La religieuse (n) - Georges Brassens traduction en anglais

La religieuse (n)

Tous les coeurs se rallient à sa blanche cornette,
Si le chrétien succombe à son charme insidieux,
Le païen le plus sûr, l'athé' le plus honnête
Se laisseraient aller parfois à croire en Dieu.
Et les enfants de choeur font tinter leur sonnette...
Il paraît que, dessous sa cornette fatale
Qu'elle arbore à la messe avec tant de rigueur,
Cette petite soeur cache, c'est un scandale!
Une queu' de cheval et des accroche-coeurs.
Et les enfants de choeur s'agitent dans les stalles...
Il paraît que, dessous son gros habit de bure,
Elle porte coquettement des bas de soi',
Festons, frivolités, fanfreluches, guipures,
Enfin tout ce qu'il faut pour que le diable y soit.
Et les enfants de choeur ont des pensées impures...
Il paraît que le soir, en voici bien d'une autre!
A l'heure où ses consoeurs sont sagement couché's
Ou débitent pieusement des patenôtres,
Elle se déshabille devant sa psyché.
Et les enfants de choeur ont la fièvre, les pauvres...
Il paraît qu'à loisir elle se mire nue,
De face, de profil, et même, hélas! de dos,
Après avoir, sans gêne, accroché sa tenue
Aux branches de la croix comme au portemanteau.
Chez les enfants de choeur le malin s'insinue...
Il parait que, levant au ciel un oeil complice,
Ell' dit: "Bravo, Seigneur, c'est du joli travail!"
Puis qu'elle ajoute avec encor plus de malice:
"La cambrure des reins, ça, c'est une trouvaille!"
Et les enfants de choeur souffrent un vrai supplice...
Il parait qu'à minuit, bonne mère, c'est pire:
On entend se mêler, dans d'étranges accords,
La voix énamouré' des anges qui soupirent
Et celle de la soeur criant "Encor! Encor!"
Et les enfants de choeur, les malheureux, transpirent...
Et monsieur le curé, que ces bruits turlupinent,
Se dit avec raison que le brave Jésus
Avec sa tête, hélas! déjà chargé' d'épines,
N'a certes pas besoin d'autre chose dessus.
Et les enfants de choeur, branlant du chef, opinent...
Tout ça, c'est des faux bruits, des ragots, des sornettes,
De basses calomni's par Satan répandu's.
Pas plus d'accroche-coeurs sous la blanche cornette
Que de queu' de cheval, mais un crâne tondu.
Et les enfants de choeur en font, une binette...
Pas de troubles penchants dans ce coeur rigoriste,
Sous cet austère habit pas de rubans suspects.
On ne verra jamais la corne au front du Christ,
Le veinard sur sa croix peut s'endormir en paix,
Et les enfants de choeur se masturber, tout tristes...

The Nun (n)

All hearts are drawn to her white bonnet,
If the Christian succumbs to its insidious charm,
The most steadfast pagan, the most honest atheist
Would sometimes allow themselves to believe in God.
And the choirboys jingle their bells...
It seems that, under her fateful bonnet
That she displays at mass with such rigor,
This little sister hides, it's a scandal!
A ponytail and some heartthrobs.
And the choirboys stir in the stalls...
It seems that, under her big sackcloth habit,
She coquettishly wears silk stockings,
Festoons, frivolities, frills, lace,
Finally all it takes for the devil to be there.
And the choirboys have impure thoughts...
It seems that in the evening, here's another one!
At the hour when her sisters are sleeping soundly
Or piously reciting Our Fathers,
She undresses in front of her mirror.
And the choirboys have fever, the poor things...
It seems that at leisure she looks at herself naked,
From the front, from the side, and even, alas! from the back,
After having, without embarrassment, hung her outfit
On the branches of the cross like on a coat rack.
Among the choirboys the evil insinuates...
It seems that, raising an accomplice eye to heaven,
She'll say: "Bravo, Lord, that's nice work!"
Then she adds with even more malice:
""The arch of the back, that's a great find!"
And the choirboys are suffering a real torture...
It seems that at midnight, good mother, it's worse:
We hear mingled, in strange harmonies,
The enamored voice of the sighing angels
And that of the sister crying "Again! Again!"
And the choirboys, the unfortunate ones, sweat...
And Mr. the priest, whom these noises mystify,
Says to himself with reason that the good Jesus
With his head, alas! already loaded with thorns,
Certainly has no need of anything else on top.
And the choirboys, shaking their heads, agree...
All this is gossip, gossip, nonsense,
Vile calumnies spread by Satan.
No more heartthrobs under the white bonnet
Than a ponytail, but a shaved head.
And the choirboys make faces at her...
No sign of trouble in this rigorous heart,
Under this austere habit no suspect ribbons.
We will never see the horn on the forehead of Christ,
The lucky man on his cross can fall asleep in peace,
And the choirboys masturbate, all sad...