Paroles et traduction Glen Houston - Gentle On My Mind

Gentle On My Mind

It's knowing that your door is always open
And your path is free to walk
That makes me tend to leave my sleeping bag
Rolled up and stashed behind your couch
And it's knowing I'm not shackled
By forgotten words and bonds
And the ink stains that are dried upon some line

That keeps you in the backroads
By the rivers of my memory
That keeps you ever gentle on my mind

It's not clinging to the rocks and ivy
Planted on their columns now that bind me
Or something that somebody said
Because they thought we fit together walking
It's just knowing that the world will not be cursing
Or forgiving when I walk along some railroad track and find

That you're moving on the backroads
By the rivers of my memory
And for hours you're just gentle on my mind

Though the wheat fields and the clothes lines
And the junkyards and the highways come between us
And some other woman's cryin' to her mother
'Cause she turned and I was gone
I still might run in silence tears of joy might stain my face
And the summer sun might burn me 'til I'm blind

But not to where I cannot see
You walkin' on the backroads
By the rivers flowing gentle on my mind

I dip my cup of soup back from a gurglin'
Cracklin' caldron in some train yard
My beard a roughening coal pile,
And a dirty hat pulled low across my face
Through cupped hands 'round the tin can
I pretend to hold you to my breast and find

That you're waiting from the backroads
By the rivers of my memories
Ever smilin' ever gentle on my mind

Gentle on my mind

Gentle on my mind

Нежно ласкаешь мою память

Знание того, что твоя дверь всегда открыта,
И твой путь свободен,
Заставляет меня оставлять свой спальный мешок
Свёрнутым за твоим диваном.
И знание того, что я не скован
Забытыми словами и узами,
И чернильными пятнами, высохшими на какой-то строчке,

Удерживает тебя на просёлочных дорогах,
У рек моей памяти,
Удерживает тебя вечно нежной в моей памяти.

Дело не в том, чтобы цепляться за скалы и плющ,
Что обвивают своими колоннами и сковывают меня,
Или за слова, сказанные кем-то,
Кто думал, что мы созданы друг для друга,
Дело в том, что мир не будет ни проклинать,
Ни прощать, когда я пойду по шпалам и обнаружу,

Что ты идёшь по просёлочным дорогам,
У рек моей памяти,
И часами ты нежно ласкаешь мою память.

Хотя пшеничные поля и бельевые верёвки,
И свалки, и шоссе разделяют нас,
И другая женщина плачет, зовя свою мать,
Потому что она обернулась, а я ушёл,
Я всё равно могу бежать в тишине, слёзы радости могут окрасить моё лицо,
И летнее солнце может жечь меня, пока я не ослепну,

Но не настолько, чтобы не видеть,
Как ты идёшь по просёлочным дорогам,
У рек, текущих, нежно лаская мою память.

Я отхлёбываю свой суп из бурлящего,
Трещащего котла на какой-то железнодорожной станции,
Моя борода — грубая угольная куча,
И грязная шляпа, надвинутая на глаза.
Сквозь сжатые руки вокруг жестяной банки
Я представляю, что прижимаю тебя к своей груди, и обнаруживаю,

Что ты ждёшь меня на просёлочных дорогах,
У рек моих воспоминаний,
Всегда улыбаясь, всегда нежно лаская мою память.

Нежно ласкаешь мою память.

Нежно ласкаешь мою память.