Paroles et traduction Javier Krahe - Encefalogramas

Encefalogramas

Achaques y manías estorban mis trabajos y mis días
Sin duda las neuronas apenas dan de sí, ya cuarentonas
Me pierdo por las ramas, no sé ni qué cantar
Mis encefalogramas ondulan al azar
Me ocurre verbigracia que estoy tendido en una democracia
Con flores y un estanque y en esto viene y me acorrala un tanque
Y me grita un sargento: "Eh, tú, de frente, ¡Ar!"
Y todo es muy violento, me impide meditar
También me ocurre a veces que lego a Dios unas poquitas preces
Por ver si me lo gano, y se las queda el Banco Vaticano
Entonces me hago cruces y él me embarga el altar
Y me caigo de bruces en vez de levitar...
Y a veces, por ejemplo, me subo a un taburete y os contemplo
Y me entra un desconsuelo, que raudo, bajo a ver a una tal Chelo
Famosa por sus zonas erógenas sin par
Y tiene tricomonas, y qué os voy a contar...
Aquí es a dónde iba
Ya sé que esto del sexo es lo que os priba
El único horizonte de muchos que creéis
Que todo el monte de Venus es orgasmo y digno de elogiar.
Cual elogiaba Erasmo a los locos de atar.
Guerreros, dioses, damas, pasean por mis encefalogramas
Distintos por completo de los que me merecen un respeto
A excepción de la Chelo, que ya se va a curar
Son todos un camelo que habría que fumigar
La que no es fumigable es esa vieja dama infatigable
La pálida señora que diz que se presenta a última hora
Y diz que está en los huesos y nos hunde en la mar
"Tiradme un salvabesos", diz que se oye gritar...
Y nadie nos lo tira
El mundo, mientras tanto, gira y gira
Y gira y gira y gira, y en esto una hecatombe y ya no gira
Mi seso no penetra a qué tanto girar
Que yo os gire esta letra, eso es otro cantar
Es este que ahora escribo, por cierto, con un pie ya en el archivo
Urdido como en sueños, tramado con vocablos tan pequeños
Que si caen del cerebro, se pueden desnucar
A veces, con un quiebro, los intento burlar...

Энцефалограммы

Болезни и мании мешают моим трудам и моим дням,
Без сомнения, нейроны едва справляются, им уже за сорок.
Я блуждаю в потемках, не знаю даже, о чем петь,
Мои энцефалограммы колеблются хаотично.
Мне, например, видится, что я лежу в демократии,
С цветами и прудом, и тут появляется танк и загоняет меня в угол,
И сержант кричит мне: "Эй, ты, стой смирно, смир-р-рна!"
И все это очень жестоко, мешает мне размышлять.
Бывает также, что я возношу Богу несколько молитв,
Чтобы снискать его благосклонность, а их забирает Ватиканский банк.
Тогда я крещусь, а он накладывает арест на алтарь,
И я падаю ниц вместо того, чтобы воспарить...
А иногда, например, я взбираюсь на табурет и смотрю на вас,
И меня охватывает такая тоска, что я стремглав бегу к некоей Чело,
Известной своими бесподобными эрогенными зонами,
А у нее трихомонады, и что я могу вам рассказать...
Вот к чему я вел,
Я знаю, что это самое, секс, вас заводит,
Единственный горизонт для многих из вас, кто верит,
Что весь холм Венеры — это оргазм и достоин похвалы.
Как Эразм хвалил безумцев, которых надо связать.
Воины, боги, дамы, гуляют по моим энцефалограммам,
Совершенно иные, чем те, кто заслуживает моего уважения,
За исключением Чело, которая вот-вот вылечится,
Все они — пустышки, которых нужно окурить.
А кого не окуришь, так это ту старую неутомимую даму,
Бледную госпожу, которая, говорят, является в последний час,
И говорят, что она — кожа да кости, и топит нас в море.
"Бросьте мне воздушный поцелуй", — говорят, слышно, как она кричит...
И никто ей его не бросает,
Мир, тем временем, вращается и вращается,
И вращается, и вращается, и вращается, и тут — катаклизм, и он больше не вращается,
Мой разум не постигает, к чему столько вращений,
А то, что я вам подсунул этот текст, — это совсем другое дело.
Этот текст, который я сейчас пишу, кстати, одной ногой уже в архиве,
Сотканный, словно во сне, сплетенный из таких маленьких слов,
Что если они упадут из мозга, то могут сломать себе шею.
Иногда, с уловкой, я пытаюсь их обмануть...