El Limonero Real - Jorge Fandermole traduction en allemand

El Limonero Real

Manchas de lejos
Mujeres que van
Llegando, y los viejos
Perdidos del hablar

Sombra en los filos
Sujeta ese animal
Y va tiñendo el río
La roja luz ritual

Manchas, que los viejos
Prefieren no mirar
Van las tres, llegando
Vestidas de ciudad

Sólo ella no viene
Luctuosa, innominal
Ve a buscarla
Es tiempo de olvidar

Amanece, y ya está con los ojos abiertos
Repetidamente, vuelve a recordar
Un chasquido de agua, y un cuerpo moreno
Y esa vuelta oscura, desde la ciudad

Y silencioso, el Layo va clavando el remo
De un nombre ladeado, suena esa otra voz
El tiempo se vuelve, redondo y eterno
Como agolpa el árbol, el fruto y la flor

Mancha del cuchillo. matando el cordero
Rojo. un vino fresco. para festejar
Sombras repetidas. para el año nuevo
Nueve veces, cuenta para no olvidar

Cuenta, y va adejando sobre el fruto viejo
Capullos perplejos, de un nuevo amargor
Pura eternidad, como en el limonero
El fruto maduro y al lado la flor

Amanece, y ya está con los ojos abiertos
Repetidamente, vuelve a recordar
Un chasquido de agua, y un cuerpo moreno
Y esa vuelta oscura, desde la ciudad

Y silencioso, el Layo va clavando el remo
De un nombre ladeado, suena esa otra voz
El tiempo se vuelve, redondo y eterno
Como agolpa el árbol, el fruto y la flor

Amanece, y ya está con los ojos abiertos
Fija en el momento, en que el hijo se fué
Que no tiene nombre, mujer en silencio
Por el agua, adentro del Colastiné

Y va remando, el Layo cruzando el desierto
Con la nada extrema de su soledad
Repetida pena, circulando el tiempo
Como fruto, y flor del limonero real

Der echte Zitronenbaum

Flecken aus der Ferne
Frauen, die ankommen
, und die Alten,
sprachlos geworden.

Schatten an den Rändern
hält jenes Tier fest
und färbt den Fluss
das rote rituelle Licht.

Flecken, die die Alten
lieber nicht ansehen.
Die drei kommen an,
städtisch gekleidet.

Nur sie kommt nicht,
trauernd, namenlos.
Geh, sie zu suchen.
Es ist Zeit zu vergessen.

Es dämmert, und sie ist schon mit offenen Augen,
Immer wieder erinnert sie sich
an ein Platschen von Wasser und einen dunklen Körper
und jene dunkle Rückkehr aus der Stadt.

Und schweigend stößt Layo das Ruder hinein.
Von einem schiefen Namen erklingt jene andere Stimme.
Die Zeit wird rund und ewig,
wie der Baum Frucht und Blüte zugleich trägt.

Flecken vom Messer, das Lamm tötend.
Rot. Ein frischer Wein. Zum Feiern.
Wiederholte Schatten. Für das neue Jahr.
Neun Mal zählt sie, um nicht zu vergessen.

Sie zählt und lässt auf der alten Frucht zurück
verwirrte Knospen einer neuen Bitterkeit.
Reine Ewigkeit, wie am Zitronenbaum
die reife Frucht und daneben die Blüte.

Es dämmert, und sie ist schon mit offenen Augen,
Immer wieder erinnert sie sich
an ein Platschen von Wasser und einen dunklen Körper
und jene dunkle Rückkehr aus der Stadt.

Und schweigend stößt Layo das Ruder hinein.
Von einem schiefen Namen erklingt jene andere Stimme.
Die Zeit wird rund und ewig,
wie der Baum Frucht und Blüte zugleich trägt.

Es dämmert, und sie ist schon mit offenen Augen,
fixiert auf den Moment, als der Sohn fortging,
die keinen Namen hat, Frau in Stille,
durch das Wasser, hinein in den Colastiné.

Und rudernd durchquert Layo die Wüste
mit dem äußersten Nichts seiner Einsamkeit.
Wiederholter Schmerz, die Zeit durchlaufend,
wie Frucht und Blüte des echten Zitronenbaums.