Límites - Jorge Luis Borges traduction en russe

Límites

Diré el poema "Límites"
En mi opinión, pero no hay razón alguna
Para que la opinión del poeta valga más que la de los lectores
Este poema es el mejor, o mejor dicho, el menos malo de los míos
Su virtud consiste en expresar algo verdadero
Y algo que, si no me engaño
No ha sido expresado todavía por la poesía

Límites
De estas calles que ahondan el poniente
Una habrá (no sé cuál)
Que he recorrido ya por última vez

Indiferente y sin adivinarlo
Sometido a quien prefija omnipotentes normas
Y una secreta y rígida medida
A las sombras, los sueños y las formas
Que destejen y tejen esta vida

Si para todo hay término y hay tasa
Y última vez y nunca más, y olvido
¿Quién nos dirá de quién, en esta casa
Sin saberlo, nos hemos despedido?

Tras el cristal ya gris la noche cesa
Y del alto de libros que una trunca
Sombra dilata por la vaga mesa
Alguno habrá que no leeremos nunca

Hay en el sur más de un portón gastado
Con sus jarrones de mampostería y tunas
Que a mi paso está vedado
Como si fuera una litografía

Para siempre cerraste alguna puerta
Y hay un espejo que te aguarda en vano
La encrucijada te parece abierta
Y la vigila, cuadrifronte, Jano

Hay, entre todas tus memorias, una
Que se ha perdido irreparablemente
No te verán bajar a aquella fuente
Ni el blanco sol ni la amarilla luna

No volverá tu voz a lo que el persa
Dijo en su lengua de aves y de rosas
Cuando al ocaso, ante la luz dispersa
Quieras decir inolvidables cosas

Y el incesante Ródano y el lago
Todo ese ayer sobre el cual hoy me inclino
Tan perdido estará como Cartago
Que con fuego y con sal borró el latino

Creo en el alba oír un atareado rumor de multitudes que se alejan
Son lo que me ha querido y olvidado
Espacio, el tiempo y Borges ya me dejan

Пределы

Прочитаю стихотворение "Пределы"
По моему мнению, но нет никаких оснований
Чтобы мнение поэта ценилось выше, чем мнение читателей
Это стихотворение — лучшее, или, вернее, наименее плохое из моих
Его достоинство в том, что оно выражает нечто истинное
И нечто такое, что, если я не ошибаюсь,
Ещё не было выражено в поэзии

Пределы
Из этих улиц, что углубляют закат,
Одна будет (не знаю какая),
По которой я прошёл уже в последний раз.

Равнодушный и не ведая об этом,
Подвластный тому, кто предписывает всемогущие правила
И тайную, строгую меру
Теням, снам и формам,
Что распускают и ткут эту жизнь.

Если для всего есть предел и мера
И последний раз, и никогда больше, и забвение,
Кто скажет нам, с кем, в этом доме,
Сами того не зная, мы простились?

За уже серым стеклом ночь кончается,
И от груды книг, что обрубленная
Тень растягивает по неясному столу,
Найдётся такая, которую мы никогда не прочтём.

На юге есть не одни истёртые ворота
С каменными вазами и кактусами,
Что моему шагу заказаны,
Словно литография.

Навеки ты закрыла какую-то дверь,
И есть зеркало, что ждёт тебя напрасно.
Перекрёсток кажется тебе открытым,
А его стережёт, четырёхликий, Янус.

Есть, среди всех твоих воспоминаний, одно,
Что безвозвратно потеряно.
Не увидят тебя спускающейся к тому источнику
Ни белое солнце, ни жёлтая луна.

Твой голос не вернётся к тому, что перс
Сказал на своём языке птиц и роз,
Когда на закате, перед рассеянным светом,
Ты захочешь сказать незабываемые слова.

И неустанный Родан, и озеро —
Всё то вчера, над которым я сегодня склоняюсь,
Будет так же потеряно, как Карфаген,
Что огнём и солью стёр латинянин.

Кажется, на рассвете я слышу хлопотливый шум удаляющихся толп,
Это те, кто любил меня и забыл.
Пространство, время и Борхес уже покидают меня.