La Huida - Ismael Serrano traduction en allemand

La Huida

Ella tiene quince primaveras, pocas mentiras que contar,
dos pendientes de primero y aún no ha visto el mar.
Mientras lo espera sobre la acera, se derrumba el mundo.

Él tiene dieciseis agostos y una nube que robó,
y versos de Extremoduro volando en la habitación.
Mientras la sueña copia un poema que luego hará suyo.

Y como cada tarde, la ciudad se detiene en el instante
en el que él la pasa a recoger.
"¿Qué tal en clase?". "Llegaste tarde". "No me riñas, ven".

Y ella aprieta contra el pecho la carpeta, y en el cielo
anémonas de humo, antenas de coral.
"Si quieres, mi vida, te rapto yo un día, te llevo a ver el mar".

Una tarde como otra cualquiera él la pasará a buscar
con el alma en un pañuelo, con el coche de papá.
"Sube al barco, niña. Ésta es la huida que te prometí".

Ojalá que tengan suerte, tal y como lo soñamos,
y al paraíso les lleve la Nacional 4.
"Amor, ¿por qué lloras? ¿Qué es lo que te pasa?" "Será que soy feliz".

Y nada más pasar Despeñaperros se les echa encima el sueño
y las ganas de compartir sudores.
"Paro y nos dormimos". Fuera queda el frio con la oscura noche.

Al rato, el coche queda lleno de vahos y de vuelos,
en playas infinitas, carretera sin fin.
Arenas desiertas, mil atardeceres que acaban en ti.

No será la luz del alba lo que los despertará,
ni una gran ola rugiendo, no será el olor a sal:
una pareja de picoletos pegándoles voces.

Como el cristal de los sueños, de camino al cuartelillo.
Se han quebrado un par de vidas entre broncas y gritos.
¿A quién se le ocurre? Se deshace una nube y una ola se rompe.

Y ya de vuelta a la ciudad, donde nunca sabe a sal,
la piel y la lluvia, que a veces te besa,
se van para casa, escuchan aullidos, golpes que no cesan.

Los viejos les prohibieron la salida, el tiempo fue arando sus vidas,
quemando poemas, carretera sin fin.
De vuelta hacia casa mil atardeceres que acaban sin ti.

La ciudad se siguió derrumbando, en la acera mientras tanto
anémonas de humo, antenas de coral.
Él se pierde en la bruma, ella sólo recuerda cuando mira el mar.

Le asalta la duda de estar viva y recuerda alguna huida
cuando aún no sabía mentir.
"Amor, ¿por qué lloras? ¿Qué es lo que te pasa?" "Será que soy feliz".

Die Flucht

Sie zählt fünfzehn Lenze, hat wenig Lügen zu erzählen,
zwei Ohrringe aus der ersten Klasse und hat das Meer noch nicht gesehen.
Während sie auf dem Bürgersteig wartet, bricht die Welt zusammen.

Er zählt sechzehn Auguste und eine Wolke, die er stahl,
und Verse von Extremoduro fliegen im Zimmer umher.
Während er von ihr träumt, schreibt er ein Gedicht ab, das er später zu seinem eigenen macht.

Und wie jeden Nachmittag hält die Stadt inne in dem Augenblick,
in dem er sie abholt.
"Wie war's in der Schule?". "Du bist zu spät". "Schimpf nicht mit mir, komm."

Und sie drückt die Mappe an ihre Brust, und am Himmel
Rauchanemonen, Korallenantennen.
"Wenn du willst, mein Leben, entführe ich dich eines Tages, ich bringe dich ans Meer."

Eines Nachmittags wie jeder andere wird er sie abholen kommen
mit bangem Herzen, mit Papas Auto.
"Steig ins Boot, Mädchen. Das ist die Flucht, die ich dir versprochen habe."

Hoffentlich haben sie Glück, so wie wir es erträumt haben,
und möge die Nationalstraße 4 sie ins Paradies führen.
"Liebling, warum weinst du? Was ist los mit dir?" "Ich bin wohl einfach glücklich."

Und kaum hinter Despeñaperros überkommt sie der Schlaf
und die Lust, Schweiß zu teilen.
"Ich halte an und wir schlafen". Draußen bleibt die Kälte mit der dunklen Nacht.

Nach einer Weile ist das Auto voller Beschlag und Flüge,
an unendlichen Stränden, Straße ohne Ende.
Verlassener Sand, tausend Sonnenuntergänge, die in dir enden.

Es wird nicht das Licht der Morgendämmerung sein, das sie wecken wird,
noch eine große tosende Welle, es wird nicht der Geruch von Salz sein:
ein Paar der Guardia Civil, die sie anschreien.

Wie das Glas der Träume, auf dem Weg zur Wache.
Ein paar Leben sind zerbrochen zwischen Schelten und Schreien.
Wem fällt so etwas ein? Eine Wolke löst sich auf und eine Welle bricht.

Und schon zurück in der Stadt, wo es nie nach Salz schmeckt,
die Haut und der Regen, der dich manchmal küsst,
gehen sie nach Hause, hören Geheul, Schläge, die nicht aufhören.

Die Alten verboten ihnen auszugehen, die Zeit pflügte durch ihre Leben,
verbrannte Gedichte, Straße ohne Ende.
Auf dem Weg zurück nach Hause tausend Sonnenuntergänge, die ohne dich enden.

Die Stadt brach weiter zusammen, auf dem Bürgersteig währenddessen
Rauchanemonen, Korallenantennen.
Er verliert sich im Nebel, sie erinnert sich nur, wenn sie auf das Meer blickt.

Sie überkommt der Zweifel, ob sie lebt, und sie erinnert sich an manche Flucht,
als sie noch nicht lügen konnte.
"Liebling, warum weinst du? Was ist los mit dir?" "Ich bin wohl einfach glücklich."