Paroles et traduction Julien Clerc - Terre de France

Terre de France

Nous sommes des gens parfois gais
Quand on est triste il fait mauvais
Ce sont les choses du temps
Qui ont fait nos tempéraments

Tu peux bien changer de nom
Le visage de tes régions
De nos frontières
Accrocher des fleurs fanées sur nos calvaires
Sur nos calvaires
Tu es ma terre
Mon désert qui s'en va
Tu es ma terre, ma mère et mon hiver

Nous sommes des oiseaux géants
Nous ne voyageons pas souvent
Nous avons l'amour du nid
Que certains appellent patrie

Tu peux bien changer de nom
Et le cours de tes saisons, de nos rivières
Parsemer de tâches bleues le blé qui lève
Le blé qui lève

Tu es ma terre, mon désert qui s'en va
Tu es ma terre, ma mère et mon combat
Tu peux bien changer de nom
Inventer des religions ou des chimères
J'ai dessiné sur ton dos comme un étang
Où flotte mes rèves
Tu es ma terre, mon désert qui s'en va
Tu es ma terre, ma mère qui est là

Nous sommes des gens parfois gais
Quand on est triste il fait mauvais
Ce sont les choses du temps
Qui ont fait nos tempéraments

Land of France

We are cheerful folk at times,
In sadness, the weather's dire.
These are the factors of time,
The sculptors of our temperament.

You may change your name,
The guise of your regions
Of our borders,
Affixing withered flowers upon our crucifixes,
Upon our crucifixes.
You are my land,
My desert that evanesces,
You are my land, my mother, and my winter.

We are mammoth birds,
Rarely do we journey afar.
Love for home we have,
Which some refer to as fatherland.

You may change your name,
And the course of your seasons, our rivers,
Intersperse blue stains on the rising wheat,
The rising wheat.

You are my land, my desert that evanesces,
You are my land, my mother, and my fight,
You may change your name,
Fabricate religions or chimeras,
On your back, I've drawn like a pond
Where my dreams float.
You are my land, my desert that evanesces,
You are my land, my mother, who is here.

We are cheerful folk at times,
In sadness, the weather's dire.
These are the factors of time,
The sculptors of our temperament.