Paroles et traduction Kento - Ciò che non siamo

Ciò che non siamo

Quest'è l'ultimo passo, terzo atto dell'opera
Parto verso Chtulhu a braccetto con Lovecraft
E nella mente commedie e grotteschi drammi
Di poeti infelici morti giovani a 30 anni
Liquido crepuscolo, saga del minuscolo
Anche il cuore è un muscolo, non so più se è giusto o no
E la mia donna scompare tra i paraventi, palpebre assenti
Mi svuota i sentimenti, versa paraffina sopra i cinque sensi
E più mi riempie la testa più io riempio quaderni.
Parlo plurale perché a nome di una generazione
Ma cerco da solo la soluzione.
Compassi su noi stessi, troppi giri di parecchi
Ma vedo che purtroppo non c'è un Giotto che mi cerchi
Muse inquietanti ad ogni angolo
E chiedo al foglio "perché non parli?" come Michelangelo.

Rit: Sappiamo cò che non siamo, ciò che non vogliamo
Restiamo dei poeti che non parlano italiano,
è un vento freddo ma ci porterà lontano
Verso il brusco finale del crepuscolo umano.

E se il sogno regge il mondo come il titano Atlante
Sarò allo stesso tempo Don Chischiotte e Cervantes
Orlando e cantastorie, attore e Rossellini,
Piero e De Andrè, macchinista e Guccini.
Ho i segni di millenni di sconfitte sul mio volto
Porto la bandiera della parte del torto.
Perfino per chi mi ama io sarò morto
Come un Cristo mai risorto dal suo sepolcro.
Un Adamo che non ha la coscienza dell'io
Se l'indice di Dio non ha toccato il mio
Un tagadà che gira, ma la giostra si è fermata
La vita è una drammatica ironica sciarada.
Rinomino il domino, tessere con lettere
In parte si fanno arte se le sai mettere
E andremo lontani senza lasciare tracce
Siamo dadi, ma con uno su tutte le facce.

Rit.

Non sono un gangsta rapper, non sono un consciuos rapper
Sono, in quanto cogito, allergico alle etichette
Lirico nichilismo le cifre mi stanno strette
Sono il doppio zero in mezzo al 2007.
La follia di Nietzsche mi conduce
Come Carlos Castaneda apro porte, cerco luce.
Ma resta l'ombra la compagna del mio viaggio
Disegnerò sante puttane come in Caravaggio
Simboleggia quel buio verso cui tendo
Orologi molli, la precarietà del tempo.
Perdonale signore le fanciulle in fiore,
Mi riportano dieci anni indietro con un solo nome.
Fuori dai limiti, l'identikit è un limerick
Chiamatemi Ismaele come l'incipit di Moby Dick
Bestemmie del papa, un'arte improvvisata
My way come Sinatra, parole a caso, dada.

Tengo le chiavi dell'inferno se le porte sono chiuse
Non mi fido delle donne, ispirazione senza muse
Poeta maledetto, diluisco acqua e assenzio
La mia penna è un martelletto con il quale mi sentenzio
Super perfundo alla vigilia del tuo giorno
Non posso diventare in quanto sono
(E) se sarà il male a stringere le mie caviglie
(No) non sarà il sole a stringere le mie pupille
Il paradiso che conosco dura poco e costa caro
In droga veritas, ferma la mia mano se no sparo
Illetterati, mischio l'arte coi reati
E a conti fatti c'ho più citazioni dei pregiudicati
Sarà il pessimismo come per Leopardi a rendermi Infinito
Dorian Grey, la mia anima in questo spartito
è un vento freddo (e tu) chiedilo a Kento
Ho le ali degl'angeli ma scarpe di cemento

What We Are Not

This is the last step, the third act of the opera
I leave towards Cthulhu hand in hand with Lovecraft
And in my mind comedies and grotesque dramas
Of unhappy poets who died young at the age of 30
Liquid twilight, saga of the minuscule
Even the heart is a muscle, I don't know if it's right or not anymore
And my woman disappears among the folding screens, absent eyelids
She empties me of feelings, pours paraffin over my five senses
And the more she fills my head the more I fill notebooks.
I speak in plural because in the name of a generation
But I search for the solution alone.
Compasses on ourselves, too many turns by many
But I see that unfortunately there is no Giotto looking for me
Disturbing muses at every corner
And I ask the sheet "why don't you speak?" like Michelangelo.

Chorus: We know what we are not, what we don't want
We remain poets who do not speak Italian,
it is a cold wind but it will take us far
Towards the abrupt end of the human twilight.

And if the dream holds the world like the titan Atlas
I will be both Don Quixote and Cervantes at the same time
Orlando and storyteller, actor and Rossellini,
Piero and De André, machinist and Guccini.
I have the signs of millennia of defeats on my face
I carry the flag of the wrong side.
Even to those who love me I will be dead
Like a Christ never resurrected from his tomb.
An Adam who does not have the conscience of the self
If God's finger has not touched mine
A roundabout that spins, but the carousel has stopped
Life is a dramatic, ironic farce.
I rename the dominoes, tiles with letters
Partly they become art if you know how to put them
And we will go far without leaving a trace
We are dice, but with a one on all sides.

Chorus.

I'm not a gangsta rapper, I'm not a conscious rapper
I am, as cogito, allergic to labels
Lyrical nihilism the figures are too tight for me
I am the double zero in the middle of 2007.
Nietzsche's madness leads me
Like Carlos Castaneda I open doors, I look for light.
But the shadow remains the companion of my journey
I will draw holy whores as in Caravaggio
It symbolizes that darkness towards which I tend
Melting clocks, the precariousness of time.
Forgive me lord the maidens in bloom,
They take me back ten years with just one name.
Out of bounds, the identikit is a limerick
Call me Ishmael like the incipit of Moby Dick
Blasphemies of the Pope, an improvised art
My way like Sinatra, random words, dada.

I hold the keys to hell if the doors are closed
I don't trust women, inspiration without muses
Cursed poet, I dilute water and absinthe
My pen is a hammer with which I condemn myself
Super perfundo on the eve of your day
I can't become because I am
(And) if it is evil that will grip my ankles
(No) it will not be the sun that will grip my pupils
The paradise I know lasts little and costs dearly
In droga veritas, stop my hand or I'll shoot
Illiterate, I mix art with crimes
And on balance I have more quotes than convicts
It will be pessimism as for Leopardi that will make me Infinite
Dorian Gray, my soul in this score
it's a cold wind (and you) ask Kento
I have the wings of angels but shoes of cement