Paroles et traduction Jacques Brel - Les F

Les F

Les Flamingants, chanson comique

Messieurs les Flamingants, j'ai deux mots à vous rire
Il y a trop longtemps, que vous me faites frire
À vous souffler dans le cul, pour devenir autobus
Vous voilà acrobates mais vraiment rien de plus
Nazis durant les guerres et catholiques entre elles
Vous oscillez sans cesse du fusil au missel
Vos regards sont lointains, votre humour est exsangue
Bien qu'il y ait des rues à Gand qui pissent dans les deux langues
Tu vois quand j'pense à vous, j'aime que rien ne se perde
Messieurs les Flamingants, je vous emmerde

Vous salissez la Flandre mais la Flandre vous juge
Voyez la mer du Nord, elle s'est enfuie de Bruges
Cessez de me gonfler, mes vieilles roubignoles
Avec votre art flamand, italo-espagnol
Vous êtes tellement, tellement beaucoup trop lourds
Que quand les soirs d'orage, des Chinois cultivés
Me demandent d'où je suis, je réponds fatigué
Et les larmes aux dents "ik ben van Luxembourg"
Et si aux jeunes femmes on ose un chant flamand
Elles s'envolent en rêvant aux oiseaux roses et blancs

Et je vous interdis d'espérer que jamais
À Londres sous la pluie, on puisse vous croire anglais
Et je vous interdis, à New York ou Milan
D'éructer messeigneurs, autrement qu'en flamand
Vous n'aurez pas l'air con, vraiment pas con du tout
Et moi je m'interdis, de dire que je m'en fous
Et je vous interdis, d'obliger nos enfants
Qui ne vous ont rien fait, à aboyer flamand
Et si mes frères se taisent et bien tant pis pour elles
Je chante, persiste et signe, je m'appelle Jacques Brel

The Flamingants

The Flamingants, a comedic song

Mister Flamingants, I have two words to share
It's been too long since you've been making me laugh
For blowing in your own horn, to become a bus
You've become acrobats, but really nothing more
Nazis during the wars and Catholics in between
You swing back and forth from guns to prayer
Your eyes are distant, your humor is lifeless
Although there are streets in Ghent that excrete in both languages
You see, when I think of you, I like nothing to go to waste
Mister Flamingants, I'm sick of you

You're sullying Flanders, but Flanders judges you
Look at the North Sea, it has fled Bruges
Stop bugging me, my old codgers
With your Flemish art, Italian-Spanish
You are so, so, so much too heavy
That when on stormy evenings, cultured Chinese people
Ask me where I'm from, I reply, exhausted
And with tears in my eyes, "I'm from Luxembourg"
And if we dare to sing a Flemish song to young women
They fly away, dreaming of pink and white birds

And I forbid you to hope that ever
In London in the rain, they might believe you're English
And I forbid you, in New York or Milan
From belching, my lords, in anything other than Flemish
You won't look silly, really not silly at all
And I forbid myself from saying that I don't care
And I forbid you from forcing our children
Who have done nothing to you, to bark in Flemish
And if my sisters stay silent, well, too bad for them
I'll sing, persist and sign, my name is Jacques Brel