Arte Poética - Jorge Luis Borges traduction en allemand

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.

Dichtkunst

Den Fluss betrachten, aus Zeit und Wasser gemacht
Und sich erinnern, dass die Zeit ein anderer Fluss ist,
Wissen, dass wir uns verlieren wie der Fluss
Und dass die Gesichter vergehen wie das Wasser.

Fühlen, dass das Wachen ein anderer Traum ist
Der träumt, nicht zu träumen, und dass der Tod
Den unser Fleisch fürchtet, jener Tod ist
Jeder Nacht, der Traum genannt wird.

Im Tag oder im Jahr ein Symbol sehen
Für die Tage des Menschen und seine Jahre,
Die Schmach der Jahre verwandeln
In eine Musik, ein Raunen und ein Symbol,

Im Tod den Traum sehen, im Sonnenuntergang
Ein trauriges Gold, solches ist die Dichtung
Die unsterblich und arm ist. Die Dichtung
Kehrt wieder wie die Morgenröte und der Sonnenuntergang.

Manchmal an Abenden blickt ein Gesicht
Uns aus dem Grund eines Spiegels an;
Die Kunst soll sein wie jener Spiegel
Der uns unser eigenes Gesicht enthüllt.

Man erzählt, dass Odysseus, der Wunder überdrüssig,
Vor Liebe weinte, als er sein Ithaka erblickte
Grün und bescheiden. Die Kunst ist jenes Ithaka
Von grüner Ewigkeit, nicht von Wundern.

Sie ist auch wie der endlose Fluss
Der fließt und bleibt und Kristall desselben
Unbeständigen Heraklit ist, der derselbe ist
Und ein anderer ist, wie der endlose Fluss.