Paroles et traduction Francesco Guccini - Vite

Vite

Mi affascina il mistero delle vite
Che si dipanano lungo la scacchiera
Di giorni e strade, foto scolorite
Memoria di vent'anni o di una sera
E mi coinvolge l'eterno gocciolare
E il tempo sopra il viso di un passante
E il chiedermi se nei suoi tratti appare
L'insulto di una morte o di un'amante
La rete misteriosa dei rapporti
Che lega coi suoi fili evanescenti
La giostra eterna di ragioni o torti
Il rintocco scaglioso dei momenti
Il mondo visto con gli occhi asfaltati
Rincorrendo il balletto delle ore
Noi che sappiamo dove siamo nati
Ma non sapremo mai dove si muore

Mi piace rovistare nei ricordi
Di altre persone, inverni o primavere
Per perdere o trovare dei raccordi
Nell'apparente caos di un rigattiere
Quadri per cui qualcuno è stato in posa
Un cannocchiale che ha guardato un punto
Un mappamondo, due bijou, una rosa
Ciarpame un tempo bello e ora consunto
Pensare chi può averli adoperati
Cercare una risposta alla sciarada
Del perché sono stati abbandonati
Come un cane lasciato sulla strada
Oggetti che qualcuno ha forse amato
Ora giacciono lì, senza un padrone
Senza funzione, senza storia o stato
Nell'intreccio di caso o di ragione

E la mia vita cade in altra vita
Ed io mi sento solamente un punto
Lungo la retta lucida e infinita
Di un meccanismo immobile e presunto
Tu sei quelli che son venuti prima
Che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
Che non conoscerai, come una rima
Vibrante e bella, però senza scopo
È inutile cercare una risposta
Sai che non ce ne sono e allora tenti
Un bussare distratto a quella porta
Che si schiude soltanto ai sentimenti
Non saprai e non sai questo dolore
Che vagli fra le maglie di un tuo cribro
Svanisce un po' nel contemplare un fiore
Si scorda fra le pagine di un libro

Perché non si fa a meno di altre vite
Anche rubate a pagine che sfogli
Oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
Da fantasmi inventati che tu spogli
Rivestendoti in loro piano piano
Come se ti scoprissi in uno specchio
L'Uomo a Dublino, o l'ultimo Mohicano
Che ai 25 si sentiva vecchio
E percorriamo strade non più usate
Figurando chi un giorno ci passava
E scrutiamo le case abbandonate
Chiedendoci che vita le abitava
Perché la nostra è sufficiente appena
Ne mescoliamo inconsciamente il senso
Siamo gli attori ingenui su una scena
Di un palcoscenico misterioso e immenso

Жизни

Меня завораживает тайна жизней,
Что разворачиваются на шахматной доске
Дней и дорог, выцветших фото,
Воспоминаний двадцати лет или одного вечера.
И меня захватывает вечное капание
Времени на лице прохожего,
И я спрашиваю себя, видны ли в его чертах
Оскорбление от смерти или от возлюбленной.
Таинственная сеть отношений,
Что связывает своими эфемерными нитями
Вечную карусель причин и ошибок,
Звонкий отзвук мгновений.
Мир, увиденный глазами, покрытыми асфальтом,
В погоне за балетом часов.
Мы, знающие, где родились,
Но никогда не узнаем, где умрем.

Мне нравится копаться в воспоминаниях
Других людей, зим или весен,
Чтобы потерять или найти связи
В кажущемся хаосе старьевщика.
Картины, для которых кто-то позировал,
Подзорная труба, смотревшая в одну точку,
Глобус, две безделушки, роза –
Хлам, когда-то красивый, а теперь изношенный.
Думать о том, кто мог ими пользоваться,
Искать ответ на шараду
Того, почему они были брошены,
Как собака, оставленная на дороге.
Предметы, которые кто-то, возможно, любил,
Теперь лежат там без хозяина,
Без функции, без истории, без статуса,
В переплетении случая или причины.

И моя жизнь падает в другую жизнь,
И я чувствую себя всего лишь точкой
На блестящей и бесконечной прямой
Неподвижного и предполагаемого механизма.
Ты – те, кто были до меня,
Кого я частично знал, и те, кто будут после,
Кого я не узнаю, как рифма,
Вибрирующая и красивая, но без цели.
Бесполезно искать ответ,
Ты знаешь, что его нет, и всё же пытаешься
Рассеянно постучать в ту дверь,
Которая открывается только чувствам.
Ты не будешь знать и не знаешь эту боль,
Что проходит сквозь ячейки твоего сита,
Она немного исчезает, когда созерцаешь цветок,
Забывается на страницах книги.

Потому что нельзя обойтись без других жизней,
Даже украденных со страниц, которые листаешь
Праздно, и двусмысленно впитал их
От выдуманных призраков, которых ты раздеваешь,
Медленно переодеваясь в них,
Как будто обнаруживаешь себя в зеркале –
Человек в Дублине или последний из могикан,
Который в 25 лет чувствовал себя стариком.
И мы идем по дорогам, которыми больше не пользуются,
Представляя, кто когда-то по ним проходил,
И рассматриваем заброшенные дома,
Спрашивая себя, какая жизнь их населяла.
Потому что нашей жизни едва хватает,
Мы бессознательно смешиваем её смысл.
Мы – наивные актеры на сцене
Таинственного и огромного театра.