Límites - Jorge Luis Borges traduction en anglais

Límites

Diré el poema "Límites"
En mi opinión, pero no hay razón alguna
Para que la opinión del poeta valga más que la de los lectores
Este poema es el mejor, o mejor dicho, el menos malo de los míos
Su virtud consiste en expresar algo verdadero
Y algo que, si no me engaño
No ha sido expresado todavía por la poesía

Límites
De estas calles que ahondan el poniente
Una habrá (no sé cuál)
Que he recorrido ya por última vez

Indiferente y sin adivinarlo
Sometido a quien prefija omnipotentes normas
Y una secreta y rígida medida
A las sombras, los sueños y las formas
Que destejen y tejen esta vida

Si para todo hay término y hay tasa
Y última vez y nunca más, y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa
Sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
Y del alto de libros que una trunca
Sombra dilata por la vaga mesa
Alguno habrá que no leeremos nunca

Hay en el sur más de un portón gastado
Con sus jarrones de mampostería y tunas
Que a mi paso está vedado
Como si fuera una litografía

Para siempre cerraste alguna puerta
Y hay un espejo que te aguarda en vano
La encrucijada te parece abierta
Y la vigila, cuadrifronte, Jano

Hay, entre todas tus memorias, una
Que se ha perdido irreparablemente
No te verán bajar a aquella fuente
Ni el blanco sol ni la amarilla luna

No volverá tu voz a lo que el persa
Dijo en su lengua de aves y de rosas
Cuando al ocaso, ante la luz dispersa
Quieras decir inolvidables cosas

Y el incesante Ródano y el lago
Todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino
Tan perdido estará como Cartago
Que con fuego y con sal borró el latino

Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan
Son lo que me ha querido y olvidado
Espacio, el tiempo y Borges ya me dejan

Limits

I'll tell you the poem "Limits"
In my opinion, but there is no reason why
For the poet's opinion to be worth more than that of the readers
This poem is the best, or rather, the least bad of mine
Her virtue lies in expressing something true
And something that, if I'm not mistaken,
Has not yet been expressed by poetry

Limits
Of these streets that deepen the West
There will be one (I don't know which)
That I have already taken for the last time

Indifferent and without guessing it
Subjected to who sets omnipotent standards
And a secret and rigid measure
To shadows, dreams and forms
That unravel and weave this life

If for everything there is an end and a rate
And last time and never again, and forgotten
Who will tell us of whom, in this house
Without knowing it, we have said goodbye?

Behind the gray glass the night ceases
And from the top of books that a truncated
Shadow dilates on the vague table
There will be some that we will never read

There is in the south more than one worn gateway
With its masonry vases and tuna
That is forbidden to my step
As if it were a lithograph

You closed a door forever
And there is a mirror that awaits you in vain
The crossroads seem open to you
And Janus guards it, four-faced

There is one among all your memories
Which has been irrevocably lost
They will not see you go down to that fountain
Neither the white sun nor the yellow moon

Your voice will not return to what the Persian
Said in his language of birds and roses
When at sunset, before the scattered light
You want to say unforgettable things

And the incessant Rhone and the lake
All that yesterday on which today I lean
Will be as lost as Carthage
That with fire and with salt the Latin erased

I believe that at dawn I hear a busy murmur of crowds that are moving away
It is what has loved and forgotten me
Space, time and Borges already leave me behind