Paroles et traduction Kollegah - Rotlichtsonate

Rotlichtsonate

Herzlich willkommen
Schon wieder Intro oder was? Yeah
Du Bitch, yeah

Über gestapeltem Cash noch mehr gestapeltes Cash
Frederic, geh, stapel das Cash
Und bring das Tafelgedeck für das Abendbankett
Sonst könntest du glatt draufgehen, wie auf mei′m Marmorparkett

Hallo Deutschland, mir geht's gar nicht mal schlecht
Ich war turned off vom Game, hielt mich paar Jahre bedeckt
Flanierte an Schwanenseeflächen, mein Tagesgeschäft
Bestand zu lang aus Touren und Taxis wie ′n Adelsgeschlecht

Ich war lang zurückgezogen wie 'n Flitzebogen
Nix los, bloß Kids an der Spitze oben
Daddy ist back, ich erzieh diese Missgeburten
Blick drohend, strenge Vatermiene wie Pizzaboten

Kid, Rap ist heute Nebenprofit
Trotzdem ein Tape nach altem Muster, das dein' Schädel durchsiebt
Wieder Jayjo-Musik, der alte Stereotyp
Der durch Atmosphäre glänzt wie ein Meteorit

Du bist der Sohn einer Hure
Du behauptest, deine Mutter sei ′ne Lady, ach so, nein, ′ne Hure
Auch ihr Sohn eine Hure
Sie fragt: "Boss, was machst du da?" Na, ich schlag auf dein' Sohn ein, du Hure

In mei′m Schloss erhellt der Mondschein die Flure
Sucht der Butler mich, folgt er auf allen Vieren den koksweißen Spuren
Tritt aufgeschreckt herein, mit staubbedecktem Mic
Und sagt: "Schluss, Boss, mit Tennis, Golf und Bootsreisetouren

Draußen fordern sie Zerberste, doch das Land ma'
Im Ernst, ich fand den Vorschlag Hammer, wie in ′ner Werkzeugvorratskammer
Schrieb bei Kerzenleuchterflamme paar perverse Flows, zerberste Hoes
Der Boss wird höchstens gegenüber Schmerzen toleranter

Deine ehrenlose Mama, die für Guthaben ackert
Bläst im schäbigen Bordell, an den ein Buchstabe flackert
Ich mach Blutbadmassaker, Sturmwetteraction
Hurentöchter durchlöchern wie ein Durstlöscherpäckchen

Lass die Wurfmesser treffen, ein Schlag, es folgen Drehkicks
Harte Combinations, wie mein Zahlenschloss am Safe, Kid
Das ist Mafiaboss-Ästhetik, Labrador im Käfig
Melancholisch Mula in der Abendsonne zählen

Immer noch Straßenapotheker, immer noch King in der Street
Immer noch Finger im Spiel wie der Zahnarzt von The Game
Immer noch Punks auf Distanz halten wie Dragunow-Gewehre
Sonst tanzen sie auf der Nase rum wie Party-Hoes bei Raves

Ich verlass mich oft im Leben auf Kalashnikova-Regen
Statt auf Spasten, die nur reden, ich verachte eure Szene
Yo, mein Name ist Kollegah, ich bin hobbymäßig Pusher
Lese Tolstoj im Rolls-Royce und ficke deine Mutter (Bitch)

Diese Rapper und ihren Modemarkenfetisch
Check ich leider wenig wie die Cops mein Drogenfachchinesisch
Ich komm rotlichtpatenmäßig, dominante Gestik
Und die Vögel knicken schneller ein als Origamischwäne

Du machst Club-Hits für kleine Kinder
Ich stech dir auf die Brust mit dem Zeigefinger, Schluss mit der Scheiße, Spinner
Rap kann jeder Vollidiot der sich 'ne Roli holt
Auf einmal kommen unbekannte Schwänze aus ihren Löchern, Glory Holes

Zuhältertape, wenn ich ankomm mit Uzi
Gibt es blutige Fäden wie bei dei′m Tampon, du Pussy
Wieder typisches Ratata, lyrisches Massaker
Der Rest macht nur Fake-Streams, wie mein künstlicher Wasserfall

Lass das Blut spritzen wie bei purpurne Flüsse
Dann kurz den Flur durchwischen und die Blutspuren vernichten
(Und dann?) ja nix, des Bosses Hoodkurzgeschichten
Sind wie sein Luxusuhrenwristband, da wir ruckzuck durchgegriffen

Kid, neuer Murder Case
Tick Purple Haze, dass das Hirn wegbläst wie Kurt Cobain
Unterm Shirt AKs, schick im Rotlicht dein Girl raus
Da heißt's "Blowen bis zum Burnout" wie bei Birthday-Cakes (ey)

Back in alter Zuhältermanier
OG, doch so fresh, als wär ich Rookie of the Year
Mach nicht auf Zeugticker, Kid, du bist ein freundlicher Jointkiffer
Bitch, der Boss ist back wie die 90er

Skyline scheint auf die City
Hustle bis zum Tod, so wie Nipsey
Big Dreams und der Kreis bleibt klein
Entweder gibt dein Feind klein bei oder du fickst ihn

Irgendwann ist es vorbei, vorbei
Für Gangster ist der Tod prophezeit
Doch es ist noch nicht vorbei, vorbei
Solang das Redlight scheint auf die TEC-9

Red Light Sonata

Welcome back, baby
Another intro, huh? Yeah
You bitch, yeah

Stacks of cash piled on top of more stacks of cash
Frederic, go stack the cash
And bring the place settings for the evening banquet
Otherwise, you might end up dead, just like on my marble floor

Hello Germany, I'm not doing too bad
I was turned off from the game, kept a low profile for a few years
Strolled by swan lakes, my daily business
Consisted of tours and taxis for too long, like some noble family

I was withdrawn for a long time, like a slingshot
Nothing going on, just kids at the top
Daddy's back, I'll discipline these misfits
Threatening look, strict fatherly expression like a pizza delivery guy

Kid, rap is just a side hustle these days
Still, a tape in the old style, that'll pierce your skull
Jayjo music again, the old stereotype
Shining through the atmosphere like a meteorite

You're the son of a whore
You claim your mother is a lady, oh really, no, a whore
Her son is a whore too
She asks: "Boss, what are you doing?" Well, I'm beating up your son, you whore

In my castle, the moonlight illuminates the hallways
If the butler seeks me, he follows the cocaine-white trails on all fours
He enters startled, with a dust-covered mic
And says: "Boss, enough with the tennis, golf, and boat trips"

Outside they demand destruction, but the country's mine
Seriously, I thought the suggestion was a smash, like in a tool storage room
Wrote some perverse flows by candlelight, smashing hoes
The boss only becomes more tolerant of pain

Your dishonorable mama who hustles for credit
Blows in a shabby brothel with a flickering letter on it
I make bloodbath massacres, storm-weather action
Piercing whores' daughters like a thirst-quencher packet

Let the throwing knives hit, one blow, followed by spinning kicks
Hard combinations, like the combination lock on my safe, kid
This is mafia boss aesthetics, a Labrador in a cage
Counting melancholic mula in the evening sun

Still a street pharmacist, still king of the street
Still got my fingers in the game like The Game's dentist
Still keeping punks at a distance like Dragunov rifles
Otherwise they'll be dancing on my nose like party hoes at raves

I often rely on Kalashnikov rain in life
Instead of idiots who just talk, I despise your scene
Yo, my name is Kollegah, I'm a hobby pusher
Reading Tolstoy in a Rolls-Royce and fucking your mother (bitch)

These rappers and their fashion brand fetish
I don't get it, like the cops don't get my drug slang
I come in like a red-light godfather, dominant gestures
And the birds fold faster than origami swans

You make club hits for little kids
I'll poke your chest with my index finger, stop with the bullshit, spinner
Any idiot who buys a Roli can rap
Suddenly unknown dicks come out of their holes, glory holes

Pimp tape, when I arrive with the Uzi
There will be bloody threads like on your tampon, you pussy
Typical rat-a-tat again, lyrical massacre
The rest just make fake streams, like my artificial waterfall

Let the blood splatter like crimson rivers
Then quickly wipe down the hallway and destroy the bloodstains
(And then?) yeah nothing, the boss's hood short stories
Are like his luxury watch wristband, we grasp them in a flash

Kid, new murder case
Smoking Purple Haze, blowing your brain away like Kurt Cobain
AKs under the shirt, send your girl out into the red light district
It's called "blowing till burnout" like with birthday cakes (ey)

Back in the old pimp manner
OG, but so fresh, as if I'm Rookie of the Year
Don't act like a big shot, kid, you're just a friendly joint smoker
Bitch, the boss is back like the 90s

Skyline shines on the city
Hustle till death, like Nipsey
Big dreams and the circle stays small
Either your enemy gives in or you fuck him up

Someday it's over, over
Death is prophesied for gangsters
But it's not over yet, over
As long as the red light shines on the TEC-9