Borges y Yo - Jorge Luis Borges traduction en français

Borges y Yo

Borges y Yo
Al otro, a Borges, es a quién le ocurren las cosas.
Yo camino por Buenos Aires y me demoro a caso ya
Mecánicamente... para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel.
De Borges, tengo noticias por el correo y veo su nombre
En una terna de profesores... o en un diccionario biográfico.
Me gustan los relojes de arena, los mapas, las etimologías,
La tipografía del siglo XVIII,
El sabor del café y la prosa de Stevenson.
El otro comparte esas preferencias pero de un modo
Vanidoso, que las convierte en atributos de un actor.
Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil.
Yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura,
Y esa literatura me justifica.
Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas paginas válidas,
Pero esas páginas no me pueden salvar,
Quizá porque lo bueno ya no es de nadie,
Ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición.
Por lo demás, yo estoy destinado a perderme definitivamente,
Y sólo algún instante de mi podrá sobrevivir en el otro.
Poco a poco voy cediéndole todo,
Aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar.
Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su
Ser, la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre, un tigre.
Yo he de quedar en Borges, no en mi, si es que alguien soy.
Pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros.
O que en el laborioso rasgueo de una guitarra.
Hace años, yo trate de librarme de él, y
Pasé de las mitologías del arrabal a
Los juegos con el tiempo y con lo infinito.
Pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas.
Así, mi vida es una fuga,
Y todo lo pierdo y todo es del olvido o del otro...
No sé cual de los dos escribe esta página.

Borges et moi

Borges et moi
C’est à l’autre, à Borges, que les choses arrivent.
Je marche dans Buenos Aires et je m’attarde parfois
Mécaniquement… pour regarder l’arc d’une porte et le portail.
De Borges, j’ai des nouvelles par la poste et je vois son nom
Dans une liste de professeurs… ou dans un dictionnaire biographique.
J’aime les sabliers, les cartes, les étymologies,
La typographie du XVIIIe siècle,
Le goût du café et la prose de Stevenson.
L’autre partage ces préférences, mais d’une manière
Vaine, qui les transforme en attributs d’un acteur.
Il serait exagéré d’affirmer que notre relation est hostile.
Je vis, je me laisse vivre, pour que Borges puisse tisser sa littérature,
Et cette littérature me justifie.
Je n’ai aucun mal à avouer qu’il a réussi certaines pages valables,
Mais ces pages ne peuvent pas me sauver,
Peut-être parce que ce qui est bon n’appartient plus à personne,
Pas même à l’autre, mais au langage ou à la tradition.
D’ailleurs, je suis destiné à me perdre définitivement,
Et seul un instant de moi pourra survivre dans l’autre.
Peu à peu, je lui cède tout,
Bien que je connaisse sa perversité à falsifier et à magnifier.
Spinoza a compris que toutes les choses veulent persévérer dans leur
Être, la pierre éternellement veut être pierre et le tigre, un tigre.
Je dois rester dans Borges, pas en moi, si je suis quelqu’un.
Mais je me reconnais moins dans ses livres que dans beaucoup d’autres.
Ou dans le grattement laborieux d’une guitare.
Il y a des années, j’ai essayé de me libérer de lui, et
Je suis passé des mythologies de la banlieue à
Les jeux avec le temps et l’infini.
Mais ces jeux sont ceux de Borges maintenant, et je devrai inventer d’autres choses.
Ainsi, ma vie est une fuite,
Et je perds tout et tout est à l’oubli ou à l’autre…
Je ne sais pas lequel de nous deux écrit cette page.