Paroles et traduction John Prine - The Late John Garfield Blues

The Late John Garfield Blues

Black faces pressed against the glass
Where rain has pressed it's weight
Wind blown scarves in top down cars
All share one western trait

Sadness leaks through tear-stained cheeks
From winos to dime-store Jews
Probably don't know they give me
These late John Garfield blues

Midnight fell on Franklin Street
And the lamppost bulbs were broke
For the life of me, I could not see
But I heard a brand new joke

Two men were standing upon a bridge
One jumped and screamed you lose
And just left the odd man holding
Those late John Garfield blues

An old man sleeps with his conscience at night
Young kids sleep with their dreams
While the mentally ill sit perfectly still
And live through life's in-betweens

I'm going away to the last resort
In a week or two, real soon
Where the fish don't bite but once a night
By the cold light of the moon

The horses scream the nightmares dream
And the dead men all wear shoes
'Cause everybody's dancin'
Those late John Garfield blues

Блюз покойного Джона Гарфилда

Темные лица прижаты к стеклу,
По которому дождь стекает струями,
Шарфы развеваются на ветру в машинах с открытым верхом,
Всех объединяет одна черта Запада, милая.

Печаль струится по заплаканным щекам,
От пьяниц до евреев из дешевых магазинчиков,
Они, наверное, и не знают, что дарят мне,
Этот поздний блюз Джона Гарфилда, дорогая.

Полночь упала на Франклин-стрит,
И лампочки на фонарных столбах были разбиты,
Убей меня, я ничего не видел,
Но услышал новую шутку, понимаешь?

Два человека стояли на мосту,
Один прыгнул и крикнул: "Ты проиграл!",
И оставил странного человека наедине
С этим поздним блюзом Джона Гарфилда, детка.

Старик спит со своей совестью по ночам,
Молодые спят со своими мечтами,
А душевнобольные сидят совершенно неподвижно,
И живут где-то между всем этим, верно?

Я уезжаю на край света,
Через недельку-другую, совсем скоро,
Туда, где рыба клюет лишь раз за ночь,
Под холодным светом луны, знаешь?

Лошади кричат кошмары,
А мертвецы все в ботинках,
Потому что все танцуют
Этот поздний блюз Джона Гарфилда, крошка.