда развевается, как флаг.

Ты кричишь её в день гнева,
Бросаешь её в лицо тем, кто тебе не нравится.
Отмычка, открывающая любую клетку,
Готовая высмеять тех, кто поёт и молчит.

Но в конце концов она сделана из дыма,
Одета в ткань иллюзий.
Туман, воспоминания, боль, аромат —
Всё это мои песни.