Paroles et traduction Francesco Guccini - Vite

Vite

Mi affascina il mistero delle vite
Che si dipanano lungo la scacchiera
Di giorni e strade, foto scolorite
Memoria di vent'anni o di una sera
E mi coinvolge l'eterno gocciolare
E il tempo sopra il viso di un passante
E il chiedermi se nei suoi tratti appare
L'insulto di una morte o di un'amante
La rete misteriosa dei rapporti
Che lega coi suoi fili evanescenti
La giostra eterna di ragioni o torti
Il rintocco scaglioso dei momenti
Il mondo visto con gli occhi asfaltati
Rincorrendo il balletto delle ore
Noi che sappiamo dove siamo nati
Ma non sapremo mai dove si muore

Mi piace rovistare nei ricordi
Di altre persone, inverni o primavere
Per perdere o trovare dei raccordi
Nell'apparente caos di un rigattiere
Quadri per cui qualcuno è stato in posa
Un cannocchiale che ha guardato un punto
Un mappamondo, due bijou, una rosa
Ciarpame un tempo bello e ora consunto
Pensare chi può averli adoperati
Cercare una risposta alla sciarada
Del perché sono stati abbandonati
Come un cane lasciato sulla strada
Oggetti che qualcuno ha forse amato
Ora giacciono lì, senza un padrone
Senza funzione, senza storia o stato
Nell'intreccio di caso o di ragione

E la mia vita cade in altra vita
Ed io mi sento solamente un punto
Lungo la retta lucida e infinita
Di un meccanismo immobile e presunto
Tu sei quelli che son venuti prima
Che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
Che non conoscerai, come una rima
Vibrante e bella, però senza scopo
È inutile cercare una risposta
Sai che non ce ne sono e allora tenti
Un bussare distratto a quella porta
Che si schiude soltanto ai sentimenti
Non saprai e non sai questo dolore
Che vagli fra le maglie di un tuo cribro
Svanisce un po' nel contemplare un fiore
Si scorda fra le pagine di un libro

Perché non si fa a meno di altre vite
Anche rubate a pagine che sfogli
Oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
Da fantasmi inventati che tu spogli
Rivestendoti in loro piano piano
Come se ti scoprissi in uno specchio
L'Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano
Che ai 25 si sentiva vecchio
E percorriamo strade non più usate
Figurando chi un giorno ci passava
E scrutiamo le case abbandonate
Chiedendoci che vita le abitava
Perché la nostra è sufficiente appena
Ne mescoliamo inconsciamente il senso
Siamo gli attori ingenui su una scena
Di un palcoscenico misterioso e immenso

Vite

My dear, the mystery of lives fascinates me
That unravel along the chessboard
Of days and roads, faded photos
Memory of twenty years or of an evening
And the eternal dripping engulfs me
And time on the face of a passer-by
And wondering if in his features appears
The insult of a death or a lover
The mysterious network of relationships
That binds with its evanescent threads
The eternal carousel of reasons or wrongs
The scaly ringing of moments
The world seen with asphalted eyes
Chasing the ballet of hours
We who know where we were born
But will never know where we will die

My love, I like rummaging through the memories
Of other people, winters or springs
To lose or find connections
In the apparent chaos of a junk shop
Portraits for which someone posed
A telescope that gazed at a point
A globe, two jewels, a rose
Trinkets once beautiful, now worn out
Thinking about who may have used them
Searching for an answer to the riddle
Of why they were abandoned
Like a dog left on the street
Objects that someone perhaps loved
Now lying there, without an owner
Without function, without history or state
In the web of chance or reason

And my life falls into another life
And I feel like just a dot
Along the luminous and infinite line
Of an immobile and presumed mechanism
You are those who came before
Who in part you knew, and those after
Who you will not know, like a rhyme
Vibrant and beautiful, yet without purpose
It's pointless to seek an answer
You know there are none and so you try
A distracted knock on that door
That opens only to feelings
You will not and do not know this pain
That sifts through the meshes of your riddle
Fades a little in contemplating a flower
Is forgotten between the pages of a book

Because you can't do without other lives
Even stolen from pages you leaf through
Idly, and ambiguously you have absorbed them
From invented phantoms that you strip
Reclothing yourself in them slowly
As if discovering yourself in a mirror
The Man in Dublin, or the last Mohican
Who at 25 felt old
And we walk along roads no longer used
Imagining who once passed there
And we scrutinize abandoned houses
Wondering what life inhabited them
Because ours is barely sufficient
We unconsciously mix its meaning
We are the naive actors on a stage
Of a mysterious and immense stage