Paroles et traduction Gabriel o Pensador part. espec. Lenine - Brasa

Brasa

Um poeta já falou, vendo o homem e seu caminho:
"O lar do passarinho é o ar, e não o ninho".
E eu voei... Eu passei um tempo fora, eu passei um tempo longe.
Não importa quanto tempo, não importa onde.
Num lugar mais frio, ou mais quente de repente, onde a gente é esquisita, um lugar diferente.
Outra língua, outra cultura, outra moeda.
É, vida dura mas eu sou duro na queda.
Se me derrubar... eu me levanto, e fui aos trancos e barrancos, trampo atrás de trampo, trabalhando pra pagar a pensão e superar a tensão do pesadelo da imigração.
Clandestino, imigrante, maltrapilho.
Mais um subdesenvolvido que escolheu o exílio, procurando a sua chance de fazer algum dinheiro, no primeiro mundo com saudade do terceiro.
Família, amigos, meus velhos, meu mano - o meu pequeno mundo em segundo plano.
Eu forcei alguns sorrisos e algumas amizades.
Passei um tempo mal, morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da beleza poluída, da favela iluminada, do tempero da comida, do som da batucada.
Da cultura, da mistura, da estrutura precária.
Da farofa, do pãozinho e da loucura diária.
Do churrasco de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali dormindo, o coroa aposentado.
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito, de torcer na arquibancada pro meu time do peito.
A pelada sagrada com a rapaziada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa malícia, da batida de limão, da gelada que delícia!
Eu tô morrendo de saudade, tô morrendo de saudade...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral.
Do calor humano, do fundo de quintal.
Do clima, da rima, da festa feita à toa - típica mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro e da cor.
E do nosso jeito de fazer amor.

Agora eu sou poeta, vendo o homem a caminhar:
O lar do passarinho é o ninho, e não o ar.
E eu voltei. E eu passei um tempo bem, depois do meu retorno.
Eu e minha gente, coração mais quente, refeição no forno.
Água no feijão, tô na área, bichinho.
Se me derrubar... eu não tô mais sozinho.
Tô de volta sim senhor.
Sou brasileiro, com muito orgulho, com muito amor.
Mas o amor é cego.
Devo admitir, devo e não nego, que aos poucos fui caindo na real, vendo como o Brasa tava em brasa, tava mal.
Vendo a minha terra assim em guerra, o meu país... não dá, não dá pra ser feliz.
E bate uma revolta, e bate uma deprê.
E bate a frustração, e bate o coração pra não morrer.
Mas bate assim cabreiro.
Bate no escuro, sem esperança no futuro, bate o desespero.
Bate inseguro, no terceiro mundo, se for, com saudade do primeiro.
Os velhos, os filhos, os manos - ninguém aqui em casa tem direito a fazer planos.
Eu forcei alguns sorrisos e lágrimas risonhas.
Passei um tempo mal, morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da beleza poluída, da favela iluminada, da falta de comida pra quem não tem nada.
Da postura, da usura, da tortura diária.
Da cela especial, da estrutura carcerária.
A chacina de domingo, o rateio e o fiado, a criança ali pedindo, o coroa acorrentado.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Da mulata oferecida, do pagode malfeito.
Morrer na arquibancada pro meu time do peito.
O salário suado que não serve pra nada, o sorriso desdentado na rodinha de piada.
Da malandragem, da nossa milícia, da batida da PM, porrada da polícia.
Eu tô morrendo de vergonha, tô morrendo de vergonha...
Do jornal lá na banca, da notícia pra ler, das garotas de programa dos programas da TV.
Do jeitinho, do improviso, da bagunça geral, do sorriso mentiroso na campanha eleitoral.
Do clima de festa, da festa feita à toa - ridícula mania de levar tudo na boa - do contato, do mato, do cheiro da carniça.
E do nosso, jeito de fazer justiça.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa, casa do meu coração.
Mas eu vou ficar no Brasa porque o Brasa é minha casa e a minha casa só precisa de uma boa arrumação.
Muita água e sabão.
Ensaboa, meu irmão.
Não se suja não.
Indignação.
Manifestação.
Mais informação.
Conscientização.
Comunicação.
Com toda razão.
Participação.
No voto e na pressão.
Reivindicação.
Reformulação.
Água e sabão na nossa nação.
Água e sabão, tá na nossa mão.
Tô morrendo de paixão, tô morrendo de paixão...

Braises

Un poète a dit un jour, en voyant l'homme et son chemin :
"Le foyer de l'oiseau, c'est l'air, et non le nid".
Et j'ai volé... J'ai passé du temps dehors, j'ai passé du temps loin.
Peu importe combien de temps, peu importe où.
Dans un endroit plus froid, ou plus chaud d'un coup, où les gens sont bizarres, un endroit différent.
Une autre langue, une autre culture, une autre monnaie.
Oui, la vie est dure mais je suis résistant.
Si je tombe... je me relève, et j'y suis allé par monts et par vaux, boulot après boulot, travaillant pour payer la pension et surmonter la tension du cauchemar de l'immigration.
Clandestin, immigrant, loqueteux.
Encore un sous-développé qui a choisi l'exil, cherchant sa chance de se faire un peu d'argent, dans le premier monde avec la nostalgie du tiers-monde.
La famille, les amis, mes vieux, mon frère - mon petit monde au second plan.
J'ai forcé quelques sourires et quelques amitiés.
J'ai passé un mauvais moment, mourant de nostalgie.
Je meurs de nostalgie, je meurs de nostalgie.
Je meurs de nostalgie, je meurs de nostalgie...
De la beauté polluée, du bidonville illuminé, de la saveur de la nourriture, du son des percussions.
De la culture, du mélange, de la structure précaire.
De la farine de manioc, du petit pain et de la folie quotidienne.
Du barbecue du dimanche, du partage et de la note de crédit, de l'enfant qui dort là, du retraité.
Je meurs de nostalgie, je meurs de nostalgie...
De la belle métisse offerte, du mauvais pagode, d'encourager mon équipe de cœur depuis les gradins.
Le match sacré avec les copains, le sourire édenté dans la ronde de plaisanteries.
De la débrouillardise, de notre malice, du coup de citron vert, de la glace, quel délice !
Je meurs de nostalgie, je meurs de nostalgie...
Du journal sur le stand, des nouvelles à lire, des filles des émissions de télévision.
De la débrouille, de l'improvisation, du désordre général.
De la chaleur humaine, du fond du jardin.
Du climat, de la rime, de la fête improvisée - manie typique de tout prendre à la légère - du contact, de la forêt, de l'odeur et de la couleur.
Et de notre façon de faire l'amour.

Maintenant je suis poète, voyant l'homme marcher :
Le foyer de l'oiseau est le nid, et non l'air.
Et je suis revenu. Et j'ai passé un bon moment après mon retour.
Moi et mes proches, le cœur plus chaud, le repas au four.
De l'eau dans les haricots, je suis dans la place, mon pote.
Si je tombe... je ne suis plus seul.
Je suis de retour, oui monsieur.
Je suis brésilien, avec beaucoup de fierté, avec beaucoup d'amour.
Mais l'amour est aveugle.
Je dois l'admettre, je le dois et je ne le nie pas, que petit à petit je suis redescendu sur terre, voyant comment le Brésil était en feu, il allait mal.
Voyant mon pays ainsi en guerre, mon pays... c'est pas possible, c'est pas possible d'être heureux.
Et une révolte monte, et une déprime aussi.
Et la frustration frappe, et le cœur bat pour ne pas mourir.
Mais ça bat bizarrement.
Ça bat dans le noir, sans espoir pour l'avenir, le désespoir bat.
Ça bat de façon incertaine, dans le tiers-monde, si c'est le cas, avec la nostalgie du premier.
Les vieux, les enfants, les frères - personne ici n'a le droit de faire des projets.
J'ai forcé quelques sourires et des larmes rieuses.
J'ai passé un mauvais moment, mourant de honte.
Je meurs de honte, je meurs de honte.
Je meurs de honte, je meurs de honte...
De la beauté polluée, du bidonville éclairé, du manque de nourriture pour ceux qui n'ont rien.
De la posture, de l'usure, de la torture quotidienne.
De la cellule spéciale, de la structure carcérale.
Le massacre du dimanche, le vol et la dette, l'enfant qui mendie, le vieil homme enchaîné.
Je meurs de honte, je meurs de honte...
De la belle métisse offerte, du mauvais pagode.
Mourir dans les gradins pour mon équipe de cœur.
Le salaire durement gagné qui ne sert à rien, le sourire édenté dans la ronde de plaisanteries.
De la débrouillardise, de notre milice, de la rafle de la police militaire, des coups de la police.
Je meurs de honte, je meurs de honte...
Du journal sur le stand, des nouvelles à lire, des call-girls des émissions de télévision.
De la débrouille, de l'improvisation, du désordre général, du sourire hypocrite de la campagne électorale.
Du climat de fête, de la fête improvisée - ridicule manie de tout prendre à la légère - du contact, de la forêt, de l'odeur de la charogne.
Et de notre façon de rendre justice.
Mais je vais rester au Brésil parce que le Brésil est ma maison, la maison de mon cœur.
Mais je vais rester au Brésil parce que le Brésil est ma maison et que ma maison a juste besoin d'un bon nettoyage.
Beaucoup d'eau et de savon.
Savonne, mon frère.
Ne te salis pas.
Indignation.
Manifestation.
Plus d'informations.
Prise de conscience.
Communication.
Avec raison.
Participation.
Dans le vote et la pression.
Revendication.
Refonte.
De l'eau et du savon pour notre nation.
De l'eau et du savon, c'est entre nos mains.
Je meurs de passion, je meurs de passion...