Paroles et traduction Ismael Serrano - Papá Cuéntame Otra Vez

Papá Cuéntame Otra Vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
De gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo
Y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana
Y canciones de los Rolling y niñas en minifalda

Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
Estropeando la vejez a oxidados dictadores
Y cómo cantaste "Al Vent" y ocupasteis la Sorbona
En aquel mayo francés en los días de vino y rosas

Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
De aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia
Y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo
Y como desde aquel día todo parece más feo

Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
Y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada
Al final de la partida no pudisteis hacer nada
Y bajo los adoquines no había arena de playa

Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
Se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas
Y ya nadie canta "Al Vent", ya no hay locos ya no hay parias
Pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis
Que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París
Sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual
Las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más

Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam

Dad, Tell Me That Beautiful Story Again

Dad, tell me that beautiful story again,
Of police and fascists, and students with long hair,
And the sweet urban guerrillas in flared trousers,
With Rolling Stones songs and girls in miniskirts.

Dad, tell me again about all the fun you had,
Ruining the old age of rusty dictators,
And how you sang "Al Vent" and occupied the Sorbonne,
In that May in France, in the days of wine and roses.

Dad, tell me that beautiful story again,
Of that crazy guerrilla fighter who was killed in Bolivia,
And whose rifle no one dared to pick up again,
And how everything has seemed uglier since that day.

Dad, tell me again that after all those barricades,
And after so many fists raised high and so much bloodshed,
In the end, you weren't able to do anything,
And under the cobblestones there was no sandy beach.

The defeat was very hard: everything that was dreamed of,
Rotted in the corners, became covered in cobwebs,
And no one sings "Al Vent" anymore, there are no more madmen, no more outcasts,
But it still has to rain, the square is still dirty.

That May is far away, Saint Denis is far away,
Jean Paul Sartre is far away, that Paris is far away,
However, sometimes I think that in the end it all made no difference,
The blows keep falling on those who speak out.

And the same dead, rotten with cruelty, still exist,
Now they die in Bosnia, those who died in Vietnam,
Now they die in Bosnia, those who died in Vietnam,
Now they die in Bosnia, those who died in Vietnam.