Paroles et traduction Leo Ferré - Les poètes (Live)

Les poètes (Live)

Ce sont de drôles de types qui vivent de leur plume
Ou qui ne vivent pas c′est selon la saison
Ce sont de drôles de types qui traversent la brume
Avec des pas d'oiseaux sous l′aile des chansons

Leur âme est en carafe sous les ponts de la Seine
Les sous dans les bouquins qu'ils n'ont jamais vendus
Leur femme est quelque part au bout d′une rengaine
Qui nous parle d′amour et de fruit défendu

Ils mettent des couleurs sur le gris des pavés
Quand ils marchent dessus ils se croient sur la mer
Ils mettent des rubans autour de l'alphabet
Et sortent dans la rue leurs mots pour prendre l′air

Ils ont des chiens parfois compagnons de misère
Et qui lèchent leurs mains de plume et d'amitié
Avec dans le museau la fidèle lumière
Qui les conduit vers les pays d′absurdité

Ce sont des drôles de types qui regardent les fleurs
Et qui voient dans leurs plis des sourires de femme
Ce sont de drôles de types qui chantent le malheur
Sur les pianos du cœur et les violons de l'âme

Leurs bras tout déplumés se souviennent des ailes
Que la littérature accrochera plus tard
A leur spectre gelé au-dessus des poubelles
Où remourront leurs vers comme un effet de l′Art

Ils marchent dans l'azur la tête dans les villes
Et savent s'arrêter pour bénir les chevaux
Ils marchent dans l′horreur la tête dans des îles
Où n′abordent jamais les âmes des bourreaux

Ils ont des paradis que l'on dit d′artifice
Et l'on met en prison leurs quatrains de dix sous
Comme si l′on mettait aux fers un édifice
Sous prétexte que les bourgeois sont dans l'égout

The Poets (Live)

They are funny guys, who live from their pen
Or who do not live, it depends on the season
They are funny guys, who cross the mist
With the steps of birds, under the wings of songs

Their soul is in a decanter under the bridges of the Seine
Coins in the books they never sold
Their woman is somewhere at the end of a refrain
Who talks to us about love and forbidden fruit

They put colors on the grey of the pavements
When they walk on them, they believe themselves to be on the sea
They put ribbons around the alphabet
And come out in the street, their words to take the air

They sometimes have dogs, companions in misery
And who lick their hands of pen and friendship
With in their muzzle the faithful light
Who leads them towards the lands of absurdity

They are funny guys who look at flowers
And who see in their folds the smiles of women
They are funny guys who sing of misfortune
On the pianos of the heart and the violins of the soul

Their arms, all plucked, remember the wings
That literature will hang later
To their frozen spectrum above the trash cans
Where their verses will die again as an effect of Art

They walk in the azure, their heads in the cities
And know how to stop to bless the horses
They walk in horror, their heads in islands
Where the souls of executioners never land

They have paradises that are said to be artificial
And they put their ten-cent quatrains in prison
As if placing a building in irons
Under the pretext that the bourgeois are in the gutter