Paroles et traduction La Swija - Le cimetière des poètes

Le cimetière des poètes

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Pourquoi laisser mourir un art
À l'heure ou le savoir est une arme
Où les poètes me font du charme avec des sourires et des larmes d'encre
De l'encre posée sur de belle feuilles blanches
Blanche comme cet hiver
Dans un igloo, mes premières lignes dansent
Je danse sous une pluie de rimes interminables
J'ai jeté l'imperméable pour un plaisir inoubliable
J'aime faire danser ma plume, escalader les dunes de rimes
Voyager pour jeter l'ancre dans la plus belle des îles
Nos poésies se dessinent avec des chiffres et des lettres
Un poète passionné écrit des kilomètres

J'écris pour panser les blessures intérieures
J'ai trop la joie pour laisser s'exprimer mes peines extérieures
Alors j'écris pour me révolter, j'écris pour m'évader
J'écris des lignes de vers, alors j'écris ma liberté de penser
Sur toutes les feuilles mortes avec un cœur énorme
Regarde, y a toujours un soleil caché derrière un coin sombre

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Laisse-moi t'expliquer, le peuple ne veut plus rien savoir
Ils pensent qu'on inventa le feu avec un briquet
Ils pensent peu, le cerveau lobotomisé
Aujourd'hui on apprend à vivre, à respirer avec la télé
Regarde sur chaque tombe, y a des chrysanthèmes dessinées à l'encre vide
Je balaye toutes les feuilles qui tombent
L'encre coule sous les caniveaux
Hier encore un poète s'est coupé les veines avec son stylo
La planète clique sur internet pour être célèbre
Tous les jours ou presque j'enterre des textes dans un autre cortège funèbre
Quand vient le soir, l'inspiration en deuil, vêtu de noir
Regarde-moi, j'ai jamais vu un mouton qui aboie c'est vrai

C'est vrai, le savoir est une armée
Tous ces cercueils sont remplis de balles
La liberté est en larme, elle pleure inconsolable
Elle meurt de solitude de peur qu'on l'oublie
Qu'on ne sache plus l'écrire
Le cœur n'arrive plus à se battre
La poésie est un fantôme, un esprit qui se cache
Au bar des rimes disparues, un dernier verre, une dernière plume
Ivre de peine, Pierrot s'est pendu au clair de lune

Je vois les colombes se déplumer
Ou les plus grands ont jeté l'encre
Leurs souvenirs sur des bouées
Y a plus de saisons, c'est tous les jours l'automne
Et nos pages blanches se ramassent à la pelle comme ces feuilles mortes
V'là le temps qui passe, voici les vies qui s'écrivent
Et derrières ces grillages l'éducation se détruit
Où ils enterrent nos savoirs et nos bohèmes
Pose une rose au cimetière des poètes

Plus le savoir se vide, plus les cercueils se remplissent
Redonnons vie à tout ce que l'on écrit
On peut fleurir le cimetière des poètes
Cimetière des poètes, le cimetière des poètes
Le cimetière des poètes, le cimetière des poètes

The Poets' Cemetery

I see the doves losing their feathers
Where the greats have cast their ink
Their memories on buoys
There are no more seasons, it's autumn every day
And our blank pages are gathered up with shovels like these dead leaves
Here is time passing, here are lives being written
And behind these fences, education is destroyed
Where they bury our knowledge and our bohemians
Lay a rose at the poets' cemetery

Why let an art die
At a time when knowledge is a weapon
Where poets charm me with smiles and tears of ink
Ink laid on beautiful white sheets
White as this winter
In an igloo, my first lines dance
I dance under a rain of endless rhymes
I threw away the raincoat for an unforgettable pleasure
I love to make my pen dance, climb the dunes of rhymes
Travel to cast anchor in the most beautiful of islands
Our poems are drawn with numbers and letters
A passionate poet writes for miles

I write to heal inner wounds
I have too much joy to let my outer sorrows express themselves
So I write to revolt, I write to escape
I write lines of verse, so I write my freedom of thought
On all the dead leaves with a huge heart
Look, there's always a sun hidden behind a dark corner

I see the doves losing their feathers
Where the greats have cast their ink
Their memories on buoys
There are no more seasons, it's autumn every day
And our blank pages are gathered up with shovels like these dead leaves
Here is time passing, here are lives being written
And behind these fences, education is destroyed
Where they bury our knowledge and our bohemians
Lay a rose at the poets' cemetery

Let me explain, the people don't want to know anything anymore
They think we invented fire with a lighter
They think little, their brains lobotomized
Today we learn to live, to breathe with the TV
Look on each grave, there are chrysanthemums drawn in empty ink
I sweep away all the falling leaves
The ink flows under the gutters
Just yesterday, a poet cut his veins with his pen
The planet clicks on the internet to be famous
Every day or so, I bury texts in another funeral procession
When evening comes, inspiration in mourning, dressed in black
Look at me, I've never seen a sheep that barks, it's true

It's true, knowledge is an army
All these coffins are filled with bullets
Freedom is in tears, she cries inconsolably
She dies of loneliness for fear that we will forget her
That we will no longer know how to write her
The heart can no longer beat
Poetry is a ghost, a spirit that hides
At the bar of vanished rhymes, one last drink, one last pen
Drunk with sorrow, Pierrot hanged himself in the moonlight

I see the doves losing their feathers
Where the greats have cast their ink
Their memories on buoys
There are no more seasons, it's autumn every day
And our blank pages are gathered up with shovels like these dead leaves
Here is time passing, here are lives being written
And behind these fences, education is destroyed
Where they bury our knowledge and our bohemians
Lay a rose at the poets' cemetery

The more knowledge empties, the more coffins fill up
Let's bring back to life everything we write
We can blossom the poets' cemetery
Poets' cemetery, the poets' cemetery
The poets' cemetery, the poets' cemetery