Paris métèque - Gaël Faye traduction en allemand

Paris métèque

J'ai débarqué Paris d'un monde où l'on te rêve
J'ai fui les périls les déserts où l'on crève
Tu m'as ouvert tes bras toi ma Vénus de Milo
Tu brillais trop pour moi je n'ai vu que ton halo

C'est pour ça que je l'ouvre ma gueule est un musée
Je vis loin du feutré et des lumières tamisées
Dans tes ruelles cruelles ou tes boulevards à flics
Dans la musique truelle des silences chaophoniques

Paris ma belle beauté tes prétendants se bousculent
Dans le brouillard épais de tes fines particules
Moi pour te mériter je t'écrirai des poèmes
Que je chanterai la nuit tombée debout sur la Seine

Paris s'éveille sous un ciel océanique
L'accent titi se mêle à l'Asie l'Amérique l'Afrique
Je suis une fleur craintive dans les craquelures du béton
À gagner deux sous à dormir dessous les ponts

Paris bohème Paris métèque Paris d'encre et d'exil
Je piaffe l'amour médite une Chinoise à Belleville
Leonardo da Vinci se casse le dos sur un chantier
Je vois la vie en rose dans ces bras pakistanais

Il tourne le gyrophare petit cheval de carrousel
Galope après les tirailleurs qui rétrécissent la tour Eiffel
D'un squat d'un bidonville d'une chambre de bonne ou d'un foyer
Je t'écris des poèmes où des fois je veux me noyer

Une ville de liberté pour les différents hommes
Des valises d'exilés des juifs errants et des roms
Aux mémoires de pogroms aux grimoires raturés
Des chemins d'Erevan aux sentiers de Crimée

Caravanes d'apatrides boat-people caravelles
Sur tes frontons Paris viennent lire l'universel
Et souvent je t'en veux dédaigneuse et hautaine
Capitale de la monde à jouer la mondaine

Laisse-nous consteller la vraie nuit que tu ignores
Cesse donc de faire briller les mille feux de ton décor
Paris ma belle je t'aime quand la lumière s'éteint
On n'écrit pas de poème pour une ville qui en est un

Paris ma belle je t'aime quand la lumière s'éteint
On n'écrit pas de poème pour une ville qui en est un
Paris ma belle je t'aime quand la lumière s'éteint
On n'écrit pas de poème pour une ville qui en est un

Fremdes Paris

Ich kam in Paris an aus einer Welt, wo man von dir träumt
Ich floh vor den Gefahren, den Wüsten, wo man krepiert
Du hast mir deine Arme geöffnet, du, meine Venus von Milo
Du strahltest zu sehr für mich, ich sah nur deinen Heiligenschein

Deshalb mache ich den Mund auf, mein Maul ist ein Museum
Ich lebe fern vom Gedämpften und den schummrigen Lichtern
In deinen grausamen Gassen oder deinen Boulevards voller Bullen
In der Kellen-Musik chaophonischer Stille

Paris, meine schöne Schönheit, deine Verehrer drängeln sich
Im dichten Nebel deiner Feinstaubpartikel
Ich, um dich zu verdienen, werde dir Gedichte schreiben
Die ich bei Einbruch der Nacht singen werde, stehend auf der Seine

Paris erwacht unter einem ozeanischen Himmel
Der Titi-Akzent mischt sich mit Asien, Amerika, Afrika
Ich bin eine scheue Blume in den Rissen des Betons
Dabei, zwei Groschen zu verdienen, unter den Brücken zu schlafen

Paris Bohème, fremdes Paris, Paris aus Tinte und Exil
Ich scharre vor Liebe, eine Chinesin meditiert in Belleville
Leonardo da Vinci bricht sich den Rücken auf einer Baustelle
Ich sehe das Leben rosarot in diesen pakistanischen Armen

Es dreht sich das Blaulicht, kleines Karussellpferd
Galoppiert hinter den Tirailleuren her, die den Eiffelturm schrumpfen lassen
Aus einem Squat, einem Slum, einer Mansarde oder einem Heim
Schreibe ich dir Gedichte, in denen ich manchmal ertrinken will

Eine Stadt der Freiheit für die verschiedenen Menschen
Koffer von Exilanten, wandernden Juden und Roma
Mit Erinnerungen an Pogrome, mit durchgestrichenen Zauberbüchern
Von den Wegen Eriwans zu den Pfaden der Krim

Karawanen von Staatenlosen, Boat People, Karavellen
An deinen Giebeln, Paris, kommen sie, das Universelle zu lesen
Und oft nehme ich es dir übel, du Herablassende und Hochmütige
Hauptstadt der Welt, die die Mondäne spielt

Lass uns die wahre Nacht mit Sternen übersäen, die du ignorierst
Hör also auf, die tausend Lichter deiner Kulisse strahlen zu lassen
Paris, meine Schöne, ich liebe dich, wenn das Licht erlischt
Man schreibt kein Gedicht für eine Stadt, die selbst eines ist

Paris, meine Schöne, ich liebe dich, wenn das Licht erlischt
Man schreibt kein Gedicht für eine Stadt, die selbst eines ist
Paris, meine Schöne, ich liebe dich, wenn das Licht erlischt
Man schreibt kein Gedicht für eine Stadt, die selbst eines ist