Paroles et traduction José Larralde - Allí Donde Alce Mi Rabia, Pt. 1

Allí Donde Alce Mi Rabia, Pt. 1

Sigo andando los caminos
Que recomienda mi estrella
Y se va ahondando la huella
De mi lírico destino
Implacable peregrino
De nostálgicas venturas.
Me remonto a las alturas
De las almas desdichadas
Y en cada nota pulsada
Pulso la misma amargura.
Andador de soledades
Donde el paisaje es incierto
Donde el que afloja esta muerto,
Donde el que se cincha padece
Allí, allí tan solo florece
La copla de mi instrumento.
Allí donde alcé mi rabia
Pa′ demostrar que existía,
Allí, donde la porfía
Es tan solo subsistir
Allí aumenta mi sentir
De lucha y de rebeldía.
En el mismo medanal,
El mismo cerro y llanura,
Allí en la misma espesura;
Río, cuchilla o salitre,
Cada vez se agranda el buitre
Mientras se achica el que suda.
Allí donde rompe el alba
Su silencio en el hachazo,
Allí donde a puro brazo
Se socava el mineral
Tan solo se bebe sal
En el chifle del fracaso.
Allí donde el que aporrea
La tierra con el arao
Allí donde el que a pescao
Mantiene la panza floja
Allí nace la congoja
Del hambre oficializao.
Allí, acá y donde el cielo
Se ennegrece a chimenea
Allí, acá y donde sea,
Donde el hombre es herramienta
Se va agrandando la cuenta
Que se cobra en la pelea.
Allí, acá y donde sea
Donde la tierra es regazo
Se van haciendo pedazos
Ilusiones y esperanzas
Fe, justicia y balanza
Vuelcan pal lao del ocaso.
Donde termina la idea
Porque la mesa es dolor
Donde sucumbe la flor
De juventud descreída
Allí comienza mi vida
De testigo trovador.
Donde morir es apenas
Un proceso inadvertido
Por ley del haber nacido
Bicho viviente y mortal
Y la gloria es tan cabal
Como la ley del olvido.
De allá vengo y allá voy
En cotidiano ambular
Sin espejismo al mirar,
Sin concesión ni mentira
La vida que miro, mira...
Y no es por casualidad.
Cada tronco, cada piedra,
Cada yuyo, cada sal
Si está bien o si esta mal
Eso es cosa del Divino
Pero si esta en el camino
El hombre lo ha de aclarar.
Ha de nacer la respuesta
Y el porque habrá de nacer
Todo ser tendrá que ver
Cual es su culpa o derecho
Por cada tranco hay un trecho
Que queda por recorrer.
En la penumbra del sismo
Muere en la filosofía
Clara como luz de día
Responde su transparencia
Y la cencia de la cencia
Se pregunta todavía.
¿Cuál es la causa primera
De la primera ironía?
¿Cual es la noche sombría
Ansiosa en multiplicarse
Donde el hombre va a saciarse
En su anhelo de fantasía?.
¿Cuál es el fétido orgasmo
Que fecunda la falsía?
¿Cuál la madre que la cría?,
¿Cuál la leche que alimenta?
Cuando el hombre se da cuenta
Ya es carne de su herejía.
Inorancia de saber
Que se inora toda cosa
Inorancia vergonzosa
De pensar que no se sabe
En todo cerebro caben
Las espinas y las rosas.
La tarde de mi llegada
Al pago la realidad
Apenas pude templar
Las cuerdas de mi guitarra
Porque en medio de la farra
No hay tiempo a desperdiciar.
Enseguida adiviné
Que ya el turno me tocaba,
Tal vez si desafinaba
No hubiera sido advertido
Pero si de haber mentido,
Hoy ni el silbo me quedaba.
Cante milongas y estilos,
Cifras tristes y relatos.
Por cada copla un retrato
De la vivencia paisana
Y nunca cante macanas
De esas de pasar el rato.
Sin criticar las razones
Del que canta por cantar,
Solo me pongo a pensar
Que alguna pena lo aqueja
Y me acuerdo de la oveja
Cuando se dentra a rascar.
No choco por chocador
Aunque algún machucón tengo
De cuadrarse me prevengo,
De no vivo descuidao
Perro que lo han cascoteao
Al amague se hace el rengo.
A veces me han dicho cosas
Que estravean al más baqueano
Con las cartas en la mano
Me han hecho temblar la pera
No es igual juzgar de afuera
Cuando se opina, paisano...
De afuera todo es pan dulce
De adentro es galleta dura
Donde falla la cordura
Vas derecho al matadero
Y yo no soy un ternero
Para que me triencen la achura.
Tengo sobrada experiencia
Que aprendí en los entreveros
No siempre los más mañeros
Son los que cortan el lazo
Hay mansos que de un viandaso
Te llenan de pella el cuero.
Por eso, en esos parajes
Llamados la realidad
Yo me suelo entreverar
Con tantos otros cantores
Que sin llegar a dotores
Dianostican la verdad.
Yo se que hay enfermedades
Que nunca podré curar,
Pero trato de esplicar
La variedad del microbio
Causante de tanto oprobio
Que nadie debe inorar.
Ojala dios lo quisiera
Ser un sabio en acertijos,
Pa' que el hijo de los hijos
Con mi parecer brillante
Encuentren en adelante
Un futuro más prolijo.
Ojala dios lo quisiera...
Pero parece que no,
A gatas si alzo la voz
Sin otra sabiduría
Que enredar en mi poesía
Las miseria y el dolor.
Es razón del que ha sufrido
Ser espejo de la vida
De cada dicha perdida,
De cada esperanza nueva
Y no esperar a que llueva
Pa′ mojarse en la llovida.
No se arriendan las dulzuras
Ni se venden los dolores
No se empriestan los amores,
No se roban las ternuras,
Y aunque te comulgue el cura,
Solo Dios te da favores.
¿Cómo se hace para callar
Si en la tripa tengo un ñudo?
No ser que me quede mudo,
No ser que me muera de infarto
Pero si ayudo en el parto
No será por ser guampudo.
Un medallón de arrogancia
Adorna mis libertades
Y un medallón de humildades
Mi respeto de paisano
Por cada mano una mano,
Por cada verdad, verdades
En épocas de misterio
Pal que de abajo pelea,
En épocas que la tea
De la paz se está apagando,
Mi canto se irá quemando
Pa' alumbrar al que no vea.
Y aunque mi copla achicharre
Su contenido testudo
Aunque el palo de mi cruz
Se queme con mi existencia
No ha de servir mi conciencia
Si no derrama su luz.
Guitarra que en el paisaje
De la vida me acompaña,
Desatame las hurañas
Cadenas del comodísimo
Y prestame el heroísmo
De hacer flamear mis entrañas.
Guitarra que sos el cabo
Del facón de mi palabra
Que sos la dulce moarra
Ensartadora de penas,
Dame la hermosa condena
De ser tu esclavo... guitarra.
Guitarra de aquella vez
Que conjugué el primer canto,
Con inocencia y encanto
Que amalgamó soledades,
Te llevo en inmensidades
Melancólicas de llanto.
Guitarra que asoma triste
Como lidio en la capilla,
Inmaculada mantilla
Sobre el altar de la gloria,
Pueblo que alza la victoria
Vertical de su semilla.
Guitarra que sos el puño
De un país vivo y latente,
Rebelde al indiferente
Mercader de la pobreza,
Dignidad de la grandeza
Por la vida o por la muerte.
Guitarra que en estridente
Silencio y meditación,
Clavas en tu diapasón
La sabia razón del canto,
Deja que sea mi llanto
Quien rompa tu corazón.
Nubarrón tras nubarrón
Cubre el sol de la esperanza,
Con promesas que no alcanzan,
Con realida que no llega
Con manos que se refriegan
Y otras que nunca descansan.
Nubarrón tras nubarrón
Que se convierte en pedrada,
Sobre la melga sembrada
De sueños y de ilusiones
Mientras crecen las pasiones
Proletarias y olvidadas
Nubarrón tras nubarrón
Llovedoras de cinismo,
Reliquias de un feudalismo
Ramificadas en leyes
Reyes que no quieren reyes
Pero que reinan lo mismo.
Catedráticas mortajas
Que levantan sus banderas,
En espera de otra espera
Que revalide su enjambre
Mientras el pueblo con hambre
Ni se inora ni se entera.
El avestruz, cuando empolla,
Guarda huevos pa' las moscas,
Nace el charo y como rosca
Se entrevera en el reparto,
Se llena hasta quedar harto
Con el buche como tosca.
Pero el hombre en cambio nace
Con clases y diferencias,
Y ya desde la inocencia
Dentra a ver con espanto
Que unos cuentan con el cuanto
Y otros con la indiferencia.
La ley dice que el que llora
En esta vida fugaz,
Seguro hallará la paz
En la dulce vida eterna
Es igual que tener piernas
Y no poder caminar.
Elástica pregonada
Que se adapta en el criterio,
A veces te pone serio,
A veces te hace reír
Pero nadie habrá de dir
Más allá del cementerio.
Toda alma que sufre acá,
Acá nomás la termina,
Si por sentencia divina
Todo ha quedar olvidado
El futuro y el pasado
Se abrazan en la letrina.
Ilustración peregrina
De un peregrino pregón,
Canta el rico su canción
Y canta el pobre su cuita
Que la encefálica cita
La supedita un gorrión.
Nostalgia de una canción
Que idealiza las virtudes,
En abismas inquietudes
Que intercala con zozobra
Magnitud de lo que sobra
En faz de vicisitudes.
Gratuita interpelación
El sol de cada mañana
¿Cuál el porque de la vana
Coincidencia hacia el ocaso?
Si cada día es un brazo
Que el astro rey te regala.
¿Porque el ególatra inquieto
Alimenta su porfía.
En cultivar la agonía
De catastrófica duda
Regada con el que suda
Coagulado de osadía?
¿Porque la esema total
Sobre el rostro casi inerte
De la virtud siempre fuerte
De nuestro orgánico suelo
¿Porque se le niega el vuelo
A quien nació con tal suerte?.
¿Porque preludia la muerte
En desnutrido cordaje
Arrancado del obraje
Del motor de la semilla?
¿Porque vive en la jaulilla
Quien reboza en su plumaje?
Año tras año hacen el siglo,
Siglo tras siglo, el milenio
Y no siempre calienta el leño
Por prodigiosa sustancia,
Calienta más la inorancia
Producida por los genios.
La inorancia es material
Pa′ ser esclavos baratos
Desparramados o en hatos
Son carne pal matadero
Sin tabaco, ni yesquero,
Ni camisa, ni zapato.
Palenque pa′ cualquier sarna
Y esquinero pal pechazo
Brazo más brazo más brazo,
Lomo más lomo más lomo
Si no hay pa' comer no como,
Si me enfermo no hago caso.

Там, где я поднял свою ярость, часть 1

Я все иду по дорогам,
Что рекомендует моя звезда,
И все глубже становится след
Моей лирической судьбы.
Неумолимый странник
Ностальгических приключений,
Я взлетаю к высотам
Несчастных душ,
И в каждой сыгранной ноте
Чувствую ту же горечь.
Странник одиночества,
Где пейзаж неясен,
Где тот, кто ослабевает, — мертв,
Где тот, кто напрягается, страдает,
Там, там только цветет
Песня моего инструмента.
Там, где я поднял свою ярость,
Чтобы доказать, что существую,
Там, где упорство —
Это просто существование,
Там растет мое чувство
Борьбы и бунтарства.
На том же самом ринге,
На том же холме и равнине,
Там, в той же чаще;
Река, овраг или солончак,
Все больше становится стервятник,
Пока уменьшается тот, кто потеет.
Там, где рассвет разбивает
Свою тишину ударом топора,
Там, где голыми руками
Подрывают минерал,
Пьют только соль
Из чашки неудачи.
Там, где тот, кто молотит
Землю плугом,
Там, где тот, кто рыбачит,
Поддерживает пустой живот,
Там рождается тоска
Официального голода.
Там, здесь и там, где небо
Чернеет от дымовых труб,
Там, здесь и где угодно,
Где человек — инструмент,
Растет счет,
Который взимается в борьбе.
Там, здесь и где угодно,
Где земля — это лоно,
Разбиваются вдребезги
Иллюзии и надежды,
Вера, справедливость и весы
Клонятся к закату.
Где заканчивается мысль,
Потому что стол — это боль,
Где гибнет цветок
Недоверчивой юности,
Там начинается моя жизнь
Свидетельствующего певца.
Где смерть — это всего лишь
Незамеченный процесс,
По закону рождения
Живого существа и смертного,
И слава так же верна,
Как закон забвения.
Оттуда я пришел и туда иду
В повседневном странствии,
Без миражей во взгляде,
Без уступок и лжи.
Жизнь, которую я вижу, видит...
И это не случайно.
Каждый ствол, каждый камень,
Каждая травинка, каждая соль,
Хорошо это или плохо,
Это дело Божье,
Но если это на пути,
Человек должен разобраться.
Должен родиться ответ,
И почему он должен родиться,
Каждое существо должно увидеть,
В чем его вина или право.
За каждым шагом есть отрезок пути,
Который еще предстоит пройти.
В полумраке землетрясения
Умирает в философии,
Ясная, как дневной свет,
Отвечает ее прозрачность,
И наука науки
Все еще спрашивает себя:
«Какова первопричина
Первой иронии?
Какова темная ночь
Стремится размножиться,
Где человек собирается насытиться
В своем стремлении к фантазии?»
«Каков зловонный оргазм,
Который оплодотворяет ложь?
Какая мать ее взращивает?
Какое молоко питает?
Когда человек осознает это,
Он уже плоть своей ереси.»
Незнание знания,
Что все неизвестно,
Постыдное незнание
Думать, что не знаешь.
В каждом мозгу помещаются
Шипы и розы.
Вечером моего прибытия
В край реальности
Я едва смог настроить
Струны моей гитары,
Потому что в разной суете
Нет времени терять.
Сразу догадался,
Что моя очередь подошла.
Возможно, если бы я фальшивил,
Меня бы не заметили,
Но если бы я солгал,
Сегодня у меня не осталось бы даже свиста.
Пел я милонги и стили,
Грустные цифры и рассказы.
За каждой песней — портрет
Деревенской жизни,
И никогда не пел ерунды,
Из тех, что скоротать время.
Не критикуя причины
Того, кто поет ради пения,
Я только думаю,
Что какая-то печаль его мучает,
И вспоминаю овцу,
Когда она начинает чесаться.
Я не скандалист,
Хотя у меня есть синяки.
Я стараюсь быть начеку,
Живу не беззаботно.
Пса, которого забили камнями,
От одного вида камня бросает в дрожь.
Иногда мне говорили вещи,
Которые сбивают с толку даже самого опытного.
С картами в руке
Они заставили меня дрожать.
Не то же самое судить со стороны,
Когда высказываешь мнение, земляк...
Со стороны все сладко,
Изнутри — жесткий крекер.
Где здравый смысл подводит,
Идешь прямо на бойню.
А я не теленок,
Чтобы мне вырезали внутренности.
У меня достаточно опыта,
Который я приобрел в переделках.
Не всегда самые хитрые
Те, кто режет лассо.
Есть кроткие, которые одним ударом
Наполнят твою шкуру свинцом.
Поэтому в тех местах,
Называемых реальностью,
Я обычно общаюсь
Со многими другими певцами,
Которые, не будучи докторами,
Диагностируют правду.
Я знаю, что есть болезни,
Которые я никогда не смогу вылечить,
Но я пытаюсь объяснить
Разнообразие микробов,
Вызывающих столько позора,
Которые никто не должен игнорировать.
Если бы Бог пожелал,
Чтобы я был мудрецом в загадках,
Чтобы сын сыновей
С моим блестящим мнением
Нашли в будущем
Более светлое будущее.
Если бы Бог пожелал...
Но, похоже, нет.
Еле-еле поднимаю голос
Без другой мудрости,
Кроме как сплетать в своей поэзии
Нищету и боль.
Удел того, кто страдал, —
Быть зеркалом жизни,
Каждого потерянного счастья,
Каждой новой надежды,
И не ждать, пока пойдет дождь,
Чтобы промокнуть под дождем.
Сладости не сдаются в аренду,
Боли не продаются,
Любовь не одалживается,
Нежность не крадется,
И хоть тебя причащает священник,
Только Бог дарует милости.
Как мне молчать,
Если у меня в животе узел?
Разве что я онемею,
Разве что умру от инфаркта.
Но если я помогаю при родах,
То не из-за своей храбрости.
Медальон высокомерия
Украшает мою свободу,
И медальон смирения —
Мое уважение к землякам.
За каждую руку — рука,
За каждую правду — правда.
Во времена тайны
Для того, кто борется снизу,
Во времена, когда факел
Мира гаснет,
Моя песня будет гореть,
Чтобы осветить того, кто не видит.
И хотя моя песня опалит
Свое скрытое содержание,
Хотя древо моего креста
Сгорит вместе с моим существованием,
Моя совесть не будет служить,
Если не прольет свой свет.
Гитара, что в пейзаже
Жизни сопровождает меня,
Развяжи угрюмые
Цепи комфорта
И дай мне героизм
Заставить трепетать мои внутренности.
Гитара, ты — рукоять
Ножа моего слова,
Ты — сладкий дым,
Нанизывающий печали,
Дай мне прекрасное проклятие
Быть твоим рабом... гитара.
Гитара того времени,
Когда я спел первую песню,
С невинностью и очарованием,
Которые соединили одиночество,
Я несу тебя в безмерности,
Меланхолии плача.
Гитара, что печально выглядывает,
Как лилия в часовне,
Безупречная мантилья
На алтаре славы,
Народ, поднимающий победу,
Вертикально из своего семени.
Гитара, ты — кулак
Живой и трепещущей страны,
Бунтарь против равнодушного
Торговца бедностью,
Достоинство величия
За жизнь или за смерть.
Гитара, что в пронзительной
Тишине и медитации,
Вбиваешь в свой камертон
Мудрую причину песни,
Позволь моему плачу
Разбить твое сердце.
Туча за тучей
Закрывает солнце надежды,
С обещаниями, которых недостаточно,
С реальностью, которая не наступает,
С руками, которые трутся,
И другими, которые никогда не отдыхают.
Туча за тучей,
Которая превращается в камни,
На засеянном поле
Мечт и иллюзий,
Пока растут страсти
Пролетарские и забытые.
Туча за тучей,
Проливающие цинизм,
Реликвии феодализма,
Разветвленные в законах.
Короли, которые не хотят королей,
Но которые правят так же.
Профессорские саваны,
Которые поднимают свои флаги,
В ожидании другого ожидания,
Которое подтвердит их рой,
Пока голодный народ
Ни не знает, ни не понимает.
Страус, когда высиживает,
Хранит яйца для мух.
Рождается птенец и, как бублик,
Вмешивается в дележку,
Наедается до отвала,
С зобом, как камень.
Но человек, напротив, рождается
С классами и различиями,
И уже с детства
Начинает видеть с ужасом,
Что одни имеют все,
А другие — равнодушие.
Закон гласит, что тот, кто плачет
В этой мимолетной жизни,
Наверняка обретет покой
В сладкой вечной жизни.
Это все равно, что иметь ноги
И не poder ходить.
Эластичная проповедь,
Которая адаптируется к мнению,
Иногда делает тебя серьезным,
Иногда заставляет смеяться,
Но никто не скажет
По ту сторону кладбища.
Каждая душа, которая страдает здесь,
Здесь же и заканчивает.
Если по божьему суду
Все будет забыто,
Будущее и прошлое
Обнимутся в уборной.
Странническая иллюстрация
Страннической проповеди.
Поет богатый свою песню,
И поет бедный свою жалобу,
Что мозговая цитата
Подчиняет ее воробью.
Ностальгия по песне,
Которая идеализирует добродетели,
В безднах беспокойства,
Которые чередуются с тревогой.
Величина того, что остается
Перед лицом превратностей.
Бесплатный вопрос.
Солнце каждого утра.
В чем причина тщетного
Совпадения к закату?
Если каждый день — это рука,
Которую дарит тебе звездный король.
Почему беспокойный эгоист
Питает свое упорство
В взращивании агонии
Катастрофического сомнения,
Политого тем, кто потеет,
Свернувшегося от дерзости?»
«Почему общая экзема
На почти безжизненном лице
Всегда сильной добродетели
Нашей органической почвы?
Почему отказывают в полете
Тому, кто родился с такой судьбой?»
«Почему предвещает смерть
Истощенный такелаж,
Вырванный из мастерской
Двигателя семени?
Почему живет в клетке
Тот, кто кишит в своем оперении?»
Год за годом составляют век,
Век за веком — тысячелетие,
И не всегда греет полено
Благодаря чудесному веществу.
Сильнее греет невежество,
Произведенное гениями.
Невежество — это материал
Для дешевых рабов,
Разбросанных или в стадах.
Они — мясо для бойни,
Без табака, без огнива,
Без рубашки, без обуви.
Арена для любой чесотки
И угол для удара.
Рука плюс рука плюс рука,
Спина плюс спина плюс спина.
Если нечего есть, я не ем,
Если заболею, не обращаю внимания.