Paroles et traduction Francesco Guccini - Una Canzone

Una Canzone

La canzone è una penna e un foglio
Così fragili fra queste dita
È quel che non è, è l'erba voglio
Ma può essere complessa come la vita

La canzone è una vaga farfalla
Che vola via nell'aria leggera
Una macchia azzurra, una rosa gialla
Un respiro di vento la sera

Una lucciola accesa in un prato
Un sospiro fatto di niente
Ma qualche volta se ti ha afferrato
Ti rimane per sempre in mente

E la scrive gente quasi normale
Ma con l'anima come un bambino
Che ogni tanto si mette le ali
E con le parole gioca a rimpiattino

La canzone è una stella filante
Che qualche volta diventa cometa
Una meteora di fuoco bruciante
Però impalpabile come la seta

La canzone può aprirti il cuore
Con la ragione o col sentimento
Fatta di pane, vino, sudore
Lungo una vita, lungo un momento

Si può cantare a voce sguaiata
Quando sei in branco, per allegria
O la sussurri appena accennata
Se ti circonda la malinconia

E ti ricorda quel canto muto
La donna che ha fatto innamorare
Le vite che tu non hai vissuto
E quella che tu vuoi dimenticare

La canzone è una scatola magica
Spesso riempita di cose futili
Ma se la intessi d'ironia tragica
Ti spazza via i ritornelli inutili

È un manifesto che puoi riempire
Con cose e facce da raccontare
Esili vite da rivestire
E storie minime da ripagare

Fatta con sette note essenziali
E quattro accordi cuciti in croce
Sopra chitarre più che normali
Ed una voce che non è voce

Ma con carambola lessicale
Può essere un prisma di rifrazione
Cristallo e pietra filosofale
Svettanti in aria come un falcone

Perché può nascere da un male oscuro
Che è difficile diagnosticare
Fra il passato appeso e il futuro
Lì presente e pronta a scappare

E la canzone diventa un sasso
Lama, martello, una polveriera
Che a volte morde e colpisce basso
E a volte sventola come bandiera

La urli allora un giorno di rabbia
La getti in faccia a chi non ti piace
Un grimaldello che apre ogni gabbia
Pronta ad irridere chi canta e tace

Però alla fine è fatta di fumo
Veste la stoffa delle illusioni
Nebbie, ricordi, pena, profumo
Son tutto questo le mie canzoni

Песня

Песня — перо и бумага,
Такие хрупкие в этих пальцах.
Она — то, чем не является. Мне хочется травы,
Но она может быть такой же сложной, как жизнь.

Песня — это неопределенная бабочка,
Которая улетает в легкий воздух.
Голубое пятно, желтая роза,
Дыхание ветра вечером.

Светлячок на лугу,
Вздох, сделанный из ничего.
Но иногда, если она схватила тебя,
Она навсегда останется в твоей голове.

И ее пишут люди почти нормальные,
Но с душой, как у ребенка,
Который иногда расправляет крылья
И играет в прятки со словами.

Песня — падающая звезда,
Которая иногда становится кометой,
Огненным метеором,
Но при этом такой же неосязаемой, как шелк.

Песня может открыть тебе сердце
С помощью разума или чувств,
Сделана из хлеба, вина, пота,
На протяжении всей жизни, на протяжении одного мгновения.

Можно петь громко,
Когда ты в стае, для веселья,
Или прошептать ее едва заметно,
Если тебя окружает меланхолия.

И она напомнит тебе ту немую песню,
Женщину, которая влюбила тебя,
Жизни, которые ты не прожил,
И ту, которую ты хочешь забыть.

Песня — это волшебная шкатулка,
Часто наполненная пустыми вещами.
Но если соткать ее из трагической иронии,
Она сметет все бесполезные припевы.

Это манифест, который ты можешь заполнить
Вещами и лицами, о которых нужно рассказать,
Изгнанными жизнями, которые нужно облечь в слова,
И маленькими историями, которые нужно вернуть.

Сделана из семи основных нот
И четырех аккордов, сшитых крестом
На гитарах, которые более чем нормальны,
И голосом, который не является голосом.

Но с лексической карамболей
Она может быть призмой преломления,
Кристаллом и философским камнем,
Парящими в воздухе, как сокол.

Потому что она может родиться из темной беды
Которую трудно диагностировать,
Между прошлым и будущим,
Презент здесь и готов убежать.

И песня становится камнем,
Лезвием, молотком, пороховой бочкой.
Иногда она кусается и бьет с размаху,
А иногда развевается как флаг.

Тогда ты кричишь ее в день ярости,
Бросаешь ее в лицо тому, кто тебе не нравится,
Отмычка, которая открывает любую клетку.
Готовая высмеять тех, кто поет и молчит.

Но в конце концов она сделана из дыма.
Одета в ткань иллюзий.
Туманы, воспоминания, печаль, аромат —
Все это мои песни.