L'invitation au voyage - Leo Ferré traduction en allemand

L'invitation au voyage

Ce sont de drôl's de typ's qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c'est selon la saison
Ce sont de drôl's de typ's qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l'aile des chansons
Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d'une rengaine
Qui nous parle d'amour et de fruit défendu
Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l'air
Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d'absurdité
Ce sont des drôl's de typ's qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôl's de typ's qui chantent le malheur
Sur les pianos du cÅ"ur et les violons de l'âme
Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l'Art
Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l'horreur la tête dans des îles
Où n'abordent jamais les âmes des bourreaux
Ils ont des paradis que l'on dit d'artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l'on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

Die Einladung zur Reise

Es sind komische Typen, die von ihrer Feder leben
Oder auch nicht, je nach Jahreszeit
Es sind komische Typen, die durch den Nebel schweben
Mit Vogelschritten unter dem Flügel der Lieder
Ihre Seele liegt in Flaschen unter den Brücken der Seine
Das Geld in Büchern, die sie nie verkauft
Ihre Frau ist irgendwo am Ende einer Weise
Die von Liebe und verbotener Frucht erzählt
Sie malen Farben auf das Grau der Pflastersteine
Wenn sie darauf laufen, wähnen sie sich auf See
Sie binden Bänder um das Alphabet
Und lassen ihre Wörter auf der Straße frei
Sie haben Hunde, manchmal, Gefährten im Elend
Die ihre Hände lecken voller Federn und Freundschaft
Mit im Maul dem treuen Lichtschein
Der sie führt in die Länder der Absurdität
Es sind komische Typen, die Blumen betrachten
Und in ihren Falten Frauenlächeln sehn
Es sind komische Typen, die das Unglück besingen
Auf den Klavieren des Herzens und den Geigen der Seele
Ihre entflügelten Arme erinnern sich der Schwingen
Die die Literatur später an sie heften wird
An ihr erstarrtes Gespenst über den Mülltonnen
Wo ihre Verse wie Kunstwirkung sterben
Sie wandern im Azur, den Kopf in den Städten
Und wissen zu verweilen, um Pferde zu segnen
Sie wandern im Grauen, den Kopf auf Inseln
Wo Henkersseelen niemals landen
Sie haben Paradiese, die man künstlich nennt
Und man sperrt ihre Vierzeiler für ein paar Groschen ein
Als würde man ein Bauwerk in Ketten legen
Nur weil die Bourgeoisie im Abgrund ist