Papá Cuéntame Otra Vez - Ismael Serrano traduction en allemand

Papá Cuéntame Otra Vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
Y canciones de los Rolling y niñas en minifalda

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores
Y cómo cantaste "Al Vent" y ocupasteis la Sorbona
En aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
Y como desde aquel día todo parece más feo

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Al final de la partida no pudisteis hacer nada
Y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
Y ya nadie canta "Al Vent", ya no hay locos ya no hay parias
Pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis
Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Papa, erzähl mir noch einmal

Papa, erzähl mir noch einmal diese schöne Geschichte
Von Gendarmen und Faschisten und Studenten mit Ponyfrisur
Und süßer Stadtguerilla in Schlaghosen
Und Liedern der Rolling Stones und Mädchen im Minirock

Papa, erzähl mir noch einmal, wie viel Spaß ihr hattet
Als ihr den verrosteten Diktatoren das Alter verdarbt
Und wie ihr „Al Vent“ gesungen und die Sorbonne besetzt habt
In jenem französischen Mai, in den Tagen von Wein und Rosen

Papa, erzähl mir noch einmal jene so schöne Geschichte
Von jenem verrückten Guerillero, den sie in Bolivien töteten
Und dessen Gewehr sich niemand mehr zu nehmen traute
Und wie seit jenem Tag alles hässlicher scheint

Papa, erzähl mir noch einmal, dass nach so vielen Barrikaden
Und nach so vielen erhobenen Fäusten und so viel vergossenem Blut
Ihr am Ende des Spiels nichts tun konntet
Und unter dem Pflaster kein Sandstrand war

Die Niederlage war sehr hart: alles, wovon man träumte
Verrottete in den Ecken, wurde von Spinnweben bedeckt
Und niemand singt mehr „Al Vent“, es gibt keine Verrückten mehr, keine Parias
Aber es muss regnen, der Platz ist immer noch schmutzig

Jener Mai ist lange her, Saint Denis ist lange her
Wie weit weg ist Jean Paul Sartre, sehr weit weg jenes Paris
Doch manchmal denke ich, dass am Ende alles egal war
Die Schläge treffen weiterhin den, der zu viel redet

Und es gibt immer noch dieselben Toten, verrottet durch Grausamkeit
Jetzt sterben in Bosnien jene, die in Vietnam starben
Jetzt sterben in Bosnien jene, die in Vietnam starben
Jetzt sterben in Bosnien jene, die in Vietnam starben